Reo Del Cigarrillo

2012-01-25T16:23:00.002-05:00

Consejo del ego al id

Insultar por insultar no es creatividad.

Difamar por difamar no es provocar.

Decir malas palabras por decirlas sin contexto no es original.

Decir malas palabras por decirlas no te hacen adulto.

Decir malas palabras por decirlas no te hace ser respetado.

Decir malas palabras demuestra la pequeñez del intelecto.

Aprende de Charles Bukowski.

Aprende del poeta necio Rimbaud.

Aprende del poeta desconocido Wojtczack, Dirk.

Cualquier persona puede escupir por escupir.

Si escupes en contra el viento, ya sabes.

Si escupes con el viento, lejos llega el escupe.

¿Pero qué escupes? ¿Saliva? ¿Secreciones mocosas? Mocoso.

Si no estas nervioso ante el reto, entonces, ¿qué es la tembladera en las manos?

Si no te late duro el corazón, entonces, ¿qué te mueve?

En el camino encontraras voces y ruidos,

Ambas se parecerán, solo el oído las filtra – el cerebro interpreta, la mano ejecuta.

¿Quién es verdadero el portavoz de la creatividad?

El dolor, la ira, la sensibilidad. El talento vendrá después.

Pule la inspiración y serás entendido, y después aceptado.

El que golpea la puerta y espera que la puerta se abra por si misma, seguirá esperando.

El que golpea la puerta para ser observado, tendrá mejor posibilidad de que se la abra la puerta.

El que hace ruido por hacer ruido por más que emite sonido, nunca será escuchado.

La fuente y el origen de la inspiración no se pule, se pule el volumen. El que siempre grita, siempre espantará a su audiencia.

Doma esa rebeldía terca que te hace chocar el puño y cabeza contra la pared, que te hace el victimado en un mundo de almohadas.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Septiembre 24, 2011, en Baldwin Public Library.

2012-01-19T08:25:00.001-05:00

Lloró el sacerdote

Siempre serio. Siempre bajo control. Siempre dando ordenes a sus empleados fieles dentro de la rectoría. Siempre seguro de si mismo en todo momento. El Padre Steve, de la parroquia de San Christopher en Baldwin, Long Island, ahora monseñor, dio el sermón improvisado como siempre lo hacia. Él lleva mas de veinticinco años cargando las batas eclesiásticas, y ha estado en el mando de nuestra parroquia por unos seis años – la plaza de tiempo que la diócesis asigna a cada sacerdote, según las leyes canónicas proveniente de Roma, el vaticano.

He visto al Padre Steve en varias funciones, cumpliendo con los sacramentos según de los feligreses. El Padre Steve también es el capellán de los bomberos de varias parroquias cercanas. Cuando al padre Steve se le concedió el titulo de monseñor, fueron los bomberos quienes llenaron a capacidad los bancos de la iglesia. Solamente había cupo para los que deseaban estar a pie. Aquel día del nombramiento fue muy emotivo para todos los concurrentes, incluso para el mismo sacerdote.

Ayer, en la primera década de los ataques a la ciudad de Nueva York, los ataques perpetrados no solamente hacia los Estados Unidos, sino la humanidad desarmada, se le veía los ojos rojos del padre Steve. Quise pensar que eran mis ojos que me engañaban diagnosticar el color de sus ojos azules. Anticipé de que habría mas gente dentro de la iglesia, pero me equivoqué al verla media llena. No saben de lo que se perdieron.

En una de esas cosas donde todos los planetas del sistema solar están alineados una vez cada mil años o algo similar parecido, la primera y segunda lectura, y la lectura del evangelio trataban con el tema central del sermón apropiado para un día de luto nacional como el once de septiembre. El padre Steve empezó su sermón ya con nudos en la garganta y de ahí se empeoró todo lo que él tenia planeado por decir. Interpretó a su modo las tres lecturas, pero le costó más que nunca decir lo siguiente: Una de las bases fundamentales de la religión cristiana es de perdonar a los que nos ofenden, pero que él no puede perdonar a los que cometieron esta atrocidad el once de septiembre. Admitió que seria un hipócrita si les dice a los feligreses de hoy en adelante que perdonen a sus ofensores cuando él mismo no puede. Él pidió un pañuelito de papel a cualquiera de la audiencia, y una señora le extendió una. Le agradeció y siguió con su sermón: En mi vida como sacerdote hoy es la segunda vez que no sé como concluir éste sermón. La primera vez que le sucedió lo mismo fue exactamente hace diez años, el mismo once de septiembre.

El padre nos trató de levantar el ánimo haciéndonos recordar quienes somos. Somos la misma gente que el doce de septiembre, se preocupó en su vecino y pregunto: ¿en que puedo ayudar? ¿Hola, cómo estás? Regresemos a ese primer doce de septiembre a entregarnos, ayudarnos, y poner aparte cualquier inconveniencia en el nombre de la humanidad. A la salida de la misa, el padre Steve regresó a ser la roca de su parroquia, fuerte y seguro de si mismo, y estuve contento de verlo como siempre.

Recordaré siempre cuando el sacerdote lloró y supe que es humano.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, septiembre 12, 2011, en Baldwin Public Library.

2012-01-11T13:04:00.003-05:00

Venta de libros por un dólar, baratos

Se prefiere escribir en la tercera persona, donde la pretensión libera a uno de cualquier asociación personal. Prefiero escribir en la primera persona para decir la verdad de una sola vez y no tener que recordar qué dije y cuando. Con la velocidad de obtener resultados inmediatos, el escritor no tiene que esperar al proceso completo para hacerse leer por el método tradicional del libro. Poco por poco, se dice, que el libro desaparecerá.

Shakespeare, Goethe, Faulkner, Maya Angelou y otros miles de autores esperaban en los anaqueles de la biblioteca pública de Woods Hole, Massachusetts, para ser vendidos por el precio modesto de un dólar. Entre todos estos libros, recuerdo una vez haberlos donados, estaban dos libros de mi autoría, “Dos mil seis”, “Anuncios de Impostor”, en venta también. Que dilema, compro mis propios libros para rescatarlos de ser echados a una fosa literaria para reciclar el papel, o dejos los libros con sus hermanos huérfanos. El egoísmo y narcisista me decían, cómpralos. El perezoso en mí dijo, que se jodan a su suerte, así como me ha tocado en esta vida. Quizás si nadie los sacó gratuitamente prestados, mucho menos que alguien los va comprar por un miserable dólar.

Ya los escribí, los doné, y dejé que circularan por la intemperie del mundo literario. ¿Qué mas puedo hacer – mimarlos? ¿De que me sirven esos mismos libros encerrados en la oscuridad de un cuarto cerrado? Los podría usar como pesas de levantar, o pretender que soy un hombre culto. De verdad, ¿cual era la probabilidad de que dos libros escritos en español en un mundo anglosajón sobrevivieran la inactividad? Me hice la ilusión que alguien quizás querrá practicar español, o en si, tendría interés en la misma poesía. O de ser descubierto por algún famoso escritor o crítico de la prensa que me ayudara a emprender un tour mundial promocionando la poesía. ¿Qué más puedo esperar? ¿Qué mas puedo hacer como escritor – no soy vendedor?

Mientras la tecnología mejora y disemina la información a velocidad de luz, se tiene que mantener los pies en la tierra bien planteados, sino la corriente del entorpecimiento nos puede llevar a un largo sueño, para más tarde despertarse y preguntarse - ¿Qué paso? Día tras día miles de palabras del diccionario pasan sin ser usadas y terminaran olvidadas, ni siquiera servibles para la venta baja como libros de segunda mano. ¿Será posible que las palabras dentro del diccionario se reduzcan en cantidad a unas figuras de cuevas? Si ya la prueba esta en el uso de un medio donde solamente se pueden usar 160 letras por mensaje. No vaya ser que nuestros cerebros se apaguen cuando la carencia de electricidad nos deje desconectados.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Septiembre 2, 2011, en Baldwin Public Library.

2012-01-03T15:28:00.002-05:00

Garabatos

Al azar, desordenado, sin estructura, tamaño.

Nada concreto o especifico. Nada ambiguo o vago.

El si por si, no por no, nada con cada.

Sin principio, medio o final. Tiempo en estado vacacional, vocacional.

Nada forzado, nada forjado. Nada por pulir o brillar.

Ni estancado en el lodo o libre de fricción para rodar.

Rueda, llanta o llanto – libre de cualquier género y generalidad.

Me tiemblan los músculos faciales sin estar nervioso o preocupado.

Ni cabizbajo o lleno de falso orgullo. Ni tímido o arrogante o prepotente.

Conforme en la inconformidad; inconforme con el conforme.

Verso suelto de un perdido soneto; poesía libre de liebres y fiebres.

¿Qué me importa la apatía cuando la apatía me molesta?

Envidio a la envidia por ser egoísta en su envidia y si no fuera la envidia que me empuja a superarme, entonces que tiene de malo la envidia si todos mejoramos al mismo tiempo.

El que no quiere chismes, que no guarde secretos, y el que guarda secretos invente chismes fáciles de recordar como una verdad mentirosa.

Garabatos de tinta en un papel en blanco; al margen del titular del periódico. Un garabato en una foto que se parezca a un bigote o una barba y orejas de burros, para pasar el día riéndose cuando todos toman la seriedad en serio y no mofan el garabato.

Garabatos en la pared como un niño que toma un lápiz por primera vez y le llama libertad a su expresión.

Garabatos que rompen la monotonía y que no dicen nada al ojo ajeno.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Agosto 11, 2011, en Baldwin Public Library.

2011-12-19T15:40:00.002-05:00

Cerebro de genio

Ya quisiera tener cerebro de genio. Fui al peluquero de la calle principal en Baldwin, para que me quitara ese look de Einstein, pelo de alambre que me crece a los costados de la cabeza. Hace unas semanas cuando estuve en el hospital, un equipo de neurólogos me observaban como al “hombre elefante” por el tamaño de mi cabeza. Me preguntaron si siempre la he tenido así de grande, y le afirmé la respuesta. Me preguntaron si me dolía de sostener una cabeza tan grande, y le respondí que no. Aunque siempre he sabido que tengo una cabeza bien grande, gracias a las pocas veces que probé una gorra de béisbol o un sombrero ranchero, lo he podido disimular gracias a la estatura de mí ser.

Ya quisiera tener la medula que Einstein tuvo para desarrollar una formula nueva, algo que sirva a la humanidad, algo relativo con la velocidad de la luz cuadrada multiplicado por la masa del cuerpo, o algo relacionado sobre dos cuerpos en moción con respecto a diferentes sitios o lugares se mueven de una forma linear o exponencial. Pudiera sentarme en un cubículo para escribir una formula con muchas variables, algunos factores constantes, algunos valores exponenciales, divido por algo neutral de la raíz cuadrada de un sustantivo relacionado al peso de la molécula atómica. ¡Pero no! Soy bruto. Solamente se hacer lo que hago hoy día, que en si es poco y egoísta a mi modo de pensar.

Algunas universidades tendrán contratados a genios de la matemática avanzada, de la física atómica y molecular, de mecánica quantum, de química biológica, y que se rompen el coco, formulando por horas y días para tan solo chocar cuando no pueden comprobar la formula inversa y al revés.

Y quien creyera que toda esta cuartilla viene de una excursión al peluquero ruso, en un día como hoy, cuando cae lluvia y no baja la humedad del ambiente. Es increíble que un tema pueda desarrollarse de casi nada importante. De que todo esto viene porque no quiero parecerme a Albert Einstein, a pesar de que la comparación me pudiera venir como un saldo a mi favor.

Mientras muchos hombres luchan por crecer el cabello largo para tapar su calvicie, yo me lo corto para no parecerme a Einstein y en si, para quitarme de encima todas las canas que injustamente me echan mas años por encima. Sé que eventualmente llegaré a ser calvo, gracias a unos genes paternales, pero detesto las canas, y teñirme el pelo no es una opción que merezca alguna atención.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Agosto 9, 2011, en Baldwin Public Library.

2011-12-12T16:24:00.002-05:00

Auténtica veracidad

¿Qué es escribir sin haber vivido, por lo menos algo cercano al tema que se trata? ¿Dónde existe la veracidad del autor al emprender un viaje dentro las colinas de las letras? ¿Seré el mejor impostor de todos los siglos, al que no le importa la fuente de la inspiración? ¿Cuántas veces podré usar la misma tela hasta quedarme con una aguja sin punta y un pedazo de hilo inservible? ¿Cuántas veces puede la misma rueda dar vueltas alrededor del mismo eje para darse cuenta que permanece en el mismo sitio?

Hoy, lunes, octavo día del octavo mes, once años del segundo milenio, hace calor corresponde en la temporada del verano, en el hemisferio del norte. El que no tiene cáncer, ¿puede compadecer de alguna otra enfermedad, contagiosa o no, como la apatía?

El que lo tiene todo, más que nada: salud, paz y estabilidad, ¿porqué entonces quiere buscar como desatar los cabos de su mundo, para emprender uno de caos, desorden, lágrimas, ansiedad?

Si una vez la gente pereceaba al frente de su casa para conversar y pasar tiempo como buenos vecinos, la gente hoy en día lo hace por medio de sus ordenadores, escribiendo letra por letra, esperando a una respuesta de un email o un mensaje instantáneo. ¿Qué no es más instantáneo que una conversación entablada entre dos o más personas sentadas, juntas, y desarrollar un tema hasta llegar a otro, o irse por un tangente a otro tema no relacionado y de alguna manera regresar al tema previo? ¿Dónde esta la espontaneidad de una conversación sin principio o sin fin, sin estructura, y todavía ser amena, divertida y sin preámbulos?

Algunos son lectores, otros son escritores, y entre los dos grupos se convergen las ideas en común. Unos son escritores que duermen al leer temas de otros, otros son lectores que se aburren si el escritor no los engancha. Unos pretenden ser escritores cuando simplemente escupen estupideces y se hacen pasar como expertos, para tan solo ser rechazados por los que de verdad saben. Al lector no se le puede engañar con apariencias de humo sin contexto. Al lector no se le puede presentar un cadáver de palabras sin esqueleto. El lector discierne al impostor, pero no me rindo, porque así soy, de frente, conchudo, sin vergüenza (aunque si la tengo).

Seguiré leyendo, pero más que nada viviendo, para así poder trasmitir a usted el lector lo que me apasiona, llama la atención. Esmeraré todo lo que escribo, lo puliré hasta sacarle la mugre de la idea y presentarlo de la mejor manera posible.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Agosto 8, 2011, en Baldwin Public Library.

Conversacion Publica Privada

2011-12-06T11:03:00.001-05:00

¿Qué quieren ver como miembros de la sociedad, de la audiencia? Déjeme elaborar. Sé que por nuestra naturaleza de voyeurs nos encanta ver choques: choques de carros, camiones, trenes, personas, etc. Como sádicos, nos encanta ver violencia en la televisión, pero no en la vida real. Y sucede al revés con el romance, sí en la televisión, pero no cerca de uno. Debería ser que permitamos a las parejas de enamorados, apasionados, en el calor del momento, expresarse libremente al aire libre. Pero no, nos incomoda de alguna forma.

Nos incomoda ver a la gente pelear en la calle y no poder intervenir para ayudar al que recibe la golpiza. Nos sentimos de igual forma indefensos y seguimos caminando como que si todo estuviese normal. Bueno, en el mundo que vivimos, se puede decir que cualquier actividad violenta es mejor que ver a una pareja amándose, cuando tarde o temprano, la pareja termina con el corazón roto.

Hay gente que le molesta, incomoda, fastidia, escuchar una conversación unilateral. Mejor dicho, ¿cuántas veces gente reclama cuando en un sitio público, alguien esta conversando por medio de un teléfono portátil, y solamente se escucha un lado de la conversación? Lo que de verdad molesta, es que estamos escuchando media-conversación. ¿Quién no es curioso y le gusta de vez en cuando, escuchar una conversación “privada”? Especialmente cuando se nota en el tono de la voz que se trata de un secreto, chisme, rumor o una confesión.

¿Quién no se aburre en la mañana dentro del tren y todos pretenden que están durmiendo o cansados? Esa ausencia de conversación es lo que lo pone a uno a leer los carteles, la propaganda, el grafiti, a contar los granos de tierra en la pista, o recordar el nombre de la formación de las nubes. El tiempo vuela si la mente y nuestros oídos están enganchados a una conversación amena. ¿Cuántas veces puedo mirar a la misma persona sentada enfrente antes de empezar un pleito?

Se dice que somos animales sociales, que tenemos y debemos mantener contacto con otras personas. Donde diferimos con muchas personas tiene que ser más que nada con las expectativas hacia el comportamiento en público, de controlarnos y mantener las normas que rigen un orden, y dejar el caos para los experimentos de partículas moleculares.

En el transcurso de nuestra vida, uno aprende a filtrar entre lo bueno y lo malo, acepta lo positivo y rechaza lo negativo. Un error sería de copiar los planos de nuestros antepasados, que obviamente se manifiestan en nuestros mayores, y que dejan unas huellas calcadas para repetir sus errores y no mejorar de una generación a otra, para así mejorar algún día toda la raza humana. Seamos partícipes del mundo y también una buena audiencia, que aprecia un inteligente diálogo. Salgamos del lodo de la inmundicia y el desperdicio que nos retrasa la llegada al camino recto.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Julio 21, 2011, en Baldwin Public Library.

2011-11-30T08:30:00.001-05:00

Bebé

Una de las etapas que atravesé en la vida fue la de purgar a los demonios. Aquellos demonios que guardan espacio dentro de uno, se acumulan y salen a manifestarse de una forma negativa. Gracias a Dios sobreviví esta etapa vivo, tomando en cuenta el sinnúmero de riesgos en las que hubiera perecido entre tantas que ni siquiera llegan a ser mencionadas por gente invisible. Hay varias maneras de retrasar la salida de los demonios; manteniéndose ocupado todo el tiempo del día y la noche, atendiendo sesiones de terapia con el psicólogo o psiquiatra, confesándose cada semana al sacerdote, y la más común – meterse en el mar del alcohol. Muchos en sus argumentos de legalizar unas drogas, se mantienen un poco alejados con algo legal, de consumo público – el alcohol. Y sí que cobra victimas a lo largo de su trayectoria, victimas inocentes e intencionales.

¿Cuántas veces se ve con gracia al borracho caminando de regreso a su casa, tambaleándose, o sostenido del compadre? Menos gracia tiene cuando el mismo borracho cobra la vida de gente inocente al conducir bajos los efectos que retardan toda percepción a la realidad. Solamente borrachos y niños dicen la verdad, pero ¿Cuánto vale una verdad suelta que hiere o mata?

Ayer hacia mucho calor, y después de haber cortado el césped, tenía mucha sed. La mayoría de veces simplemente bebo agua, pero ayer estuve de un humor para enterrar demonios. Parece que a estas alturas de mi vida, todavía circulan en los callejones oscuros de la mente y el corazón. Quizás todo hombre los tiene y no queremos admitir que los demonios todavía existen como un signo de imperfección o debilidad. Tomé tres cervezas bien frías con mucha facilidad, y no para emborracharme, sino para enfrentar a los demonios y preguntarles de frente que querían decirme. ¿Qué es lo que con tanta urgencia me querían amonestar que no podía mantenerse suprimido por más tiempo?

Al rato, como todos los días después del trabajo, por igual tomé una mini-siesta – algo de unos diez minutos. Me sentí muy bien, como que si hubiera purgado todo lo tóxico que rodeaba dentro de mí. Me sentí tan bien como después de haber trotado y la adrenalina hubiera acelerado un éxtasis natural. No me gusta beber alcohol simplemente cuando alguien convida o invita, o por si nada mas.

Hace unas dos décadas nunca me hubiera perdido la oportunidad de hacerlo, de usar cualquier pretexto para beber. Ahora no me llama la atención la sensación de soltar, por parte o completamente, las inhibiciones que ayudan a regirse de una manera civilizada. Tampoco quiero pretender que estoy contento cuando bebo alcohol cuando por dentro todavía las llamas queman y su fuego perdurará hasta el último latido del corazón. Prefiero enfrentar a los demonios y darme cuenta que estoy solo, que los demonios si son vencibles y que son la invención de una persona con mucho tiempo de ocio en sus manos como poeta o escritor.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Agosto 6, 2011, en Baldwin Public Library.

2011-11-17T11:50:00.001-05:00

There are no statements to be made
unless hacked to sell crap.
Occupy this!

2011-11-16T09:30:00.001-05:00

Bifocales

No prendí la luz de noche para no despertar a nadie. Bajé de la cama cuidadosamente, y tantee la superficie del piso en busca de mis lentes. Después de unos dos o tres minutos sacando el polvo detrás la mesa de noche y de la cabecera de la cama, prendí la luz. No hallé los lentes. Resignado, fui al baño a cumplir con la primera función del día y de salir a trotar con los lentes viejos que tenia en la cocina, lentes fuera de moda, de los años 80 que me dan la apariencia de un búho de ojos grandes. Justo en el anaquel del baño encontré los lentes y me vino el alivio de eliminar la posibilidad de aplastarlos y quedarme ciego.

Uso los lentes viejos cuando hago deporte, dado a la cantidad que sudo, fuera de lo normal para una persona promedio que hace deportes de vez en cuando. Podría trotar sin lentes, pero tengo siempre en mente que si tengo que ser testigo a un evento, como un accidente de carros o de un crimen, no quiero terminar diciéndole al juez que no vi nada y terminar siendo la burla de la corte. Además, quien a estas hora cuando el gallo canta se va burlar de mis lentes antiguos. No hago deportes con los lentes “modernos” para no oxidarlos con la sal del sudor. Lo irónico sucede que termino de quitarme los lentes a media distancia de trotar cuando las gotas del sudor caen por doquier y el vapor de la piel los empaña y termino viendo nulo.

Hace años usaba lentes de contacto, pero por falta de aseo diario y la misma disciplina de quitármelos al fin del día para desinfectarlos, me vino una de esas infecciones en la cornea que me dejaron “curado” de nunca jamás usar lentes de contactos. Por ahora mantengo la misma prescripción de lentes para ver objetos de distancia lejana, pero ahora necesito lentes bifocales, para poder leer de cerca sin tener que quitarme los lentes para leer el periódico, un libro o una revista. Otro cambio que viene a reflejar el cambio de las estaciones de la vida, y rehúso por el momento ir al oculista para ordenar un par de lentes bifocales, donde el lente ahora es diseñado para tener la prescripción gradual y no se ve la raya fea en el lente.

¿Qué detalle esa de mantener la opción de ver, una que le cuesta a uno dinero? ¿Cómo habrá hecho la gente en los tiempos viejos para ver? ¿Con una lupa? Obviamente no debería quejarme, la alternativa de estar completamente ciego puede ser un cambio de vida muy drástico. Al principio tendría que emprender un proceso completamente nuevo de ajustarme a los alrededores, supongo, tanteando con un bastón o contando pasos entre varios objetos. Tendría que aprender a leer Braille con el uso de la yema de los dedos. Tendría que desarrollar los otro cuatro sentidos para compensar la falta visual. Eso si que me pondría en mi puesto, me haría más humilde, o ¿estaría enojado con el mundo y Dios?

No se que forma los marcos de mis próximos lentes tendrán, si serán mas pequeños que apenas tapan la circunferencia de los ojos, o ¿regresará de moda el “look” de los búhos? Toda ceguera varia por grados y tiempos y mejor es evitar la ceguera del corazón, para andar tanteando el piso y terminar levantando el polvo hacia la nariz.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Agosto 4, 2011, en Baldwin Public Library

Ten Years Ago - Tempus Fugit

2011-11-07T16:16:00.000-05:00

November Poem - I

The sore November days,

achingly fade away every evening,

dispersing sprinkles and sparkling rays

as the year end arrives careening

Streams of dreams gather to glitter,

ebbing the realization of reality,

counting wing flaps the butterfly flutters,

reaching the end of life to immortality

Folded arms like lawn chairs,

eagerly stretch across to assist

in times of hopelessness and despair,

while death and flies conspicuously persist

Walls and doors are built to divide,

leafless trees shrivel during the winter months,

embedded roots remain dormant and hide,

lifeless rooms ensconce the nest at once

Time is shared and regarded secret,

it starts before it begins

and has room to store the unforgettable regret,

but never announces when it all ends

November 27, 2001

November Poem - II

Silence rages, crippled between

the fluctuation of voids and sounds

The hound dogs are corralled

inside the cages of their howls

The sun rays are calibrated

by the oscillating terse dance of clouds

Tired Mondays in December

grow fond of heated lovers

quarreling to regain their passion

Drama fills the doldrums

of monotony, repetition and boredom

Trapped words anticipate the descent

of truncated thoughts to become phrases,

later sharpened swords of liquid images

Poetry extricates the thorns and nails

spreading oceans of volatile emotions,

the flame burns, the blame yearns

to entrench cascades of fertile seeds

Clasp the antagonist rebellion of flowers

Rotate backward all the hours

reinvent the whimper of infancy,

instead of augmenting the intensity of lunacy

November 29, 2001

November Poem - III

Far removed from the edges of time and space

in the middle sphere of the sandless harbor,

the day reclines its forehead and bows

to the impending arrival of the stillborn night

Incandescent moon light separates the soul

from the silhouette and its contorted body

Strangers roam to strangle the anticipation

of fear in captivity and avoid loneliness

The wind settles down and leaves behind

not a trace of its existence on the concrete sidewalk

The clouds loom and move to blanket

the earth's eye from the gazing stars

The inhibitions found underneath parabolic arches,

discretely share a home with the spider's womb

The elliptical displacement of the planets

around the eyes of the elm tree nurture

nature to forgo the revolution of implosion

The facial features of time and space

bear no resemblance to the dimensions

formulated on paper by mankind

Disavow coherent thinking to rationalize

the unknown phases and statistical projections

November 30, 2001

2011-11-04T09:58:00.003-04:00

El planeta de los feos, abran paso que aquí viene otro

Llegando al fondo del pozo, escucho a la rana diciendo que solamente atraeré a las feas. Con eso, salí muy determinado a mejorar mi apariencia, para ver si mis chances mejoraran en conseguir chicas bonitas. Al paso de unos días, salí bien vestido, buen mozo, cuando de repente empezó a garuar y se me dañó el peinado, lo que había laborado para mejorar la apariencia. No hubiera importado, porque lo que me falta cuando me acerco a una chica bonita es la confianza en mí. Nadie te la puede otorgar, ninguna poción en una lámpara mágica, o una receta botánica del chaman, o ingerir una buena botella del mejor licor importado, etiqueta negra.

Convencí al espejo que seriamos los mejores amigos de hoy en adelante. El espejo no respondió, lo que anticipé como un sí. Los días llegaron a meses, meses a años y seguí conversando con el espejo. De vez en cuando le saqué brillo al espejo para confirmar que la apariencia de los dos no había cambiado para nada. No quería encontrar o tener ninguna semejanza con otra persona viviente. No quería usar el espejo para leer lo que había escrito y tenerlo de testigo. Ningún juez, por mas corrupto, aceptaría el argumento de que cualquier evidencia concreta seria justificada por un espejo.

Siempre las feas, ¿qué será que yo no encuentro en las feas? Tienen todo lo que una mujer bonita tiene, incluso en muchas ocasiones se ha comprobado que las feas tienen que desarrollar el talento de la conversación y muchas cosas más que una mujer bonita ni siquiera concibe como necesario para ser parte de una pareja. Las feas tienen el mismo cuerpo que una mujer bonita, quien a veces no quiere que le estropee el cuerpo en cualquier actividad física, y mucho menos si tiene que sudar o usar las manos donde existe la posibilidad de dañarse las uñas pintadas.

Con todo, voy al grano del tema - ¡Qué fácil es poner a un grupo de personas y presumir que todas son iguales! Hay gente, que sin pensar mientras conversan, usan adjetivos negativos con una facilidad tan natural. Entiendo que para describir los atributos que destaquen a una persona sea necesario usar adjetivos. Pero siempre son los mismos adjetivos, tan frecuentes, que se usan con más facilidad que a las malas palabras para insultar a alguien o forman parte de la conversación sin el peso del sentido que se le debería asignar a las palabras. Muchas palabras han perdido su peso en oro, pero golpean como plomo cuando hieren a la sensibilidad de la persona a quien van dirigidas.

Sera por eso, que estoy asignado a vivir como una persona fea entre gente fea, y que dentro de aquellas personas feas existe la belleza por ser revelada, descubierta. Muchas veces he comentado a mi mismo caminando por los pasillos de mi oficina: “Esa tipa tiene una bonita fealdad”, y no se si hago sentido. Me la paso admirando, a pesar de que es fea, tiene características que la distinguen más que a una bonita que se parece a una tajada de pan blando. Entre feos, nos entendemos muy bien.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Agosto 2, 2011, en BALDWIN PUBLIC LIBRARY

2011-10-28T08:05:00.004-04:00

Mi generación

“Estoy hablando de mi generación...ojala que muera antes de llegar a viejo”, más o menos parafraseando los liricos del grupo roquero, británico, The Who. Otro grupo británico, The Police, tiene una canción que trata del tema de pertenecer a otra generación. Los Beatles y Rolling Stones también tenían canciones que recalcaban la membrecía a la presente generación. Creo, y digo creo, que mi generación abarca la que vivió la adolescencia durante los años 70.

La música roquera para mi se trata de alguna apropiación a una especifica generación. Significa más que la rebelión o una manifestación de una identidad en crisis, crecimiento y maduración. Después del rock, en términos simples, vino la música rap o hip hop. ¿Qué viene ahora? ¿Cómo se le llamará? Todos estamos pendientes. Se escucha mucho del crossover, la mutación de varios géneros, estilos de música, en lo que si, no consiste de ninguna revelación, sino una reproducción de un mismo origen.

El fin de semana pasado, concurrí a una feria de la parroquia, donde en un podio una banda de muchachos bien jóvenes, teenagers, tocaban en vivo música de rock. Música de casi cuarenta años destilados. ¿Quién creyera que a mi edad, unos muchachos que pudiesen ser mis hijos tocaran la misma música que yo respiraba? ¿De donde proviene su interés por esta música? ¿De sus padres? No sé que emisora de radio toca música rock en estos días. La mayoría de las emisoras dentro de Estados Unidos pertenecen a dos o tres conglomeraciones, monopolios por decir una mala palabra, que programan su música según gustos primitivos y básicos.

Me llama la atención como estos muchachos tocaban las canciones con gusto. Se les veía el placer cuando cantaban y hacían sus solos musicales. No me gusta mirar atrás y decir: cómo me hubiera gustado a esa edad aprender y tocar algún instrumento musical. Mis “amigos” en esos tiempos me convencieron que solamente niñas tocan instrumentos. Si no les hubiera hecho caso, tendría más discos vendidos que Depeche Mode. Toda inspiración musical se quedó atrapada en el corto circuito del cerebro. Por más que trato de aprender a leer notas musicales, pierdo la paciencia mas rápido que un fosforo pierde su mecha. Y sin aprendizaje técnico musical, terminaría tocando la misma secuencia de notas o acordes, o lo contrario, no me recordaría al tocar en vivo.

Bueno, supongo que buena música siempre vivirá, como la de Beethoven, Mozart, Hayden, Vivaldi, Sibilliuis, Rachmanichov. Entonces, ¿qué tiene de malo si muchachos teenagers toquen música que apenas tiene cuarenta años de existencia? Creo que me he contestado mi propia pregunta, lo que a estas alturas del camino viene a ser normal. Ahora sin tan solo pudiera mantenerme al día de la tecnología y entender como se le mete música a un aparatito que le llama Ipod.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Julio 26, 2011, en BALDWIN PUBLIC LIBRARY.

2011-10-21T11:06:00.001-04:00

Calambre Cerebral

Caminando hacia la biblioteca, jugué con la palabra: despojar y desposado. Quizás como una manifestación de una persona que llega a perder la hoja de Adán y se da cuenta que de tal forma nacemos, seremos desmenuzados al convertirnos en comida de gusanos y polillas. Dentro de la biblioteca, sentado y tratando de concentrarme para leer partes de la biografía de Simón Bolívar, había un viejo conversando con otro de como todo hoy en día se está convirtiendo en un solo nombre de conveniencia: Dunkin Donuts, farmacias CVS, café Starbucks, McDonald’s, y que la música de hoy es basura. Estoy seguro que sus padres le habrán dicho lo mismo durante su adolescencia, pero qué recordará.

Todo el día me quejaba de un calor infernal, y me dio curiosidad escuchar a unos bomberos congregados para un misa fúnebre quejándose del mismo calor. Acaso el fuego de incendios no es caliente o es que yo vivo en otro planeta y me está dando un calambre cerebral. O es que por que me pagan para hacer algo desagradable, lo ignoro y me convenzo de que todo está bien; será así.

Sino fuera por la siesta que me tomo en la tarde y la taza de café negro con una cuchara de azúcar, ya estaría pensando y caminando como un sonámbulo. Ningún pensamiento brotaría de la mente y tan solo estaría mirando a la gente como cuadros de pintura en una exhibición de museo. Ahora la cafeína me tiene todo acelerado, y por eso será que los neurólogos que me visitaron la semana pasada en el hospital habrán dicho que tengo la cabeza grande. ¿Sé me habrá hinchado la cabeza de tanto café y nadie se dio cuenta hasta ahora? Hace tiempo el cardiólogo me examinó y asesoró que tengo el corazón grande, en el sentido físico, dimensional, porque no me conocerá a fondo para decírmelo en otros aspectos.

Leyendo partes de la biografía de Simón Bolívar (y tan solo partes porque no me puedo concentrar en estos momentos cafeinados) el autor hacia comparaciones físicas con George Washington. El autor del libro escribió que Bolívar era de estatura mediana y que tenia una frente ancha y con una línea a traves, de tanto pensar. Yo me paso el tiempo pensando y a veces creo que moriré solo como Bolívar, supongo que por eso también tengo esa línea, esa arruga a traves la frente. Como me gustaría ser como otra gente que veo en los trenes, con la mirada vacía (ojala no con la mente vacía) y dejar de desperdiciar el tiempo en estas conjugaciones mentales de situaciones y suposiciones.

No soy libertador, pero si quisiera deshacerme de los vicios que me persiguen. Despojarme de la envidia que siento al ver alguien de mi edad, o incluso menor, en mejor situación económica, cuando bien sé que la esclavitud a lo material gasta todo bien.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Julio 19, 2011, en BALDWIN PUBLIC LIBRARY

2011-10-17T15:31:00.004-04:00

Algún día. . . ..

El principio es el comienzo y el fin, la oscuridad. Entre alfa y omega de la humanidad estamos nosotros los ocupantes de la tierra, y hacemos, aunque sea de forma indirecta, lo que nos de la gana al consumir por necesidad y placer. La otra mañana mientras ejercía en la bicicleta y después troté, cuestioné porque los animales no tienen que hacer lo mismo para mantenerse en forma. Por una de esas cosas que se le llaman epifanía contesté aquella cuestión tonta: ¿acaso vivir como animal entre humanos es cosa de conveniencia o de comodidad, como que si los animales comen de la misma comida procesada para el consumo de la populación? ¿Acaso los animales reciben tres platos cuadrados cada día y echan al desperdicio lo que no les guste o sobre? Los animales no tienen aquella ventaja, ni siquiera los tigres puede descuidar de su presa teniendo a los gallinazos o hienas detrás de sus restos.

Reconozco el limite de mis habilidades, físicas, mentales y espirituales. Pinto con los pinceles y colores que poseo, escribo y hablo con las palabras familiares, rezo un “Padre Nuestro” o un “Credo” a mi manera. La intención sigue siendo la misma, la exploración del mas allá, de lo que no es obvio, atravesar fronteras y unir los colores de todas las banderas. Mantengo el optimismo en que la humanidad logre algún día, aunque sea después de mi expiración, conviva en armonía, paz; sin la necesidad de llaves, candados, picaportes, fronteras, banderas, que separan al hombre de bien de su prójimo. Vivimos en tiempos en que no se distingue una oveja de una fiera, o de una llama incendiaria a calor humano.

Cada persona que nace, nace con desventajas. Si fuese jugador de naipes, saldría barajando 51 Jokers por un as negro de diamantes. Si jugara a la ruleta, siempre apostaría después de la parada. No todos somos iguales y aquellas diferencias son las que nos definen. Como dice el dicho en ingles, “No llores por leche derramada”, o por igual, “No te ahogues en un vaso de agua”, cada vez que nos aflige una ocurrencia emocional.

Se que muchos entre nosotros no creen en la religión, Dios, o una oración. También se que estaríamos mucho peor si no fuese por los millones de personas que cada día rezan; entonces algo tiene que ver y ser que esos mismos millones no se estén matando como los escépticos. Necesitamos un nivel de calma y serenidad, lo reclaman nuestros nervios.

A veces al leer los titulares del periódico, al igual que una persona que trabaja en la morgue, uno se pone inmune al sufrimiento del afligido. ¿Cuántas fotos de niños desnutridos con moscas en sus ojos y bocas serán necesarias hasta provocar una cesación a estas condiciones deplorables? De alguna forma, algún día, nos desataremos las manos y nos quitaremos las vendas de los ojos, y ojala que aquella liberación no sea demasiado para los que no estén preparados para el paraíso.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Julio 16, 2011, en Baldwin Public Library.

2011-10-11T09:20:00.001-04:00

Ametralladora preguntona

¿Qué haces ahora? ¿Qué has hecho? ¿Harás? ¿Será la mentalidad alemana en las entrañas que me pone a pensar en términos de una vida productiva? ? Acaso somos maquinas naturales creadas para laborar desde que nacemos hasta no rendir una gota mas de toronja, lo que nos convertimos una vez amargados?

¿De donde proviene esa llama que me dirige a ser más que un simple consumidor? ¿Podremos de verdad, en alguna ocasión, producir más de lo que desechamos? Y si es así, entonces de verdad estamos agotando los recursos de la tierra. No todo es a simple vista, no como ver la destrucción de una ciudad por causas naturales o por medio de la mano malévola humana. ¿Qué tanto se demora un árbol antes de ser procesado a ser muebles o cajas de papel de fotocopia? Se sabe que no se puede sembrar un mueble y por igual el aserrín del suelo.

¿Por qué es que no me siento bien si no llego cansado a la cama al fin del día? ¿Porqué es que tengo ese sentido de culpabilidad por tan solo existir, consumir oxigeno, de ser inservible como un pedazo de roca? Estos fantasmas y sus voces no cesan en reclamar todo lo que he consumido y tabulan las cuentas, y el saldo siempre es el mismo – en rojo.

Todos los lunes y jueves, cuando pasa el camión de la basura a recoger la basura, la mayoría de si misma consiste en volúmenes de cartón, envases protectores a los productos comerciales, y bien poco de la basura consiste en materia orgánica, desperdicios que nutrirán a gusanos y bacteria que forman parte del ciclo natural de nuestra existencia.

¿Y que hago sobre la contaminación fluvial o ambiental? Me tapo la nariz para no oler, o cierro los ojos para pretender que todo sigue igual. Algún sentido de responsabilidad, de contabilidad como consumidores de los recursos naturales. ¿Cuántas generaciones de la misma semilla puede alimentar a una ciudad?

¿Cómo deshacemos de las hormonas inyectadas al ganado de nuestro cuerpo para no terminar como vacas infladas? ¿Cuántas veces nos preguntamos, cómo es que nos engordamos con lo poco sano que se come? Lo siento, las lombrices también tienen hambre y de alguna manera terminaran gordas. ¿Por qué no mudamos los pueblos a sitios en la tierra donde no se tenga que mantener calefacción o aire acondicionado en temporadas opuestas? Como siempre, el que no tiene, quiere tener; y el que tiene, quiere tener más. Avaricia, codicia, lujuria, gula, egoísmo, ¿qué digo? ¿Qué hago?

No preguntes, Juanito Preguntón.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Julio 14, 2011, en Baldwin Public Library.

2011-10-05T09:50:00.004-04:00

Los libros tienen ojos.

Al azar mientras contemplaba que tema escribir, se me cruzó la expresión en inglés: The hills have eyes – las lomas tienen ojos. Estando rodeado de libros de todas materias, gustos, selecciones, tópicos, etc., conjugué la expresión anglo – los libros tienen ojos. Por el cual, libro cerrado, ojo cerrado. A veces no queremos que nadie nos hable y cuando tenemos pereza mental, mucho menos queremos que las palabras de una página abierta nos hablen. Los libros tienen ojos y por eso relatan mucho, son testigos de mundos verídicos y ficticios; de mundos entreverados con la locura y la cordura.

Los libros tienen ojos y que ojos más grandes que tienes abuelita. Ahí permanecen los libros, callados, no excitan cuando sus carátulas permanecen cerca la una de la otra. Ahí, los libros cerrados no estimulan o provocan la próxima revolución, la idea que nace de otra, o que viene a ser la clave que revela el próximo secreto al gran entendimiento guardado en las entrañas y redes del cerebro.

Y cuando esos libros, esos ojos son quemados, como se ha registrado por los heraldos de los tiempos, de alguna forma vuelven a resurgir más fuertes que nunca. Sus raíces permanecen enterradas en la mente del hombre sabio; sus semillas aunque no todas germinen, alguna brotará a dar vida y sombra.

Tantos árboles que se han sacrificado para ser convertidos en libros. Tantos errores, borrones, redacciones, correcciones, y millones de horas consumidas por sus propios autores hasta dar luz a su preciada letra. Abre un libro para abrir la mente. No siempre estarás de acuerdo con su contenido, ¿pero no es mejor tener la opción de rechazar una idea nueva a que no ser presentado a una idea diferente de lo que uno confiere? ¿Acaso el crecimiento intelectual del hombre no consiste en probar ideas diferentes, a crecer por medio del error y pruebas de otros?

Los libros tienen ojos, y me miran según su humor y color: rojo enojado, azul templado, verde natural, café terrestre, amarillo alegre, luto negro, día gris. No hay que llegar al fin de un libro para terminar, sino continuar hasta el próximo enlace, el próximo peldaño en la gran escalera de la vida. Cada página debe ser saboreada: dulce, salada, agria, neutral, aburrida. Cada página puede ser vivida: activa, pasiva. Cada página puede ser rechazada como la negación retórica de un principio, un medio y un final.

Los libros tienen ojos y me doy cuenta que estoy bien acompañado. Gracias a esta biblioteca en el pueblo que vivo, Baldwin, Long Island, aunque tan solo raspe la superficie, es suficiente para estimular este cerebro que se convierte en un laboratorio de ideas, y que de algún modo, busco lograr una conexión con el lector de esta página suelta.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Julio 12, 2011, en Baldwin Public Library.

H o r m i g a

2011-09-30T09:04:00.000-04:00

Hormiga

Los aeropuertos modernos, internacionales, tienen la habilidad de hacernos sentir pequeños, insignificantes, como hormigas dentro una colonia. Yo trabajé en el aeropuerto internacional ubicado al sur del condado en Queens, Nueva York, por unos once años. Tuve la función de asistente a la gerencia de construcción y planificación de las carreteras para acomodar el crecimiento gradual de viajeros. Por igual, durante mi empleo, la mayoría de los terminales aéreos también crecieron, según unos cálculos y proyecciones de las aerolíneas en capacidad para pasajeros que entraban y salían del país.

Muy interesante la perspectiva de ser alguien que simplemente está supervisando la construcción de las carreteras, garajes, con la del consumidor, el viajero. No hay experiencia mas frustrante que ir al aeropuerto, con el estrés de encontrar el terminal, buscar estacionamiento, navegar dentro del terminal para encontrar la aerolínea que lo lleve a uno a su destino, ser registrado y revisado físicamente como un criminal antes de ser esposado. Antes viajar era una experiencia agradable, ambos para el viajero y el familiar o amigo quien lo acompaña hasta bordar o desbordar el avión. Uno podía ver a los aviones despejar o aterrizar en los balcones cercanos a las aeropistas, y pretender que de verdad podría ver aquella persona desde lejos sentado en la ventana del avión. Uno podía tan simplemente ir al aeropuerto como un lugar para pasar el tiempo conversando o estableciendo lazos sociales, servirse un plato de comida, unas bebidas, leer el periódico, ver la caída del sol, todo según el tiempo que uno dispone.

Hoy todo es corre-corre. Prepara los sentidos y los bolsillos para ser asaltado. Todo parece ser de empacarlo a uno como sardinas en lata, sal de aquí, adiós, y regresa rápido para poder cobrar el boleto. Cada sonrisa, amabilidad, cortesía es fingida; una mueca ensayada en la academia de pilotos o las clases de las azafatas. Quítate los zapatos, la correa de los pantalones, bota todo liquido; su maleta de mano tiene que ser pequeña, y le cobramos por cada maleta en exceso de ciertos kilos de peso. No te pares cuando te los digamos, come cuando te lo digamos, come lo que te demos (si es que te damos algo), abróchate el cinturón cuando te lo mandemos, y no mires a nadie de la tripulación con la cara larga. Si tienes frío – aguántate, y si tienes calor, por igual. Si estas incomodo, paga por un boleto de primera clase. Si no te gusta la película – cierra los ojos, y si no te gusta la selección de canciones en el audífono – cierra los oídos. En caso de emergencia, la emergencia será medida según la velocidad que el avión va descendiendo. Si tienes que conectar con otro vuelo en parada de escala, apúrate a pesar que llegamos tarde. Perdiste el vuelo de conexión – entonces acomódate en nuestras silla rígidas hasta el día siguiente. Si tienes hambre entre tanto, todo esta cerrado hasta el día siguiente. Y si no puedes dormir incomodo, no te quejes de achaques o dolores que eso no esta cubierto con la compra de su boleto.

Y el tamaño de los terminales nuevos es literalmente astronómico, donde uno se siente como hormiga. Mírame que pequeño soy bajo la lupa de la aerolínea; hazme sentir insignificante. Hazme correr entre terminales para tan solo decirme que el vuelo esta repleto y que tengo que mantener la compostura, después de casi haberme matado por la ansiedad de cumplir por mi parte de ser puntual. Viajar antes era la aventura de estar en tierras desconocidas; viajar hoy a veces es una experiencia que no se borra con ninguna disculpa.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Julio 9, 2011, en Baldwin Public Library.

2011-09-27T15:37:00.003-04:00

Indigestión

Oye, ¿qué te pasa?

No te ves muy bien después que te dieron ese plato de balas en el estomago

O será los efectos secundarios del plomo atorando la circulación sanguínea por el corazón.

Pero, ¿cómo va ser eso?,

Si siempre has dicho que el hierro es parte de la dieta y que te fortalece más que levantando y haciendo repeticiones con pesas.

¿Qué esperabas?, te dije que balas plateadas te harían sentir mal,

Y como siempre querías hacerte el valiente.

Acaso no te recuerdas de como te fastidiaba la picada de mosquitos en el jardín;

Ahora notas la diferencia que la primera perforación de una bala a través el poro seria la misma la de una trompa de zancudo -

Y por igual quedarías tirado, abatido;

Manchado por la grafiti de la sangre en la ropa.

Persígnate aunque sea con el pensamiento si tienes las manos atadas por detrás.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Septiembre 24, 2011

Si preguntas que si escribo poesia

2011-09-22T13:11:00.000-04:00

Mi segunda hija me preguntó si todavía escribo poesía. Me demoré un poco en contestarle, de la misma manera en que me demoro en contestar a cualquiera que me pregunta mi edad. Escribir poesía para mí consiste en más que el acto de escribir versos, ideas o pensamientos. Escribir poesía es un estilo de vida; es un modo de pensar, actuar, reflejar, de establecer normas de una vida pragmática.

Pudiera ser rico si me fajo trabajando largas horas, llenas de estrés, poco sueño o con muchas pesadillas, gordo o enfermo de comer basura en la calle o mejor dicho, los restaurantes donde todo esta frito con aceite vegetal, que debe ser de algún modo aceite de carro.

No suele ser todos los días que alguien me pregunta si escribo poesía o cual es mi edad, entonces, como un reflejo dormido, tardo en responder. Escribo poesía para el mundo, pero el mundo no me corresponde, o será que me corresponde y yo estoy tan ciego-sordomudo que no permito ningún punto de trasmisión literaria. Escribo poesía cuando estoy manejando con el radio apagado y escucho el ruido de la carretera, proveniente de las llantas y el pavimento en contacto a toda velocidad. Escribo poesía cuando estoy sentado en la sala con la radio prendida, cambiando de emisoras hasta encontrar una canción que calza bien mi humor, y con el televisor prendido sin volumen, con las capciones por si acaso algo capte el interés.

Mi vida es un libro de poesía. Mi vida es un verso de poema, igual que la vida, es absoluta, divina, real y bruta. Mis poemas son mis ojos que captan cada evento, sin la necesidad de usar adjetivos súper calificativos para tan solo vender o convencer al lector de un punto por hacer y decir. Las palabras tienen que llegar de un flechazo, a través los ojos hasta el centro de la sien, y provocar una reacción, de afirmación, negación o convulsión.

Escribo poemas en conjuntos de un tema, de un estado mental, y la ultima serie de poemas que escribí se titulaba “Sala de espera”, que hasta ahora permanece en la oscuridad de una computadora y se ha tratado de plantar sus semillas en tierra fértil.
Escribo poemas para lograr una sanidad interna, de poner en balanza la derecha y la izquierda, encontrar la mitad de todos los sentidos perceptibles, y de nunca repetirme, amenos que sea repetición de un tema que grite a los cinco vientos y seis puntos cardinales (¡?broma!?).

Cuando se acabe todo esto, todo eso que me sirve de motivación, antes que llegue la severa depresión y me pone un yeso en el cerebro, espero haber escrito lo suficiente para dejar una buena impresión, un buen legado de lo que represento, lo que no he podido decir con la voz. Uno escribe con pautas y nadie se dará cuenta de que se trata de un pensamiento tartamudo. Si uno habla con pautas, es posible que le llamen hasta tarado o menso.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Julio 7, 2011, en Baldwin Public Library.

Condena del juez al poeta

2011-09-09T15:52:00.001-04:00

El juez dicta la sentencia: Cadena perpetua al poeta, el maldito escritor de versos malogrados, a seguir arrastrándose por la tierra, por la superficie de papeles. La cadena perpetua al estúpido poeta empedernido será cumplida paralela a la sentencia de alejamiento mandatorio y restringido, de cualquier joven atractiva, y que no se le antoje ningún deseo mental con imágenes de actividades carnales o de momentos de placer explicito, no apta para el consumo intelectual y mucho menos comercial.

El poeta será condenado a literalmente arrastrar por los tobillos cadenas de hierro forjado, con un peso mínimo de 25 libras por cada pierna. Al poeta no se le prohibirá el uso de sus herramientas básicas: plumas, bolígrafos, lápices, crayolas, palos de carbón, tinta china, con tal que sean para el consumo propio de letras, palabras, versos, mensajes, códigos, símbolos, o formulas matemáticas.

El poeta se esforzara en no repetirse, sea verso, pensamiento, idea o concepto, sin importar el orden o el argumento de cada oración. El poeta debe cumplir con todas las normas modernas de la Real Academia Española, en lo que se relacione al castellano, español peninsular, español americano, español local, e incluso con las reglas básicas del spanglish.

El poeta se regirá en cumplir con funciones escritas y se anulará cualquier obra grabada en cualquier medio visual. Las funciones escritas consisten en obras escritas a puño de mano, maquina de escribir, ordenadora y tipografía clásica.

El poeta mantendrá todos los derechos de creatividad absoluta, sin importar el origen de la influencia, directa e indirecta, o el estado de animo del mismo.

El propósito del poeta no será de atacar al débil o enriquecer al corrupto. El poeta permanecerá siempre aliado a la raza humana, sin importar color, sexo, edad, país o color de pelo. El propósito del poeta será de buscar la pura fuente de la verdad, sin ninguna importancia a defectos o consecuencias. El poeta deberá siempre mantenerse disponible para en cualquier momento servir de útil hacia el bien de la sociedad.

El poeta deberá siempre mantenerse fiel a la causa justa y su palabra debe ser escrita con el mismo tono de su corazón, su sangre, y su lágrima. En caso de que el poeta se contradiga entre lo escrito y lo dicho verbalmente, su letra tendrá mayor preponderancia, y no se admitirá ningún cambio después; así entonces, el poeta medirá cada letra, cada palabra, cada oración, cuidadosamente.

Y por ultima orden del juez, el poeta nunca podrá renunciar a su oficio, ni aun después de que su vida haya expirado. La misión del poeta es permanente, perenne, y eterna. Nada que el hombre haga para aniquilar la existencia de la palabra escrita podrá ser usada como pretexto para renunciar a este ciclo vicioso de ser poeta.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Julio 5, 2011, en Baldwin Public Library.

http://blogs.elespectador.com/elmagazin/2011/09/16/condena-del-juez-al-poeta/

Siesta

2011-09-01T13:32:00.001-04:00

¡Qué sueño! ¡Qué bien vendría ahorita mismo tirarse una siesta! Especialmente después del almuerzo y con el calor que hace afuera, acostarse por unos minutos bajo la sombra de las persianas cerradas. Oxigeno, oxigeno, la falta de oxigeno me da sueño; el cuerpo esta digiriendo todo lo que “aspiré” de un solo aliento, y como culebra que se ha tragado un conejo, ahora viene el proceso de la digestión. Supongo que los ácidos dentro del estomago podrán hasta quemar la piel de uno.

Pero una siesta me vendría muy bien por ahora, no estaría aquí, despierto en la biblioteca, luchando contra el cansancio natural que pesa sobre las pestañas. Soy una persona tan simple: pan, café y periódico para el desayuno; pan y carne de almuerzo; una ensalada y carne de merienda, y estoy satisfecho. Un poco de actividad mental y un poco de actividad física, un poco de vegetación mirando a la telenovela y las noticias, y se me va otro día.

Viene lunes y estoy cansado de todo lo que hice en el fin de semana. Martes todavía me estoy recuperando del fin de semana, más el cansancio del lunes. Miércoles viene y establezco una base de energía. Jueves estoy cargado para salir a trotar o andar en bicicleta. Viernes viene y planeo para el fin de semana. Sábado y domingo llega con las obligaciones de la casa: supermercado, clases de danza de las niñas, hora de misa, leer los titulares del periódico gordo de artículos diversos. El ciclo semanal se repite por cincuenta y dos semanas, otra vez quemamos al año viejo y empieza el conteo diario donde envejecemos, viendo canas y arrugas dejando testimonio sobre el cuerpo.

Soñar es la forma de libertad más inofensiva de todas. Nadie sale herido, nadie derrama sangre, no hay ningún índice de natalicio o mortalidad. No hay declaraciones de guerra o banderas blancas de rendimiento. Soñar es viajar sin maletas, sin aviones, pasaportes, líneas de espera o búsqueda de taxis en alta hora de la madrugada. Soñar no lastima al prójimo y nadie tiene que enterarse de aquella visualización privada; una película de cinematografía dirigida de nuestra propia creatividad e intuición.

Silencio por favor, no puedo escuchar mis pensamientos. Silencio por favor, ya no puedo mas con este cansancio, que la siesta provoca, invoca, seduce y convoca. Ahhhhh, que bien seria tomarme una siesta ahora mismo, con el aire acondicionado soplando aire frío, y no saber nada de nadie, nada del mundo, nada del oficio o la oficina. ¡Qué no haría por estar en una hamaca, meciendo de lado a lado, y vaciar toda responsabilidad debajo las cejas o de la almohada suave

Buenas tardes siesta mía, ahí voy.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Julio 1, 2011, en Baldwin Public Library.

La Bicicleta

2011-08-19T11:48:00.000-04:00

Entre la vida y la muerte, una bicicleta.

No, la vida es una bicicleta.

No, la muerte llega en una bicicleta.

Tampoco, entre el principio y el fin, se recorre la vida en una bicicleta. Al principio cuesta mucha comprensión entender las leyes físicas de la gravedad, algo de Newton, algo de Einstein, algo de locura. ¿Cómo entiende un menor de edad lo que es mantener el balance de una bicicleta para no caerse de costado y poder seguir de largo? ¿Acaso entender el concepto de dios igual al entendimiento de las reglas de una bicicleta? ¿Acaso no estamos aptos o capaces de entender a dios, que tenemos que aceptar su existencia como algo abstracto, con un poco de algo llamado fe?

La vida es una bicicleta, existen tanto paralelos por mencionar. En el transcurso de la vida tenemos tantos desaires, lo mismo que una llanta desinflado – pero hay que repararla y seguir. En el camino habrá muchas lomas, muchas cuestas, que requieren mas esfuerzo de lo normal para llegar a la cima, al igual que en la vida real, donde se lucha duro por todo lo que vale la pena. La recompensa en si, es la bajada de la loma, sin tener que pedalear, sin esfuerzo, y poder gozar de la brisa yendo a toda velocidad, como un paracaidista. En la vida tanto como en la bicicleta también damos tantas vueltas y vueltas, como las mismas llantas, alrededor de la cuadra, circulando la manzana varias veces, y aun así vivir cada vez una diferente experiencia.

La misma bicicleta cuesta dinero obtener, tanto como lo que uno invierte o gasta en la educación, para mejorarnos. Y si alguien se roba la bicicleta, viene primero la rabia, la resignación, y el anhelo de obtener otra. Algo que no se pierde con el robo es la habilidad de montar la bicicleta, eso nunca se olvida, como un primer amor. Al igual que si alguien le roba a un carpintero sus herramientas no para de ser carpintero. Una vez ciclista, siempre ciclista.

Entiendo con claridad que cada vez que monto la bicicleta en la carretera, que puede ser la ultima vez en vida. Todo en la vida viene acompañado de riesgos, la vida es un riesgo, respirar es un riesgo – el riesgo trae su riesgo. Una vida llena de seguridades no es una vida – ni siquiera una almohada existe sin el riesgo de perecer en un incendio o en la basura. Entiendo con claridad que cada vez que monto la bicicleta, aun recorriendo en la misma ruta, que viviré y veré algo diferente, un detalle nuevo. Cargo cuarenta y ocho velas en el curriculum vitae, innumerables canas, y la fuerza de seguir pedaleando como si estuviera participando en el Giro D’ Italia, o en el Tour De France, o la Vuelta de Colombia. Cada vez que monto la bicicleta, siento como que si estuviera tomando los cuernos del toro, mandándolo a que siga mi dirección.

Se supone que cuando uno sale en la bicicleta, que siempre regresa, tanto como cuando uno sale con vida que uno regresa a casa con la misma. Y no es así, simplemente no es así. La vida va paralela en el camino de la bicicleta, su sombra me sigue mientras me movilizo. Bella bicicleta, acompáñame donde sea, en todas partes, en la tierra, tanto como en el cielo (o el infierno si me toca ir a rendir unas cuentas pendientes).

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, junio 25, 2011, en Baldwin Public Library.

2011-08-16T15:46:00.000-04:00

Despidiendo al tiempo de la muñeca

Todo a su tiempo, en su tiempo. Todo con moderación. ¿Qué? ¿Cómo puede ser eso, cuando uno vive de afán? Desde la mañana hasta el anochecer, y si uno tiene un poco de suerte, quizás tiempo durante el día para recomponer la energía. Quisiera despedir de su empleo, si el rol fuese de tal manera pero sucede al revés, al tiempo. Quisiera no saber nada del tiempo, sus normas para medirlo, por medio de calendarios, semanales, diarios, relojes, cronómetros, etc. Quisiera de verdad no recordar en que año nací, tanto como nunca sabré cuando moriré. ¿A quien le importa de verdad, cuando alguien te pregunta cuantos años tienes? Acaso es para tener un punto de referencia con su propia vida, y poder establecer una relación linear entre tópicos de conversación. A ver, si le digo a alguien que nací a los principios de la década de los 60’s – hablaremos de los Beatles o del asesinato de Kennedy o del hombre pisando la luna por primera vez.

De cierto modo, he logrado una pequeña victoria, un breve alejamiento del tiempo. Me acuesto en la noche cuando el cuerpo me lo dice, y no por que el reloj me lo insinúa. Me levanto en la mañana cuando escucho el piar de los pajaritos. Almuerzo cuando el estomago me dice que ya no aguanta mas. Salgo a trotar en la madrugada sin reloj o cronometro, para no tener en cuenta si voy rápido o lento en la marcha. Para eso, escucho a los latidos del corazón o la frecuencia de inhalar y exhalar aire por la boca.

El lunes pasado, un poco después del tiempo de cenar, participé en un evento de trotar la distancia de unas cinco millas. Como siempre, troté (yo no corro, yo troto) a mi ritmo, y eso que es fácil dejarse llevar por la euforia del momento, de la bulla de los otros corredores para estar a la par de ellos. Pero yo soy yo, yo no soy ellos, ni viceversa. Yo troto al ritmo de mi propio tambor. Milla tras milla, mantuve un buen promedio de velocidad, que los cronómetros postulados a los largo de la pista marcaban el tiempo. Supe que rápido o lento debería ir, no quería trotar demasiado rápido para poco después terminar caminando y dejarme pasar por los corredores de atrás. Se requiere mucha disciplina mental para mantener un ritmo de constante velocidad, y no dejarse llevar por aquellos lapsos en que uno tiene un chorro de energía para darle al acelerador – lo cual muchas veces lo he hecho con consecuencias predicables de terminar todo adolorido.

Bien dicho está que la vida no es una carrera, sino una larga maratón, y solamente los que saben percibirlo, llegan a la meta con más ganas de volar otra vez. Este lunes que viene, tengo otra carrera de 10 kilómetros, y en este encuentro habrá muchas lomas dentro de los bosques – y lomas es algo que carece el vecindario donde corro. Uno nunca sabe que sorpresas trae la vida, lomas, valles, curvas, caminos lisos, ásperos, y muchas veces se toman sin ningún aviso de antemano. De todas formas, la vida y sus experiencias son ajenas a cualquier método artificial, como la medida del tiempo, para sujetarnos bajo la lupa del día, hora, minuto y segundo. Todos llegan primero en la vida, no segundos.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Junio 18, 2011, en Baldwin Public Library.

2011-08-11T15:37:00.001-04:00

Vida volátil o muerte nula

¿En que piensas mente mía? ¿Adonde estas volando?
¿Flotan imágenes, situaciones, lugares en tu mente?
¿Por qué siempre preguntas porqué?

Cada pregunta trae una respuesta que trae otra pregunta, toda una cadena consecutiva de ideas sobre ideas.
¿Estas caminando por la noche en Central Park?
¿O buscas encontrar un laberinto para descifrarlo, para volver a perderte otra vez?
¿Buscas enredarte con la hiedra de la vida, para ver cuantas veces puedes tropezarte, caerte, sanarte y seguir?

¿Buscas pretextos para pasar el tiempo y no recordarte que sin oficio o vicio eres nadie? ¿Buscas como apaciguar el fuego, la rabia, la ira que lleva el alma ardiendo?
Si el ayer se convierte en un olvido, hoy se convierte en una experiencia y el futuro se mantiene la esperanza en vigor,
¿Cómo hago para hilvanar los puentes y caminos que dejo por atrás y los que falta por recorrer?

¿Qué son pensamientos sino nubes en la mente, que nublan al esclarecerse del sol, su verdad?
¿Qué son estas distracciones sino impedimentos artificiales que se construyen para destruir y sentir el triunfo o la derrota?

Todavía no he llegado al otro lado de la vida,
y ese lado puede esperar un poco más.
Por mas eterna, divina o diabólica existencia,
y por muy imperfecta vida atravieso,
la odisea en la tierra se compara a la sensación y algarabía de subir montañas y ver el amplio horizonte azulado.

Los pensamientos disminuyen su velocidad, viene el cansancio,
viene la noche y su acompañante oscuro,
vienen las horas de reposo a mi cuerpo y alma.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Junio 3, 2011, en Baldwin Public Library.

Aurora medicinal

2011-08-04T08:16:00.000-04:00

¿Qué hace la mayoría de la gente, sábado en la mañana? ¿Qué hace la mayoría de la gente, sábado en la madrugada? Si la decisión fuese entre la voluntad y el cuerpo, en mi caso, saldría la mayoría de las mañanas para hacer deportes por voluntad. Mejor dicho, escojo entre trotar o andar en la bicicleta de carrera. Si pudiera añadir la opción de nadar, también lo haría con más frecuencia.

Hace meses que no he salido en bici, y cada vez que salgo, siento el hilo, la fragilidad de la vida, porque sé que siempre corro el peligro de ser golpeado o herido por un carro, como ya me ha sucedido varias veces en el pasado y con la suerte de la sobre vivencia a mi lado. Salí esta mañana sin el cronometro de la bici, que mide todo, menos cuantas calorías pierdo tras los chorros de sudor que voy dejando a lo largo del camino. Nunca he visto a alguien sudar tanto como yo. Me sentí un poco raro sin el cronometro, el medidor que uso para compararme entre quien soy hoy y quien fui ayer, con resultados que confirman que el paso va disminuyendo. Pudiera consolarme de que permanezco activo y por lo menos no me entorpece la inercia.

Esta madrugada bajé a la cocina, puse agua y café en la cafetera, para cuando regrese de andar en bici, tan solo prendo la cafetera, y presto. Estuve en camino con la bici un poco después de la 5 de la mañana, y siempre hago la misma pregunta: ¿Quién aparte borrachos y conductores haciendo las entregas a los negocio, está afuera a estas horas benditas? Vi a un muchacho con su Ipod escuchando a música mientras el esperaba al bus publico; vi a un señor mayor de edad, caminando por la esquina, en ruta a comprar su periódico. Vi unos adolescentes de mala facha probando que puertas estaban sin cerrar, y gritando al aire unas obscenidades (esperaba que me insulten, para empezar un pleito, pero nada sucedió). Obviamente todas las tiendas de conveniencias, los 7-11’s ya estaban abiertos por los mismos inmigrantes que la gente anglosajona ve de mala fe. Seguí pedaleando y el peso del torso caía sobre las muñecas y las manos, un poco débiles, que tuve que torcer un poco el torso para distribuir el peso por otras partes del cuerpo. En el tramo hacia Jones Beach choqué contra una nube, literalmente, de mosquillas, que buscaban entrar por los pasajes nasales y vocales. Con el sudor en toda la superficie del cuerpo, las mosquillas se quedaban atoradas que daban la apariencia de pecas. El ataque de las mosquillas fue agobiante, tuve que taparme la boca y cerrar los ojos para que no se quedaran atorados en las corneas. Sentí mucha lastima por unos trotadores y caminantes que se acercaban, y seguro que ellos no tendrán ninguna alternativa sino regresarse de donde vinieron.

Poco por poco, pedaleé hasta regresar a casa. No necesité de ningún cronometro o un medidor mecánico para decirme que estuve lento – lo sé, el cuerpo me lo dejó saber, y no pude escapar a mi sombra como en otras ocasiones.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, mayo 28, 2011, en Baldwin Public Library.

Descansa en Paz - Joe Arroyo

2011-07-26T09:52:00.000-04:00

Gracias por existir -

http://www.eltiempo.com/gente/muerte-del-joe-arroyo_9885085-4

Nazco Otra Vez

2011-07-26T08:58:00.002-04:00

Cada vez que pienso, nazco otra vez, y cada día muero un poco y no me doy cuenta. Así como que no me doy cuenta cuantos pasos he tomado, cuantas horas el reloj ha marcado y cuantas páginas del calendario han caído. No es posible darse cuenta de todo alrededor uno, pero si lo que se enfrenta. Un colega en la oficina emprende la lucha de su vida, cáncer, la gran maldición de los últimos tiempos. El otro día conocí a un señor con principios de Parkinson. El pudo hacer las cosas rudimentarias, asistió a una conferencia donde él participo, aunque luchó al tratar de ejecutar palabras verbales. En sus ojos vi las ganas de luchar, de seguir, de vencer. Al terminar la conferencia le dije al señor con Parkinson, “que siga adelante, que siga viviendo”, y lo felicité por su espíritu perseverante. No sé las estadísticas mortíferas del Parkinson, pero me imagino que uno pierde todas sus facultades. ¡Que fin, el fin de una vida fructífera!

Ninguno de nosotros estamos exonerados a la muerte y muy pocos puede predecir de que manera uno pateará el balde de la vida. Ni siquiera caminando en un barrio, supuestamente, seguro o de mala facha, la muerte no se anuncia, ni siquiera en la punta de un puñal, o en la punta de una bala dirigida a órganos vitales.

Cada vez que pienso, nazco otra vez. El pensamiento es vida, las penas son vida, la vida es tan compleja como el amor. La vida es tan compleja como tratar de explicar a un menor los principios de montar una bicicleta de dos ruedas. Todos tienen derecho a creer en Dios o no, a creer en milagros o no, y todos merecemos una oportunidad a una vida llena de experiencias, que nos ayuden a vivir los últimos días, los últimos años, dignos y con gracia.

Y a lo que uno va viviendo, vienen oportunidades. No sé porqué a otro colega en mi trabajo le ha dado por tratar de reclutarme para ser un diacono. Practico la religión, pero a mi modo, en mi tiempo, según mi estado de animo y humor. Mi colega dice que ve cualidades para ser un buen diacono. El colega me visita cada dos semanas, y habla por más de media hora en los beneficios que uno siente al ayudar al prójimo. No sé de verdad, nunca pensé en ser diacono y mucho menos sacerdote. Siempre he pensado que soy demasiado imperfecto para cualquier vocación religiosa, aunque si creo en el mas allá, en los poderes abstractos que llamamos Dios. No me veo estudiando unos cuatro años para el titulo de diacono.

Hay gente que ve algo en mí que yo mismo lo logro captar. Hace muchos años, cuando estaba estudiando para el masters de ingeniería civil, el profesor quería que siguiera estudiando para el doctorado. Le dije muy amable, que no gracias, que yo ya no podía abrir otro libro mas y ponerme a estudiar; tenia la cabeza saturada de teorías y formulas, de las cuales, pocas uso hoy en día. Claro que hay personas que solamente ven el potencial de superación, y quizás yo también veo el potencial en la gente por igual y les trato de animar a superarse. Quizás, todos necesitamos ese empujoncito para subir la escalera de la vida.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, mayo 20, 2011, en Baldwin Public Library.

Saludo a Jorge Munoz, un angel, un ejemplo de la bondad.

2011-07-25T08:18:00.001-04:00

Hago un reconocimiento publico a Jorge Munoz, "Colombia", entre los que acuden a el -

http://www.nytimes.com/2007/11/25/nyregion/thecity/25dinn.html

Saludo al Maestro Luis Soriano, Biblioburro

2011-07-25T08:07:00.003-04:00

Buenos dias Maestro Luis Soriano,

Usted me ha conmovido.

Usted ya es un angel entre nosotros, gracias por su labor, dedicacion.

http://www.pbs.org/pov/biblioburro/?gclid=CPLcz4W6nKoCFYRd5QodhBJGyg

Tambien aparece un articulo en el periodico New York Times -
http://www.nytimes.com/2008/10/20/world/americas/20burro.html

2011-07-20T08:08:00.000-04:00

O T R A V E Z

Clases sociales. Indio. Mestizos. Blanco. Negro. Esclavo. Mulato. Criollo. Comunero. El virrey. Las colonias. Los conquistadores. La Santa iglesia. Sangre sucia. Sangre azul. Sangre pura. Sangre noble. Antonio Nariño. Simón Bolívar. Santa Fe. La Nueva Granada. Subversivos. Rifles. Impuestos, Dadivas. Sirvientes. Y más.

¿Y qué recuerdo de todos los años en la escuela primaria? Nada, absolutamente, nada. Tengo la memoria hecha todo un vacío, ni siquiera polvo. ¿Y porqué menciono todos estos temas? Siempre he entendido el que no sabe sobre la historia, esta previsto a repetir los mismos errores. Y todos los días, entiendo un poco mas como la historia a través el viaje de los tiempos, se repite.

Todo lo que esta sucediendo hoy en día en el medio oriente, se ha vivido antes en sus propios países, nuestros países, y reciclamos la sangre como que si regresa con la marea y la corriente de la vida.

Bien fácil pudiera hacer búsquedas en el Internet, depender que los filtros y algoritmos, pongan en su orden los temas de interés. Si decido buscar, digamos a Simón Bolívar, o Antonio Nariño, o la historia de la Nueva Granada, que encontraré. ¿Qué aprenderé? Volverá a pasar los pensamiento a través las ondas del cerebro para que se borren por medio del peso del olvido. ¿Porqué somos tan brutos, tan burros, para repetir los mismos errores del ayer, a pesar que todo lo sucedido ha tenido testigos y ha quedado grabado y escrito en los anales de la historia mundial?

¿Acaso se tiene que tener revoluciones cada cierto tiempo cuando la complacencia o la opresión no nos da otra alternativa? ¿Acaso el balance siempre tiene que co-existir, entre el bien y el mal, el opresor y el oprimido, el justo y el injusto? ¿Acaso uno no puede encenderse sin gasolina y fósforos? ¿Cuántos sesos más se tendrán que reventar hasta que la humanidad diga, ya basta, ya es suficiente, ya no se puede más? ¿Cuántos litros de sangre se tendrá que derramar sobre las calles para que uno no se ahogue del odio?

No soy idealista, pero si pragmático (aunque antes si era idealista, pero uno aprende). Fácil para mi de abrir la boca y quejarme sin acaparar ninguna consecuencia. Al igual que un rapero que denuncia a la policía teniendo millones de dólares y admiradores apoyándolo económicamente para nunca más volver a trabajar. Fácil denunciar a los Husseins, Castros, Qaddafis, Mugabes desde el cómodo sofá mirando al televisor de alta definición y con el estomago lleno de grasa y manteca. ¿Qué se puede hacer? Muchos hablamos a oídos cerrados. Muchos sentimos para los que ya no tienen piel. ¿Será que muchos andarán con callos en el corazón y el dolor es tan solo una flor marchitada?

Pregunto demasiado. Pregunto y busco respuestas. Ando tanteando, para ver si salgo de la neblina, y a veces tropiezo con lo inesperado. La historia se repite, incluso hasta lo que todavía no se ha escrito y se puede tan solo cambiar el nombre de los importantes personajes del momento.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, mayo 13, 2011, en Baldwin Public Library.

2011-07-14T13:27:00.001-04:00

Acelerador

¿Cómo me gustaría escribir tan rápido como pienso? ¿Cómo me gustaría hablar, con sentido y lógica, tan rápido como pienso? ¿Cómo me gustaría hacer cosas tan rápido en la vida real tan rápido como las pienso? Incluso mientras escribo esto, tengo dificultad en redactar, mandar el mensaje del cerebro por el sistema nervioso hasta que lleguen a la punta de los dedos, y que las palabras, letras, salgan en orden correcto. Esto se ha convertido en una ansiedad, escribir a la velocidad del pensamiento; que frustración para las palabras que se estancan bajo el control del orden, el proceso del cerebro que controla todo. Como me gustaría al mismo tiempo, con el puño cerrado, darle un golpe al teclado. Pero eso seria contra-producente. La mente se me inunda de palabras que quieren salir sobre el dique e inundar la superficie de este papel, esta pantalla, con pensamientos, ideas, energía, que me brota de una sola.

Pobre mente, y pensar que un día en el futuro, me quedaré con los reflejos tan lentos, que hasta un vegetal y una roca se reirán de mi torpeza. Algo me está pasando últimamente, no se que será, si será simplemente distracciones comunes, o distracciones que vienen como ante-avisos de la mente, anuncios de una parálisis eminente, como la demencia o Alzheimers.

A veces me doy cuenta que mientras estoy conduciendo, que por un micro-segundo, olvido a donde estoy o donde voy. Me preocupa que ese micro-segundo aumente en duración y siga conduciendo sin propósito. También, cuando subo o bajo las escaleras, muevo las piernas por los escalones sin pensar, y el pensamiento me hace preguntar el propósito de los pasos. Y estos lapsos no se deben a que estoy tomando medicaciones, o el polen en la temporada de primavera, o el alcohol nadando por las venas, o la ira de una frustración nublando todo concepto cognitivo.

Habrá que analizar el deseo de escribir, como el porqué de esa necesidad de descargar lo que me venga a la mente. ¿Para que? ¿Para quién? Y será el estado narciso que no me permite leer a otros autores, sino a unos tan cortos segundos antes de cerrarles las páginas hasta nunca. Seré correspondido con la misma moneda, porque cada escritor será narciso. Yo me quiero. Tú me quieres. El/ ella me quiere. Ustedes me quieren. Amor, amar a si mismo, vanidad de todas vanidades, no como la revista femenina, sino del conocido proverbio popular.

Debo reconocer por lo menos que escribo más rápido con teclado que manuscrito, aunque de ambos modos, el pulso, la muñeca, controlan todo movimiento mecánico. En alguna parte del mundo, habrán científicos conectando el cerebro con una maquina que reconoce, ordena, y concretiza los pensamientos en oraciones, frases, con sentido. Todo empieza con torpeza, antes de refinar el proceso que después viene como segunda naturaleza. Respira. Piensa. Escribe. Repite. Parece que el impulso de escribir venció a las ganas de renunciar a escribir antes que viniera a sentarme frente a éste monitor.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, mayo 6, 2011, en Baldwin Public Library.

2011-07-07T09:40:00.003-04:00

¿Qué me importa cara de torta?

No sé, como que pierdo el interés en muchas cosas que en sí son de interés popular. Hace tiempo que no me interesa los deportes profesionales: basketball, béisbol, fútbol, fútbol americano. Solamente si uno de los equipos locales está en las finales de un campeonato, ahí de repente tengo un poco de curiosidad, y muchas veces ni siquiera sé el nombre de los jugadores individuales. Creo que fue desde mis años en la universidad que perdí el interés en deportes profesionales, cuando me pregunté: ¿por qué debe importarme un comino la vida de un atleta multi-millonario cuando a él ni siquiera sabe o le importa de que exista? ¿Para qué gastar tanto tiempo en el sofá o en el estadio siguiendo a un deportista que tan solo me ve desde la distancia como una hormiga entre miles?

Antes también me importaba la política, incluso de joven consideré entrar a la política, pero siendo ciudadano de ningún país, no tenía tantas opciones abiertas. Sí seguía a la política local, y lo que antes consideraba un oficio de respeto e independencia, tan solo se estrelló ante los escándalos de corrupción e ineptitud, para tan solo dejar al poblado en peores condiciones económicas mientras llenando sus cuentas privadas en bancos lejanos. ¿Qué importa de que Bush fue un idiota o que Obama es el primero en su clase, cuando los mismos grupos de influencia tan solo les importa las ganancias en cada cuota trimestral? ¿Qué me importa de que Chávez cambia la constitución a su favor, o si la gente del Medio Oriente se mata a piedras?

¿Qué me importa la poesía de otros, cuando no me llega, no captura la ansiedad o la impaciencia por la inercia en que se vive? Por mas que leo la poesía moderna, nada conecta conmigo – ¿donde están los poetas malditos: Baudelaire, Bukowski, Ginsberg, de la nueva generación? Yo trato de representarlos, pero palabras necias, toscas, crudas caen en el abismo que se esconde detrás la profundidad del espejo narciso. Yo tampoco conecto con mis palabras, la audiencia me ha abandonado y lo peor es que no se adonde se fueron, para por lo menos seguirlos y “fastidiarlos”. Los pocos poetas que atemorizan a sus gobiernos terminan encerrados en calabozos de poca luz o muertos. La poesía debería tener el poder de derrumbar gobiernos, abrir ojos, liberar almas, dar alas para volar, estimular cuerpos y sentidos, y no terminar en las últimas paginas detrás de un crucigrama contestado o un menú de comida rápida china.

Obviamente no me importa lo que no me interesa en el primer lugar, y eso no quiere decir que no tiene carencia en su propio mundo, a diferentes personas totalmente ajenas a mi vida y circunstancias. No nos puede importar todo, por más que pretendamos tener una cordialidad con el vecino o una persona desconocida o el carnicero carismático. De que no me importe los códigos para escribir un programa de computadora no significa que no sea necesario para mi modo de vivir, o si desconozco los últimos datos de la medicina que algún día sea usado para salvarme de una enfermedad terminal. Y de que no me importe algo, no quiere decir que no despierte una remota posibilidad curiosa, porque eso si soy, curioso de todo y todos. La esponja de la curiosidad no se me ha saturado, y cuando llegue el punto, la exprimiré para empezar de nuevo con la misma cara de torta.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Abril 9, 2011, en Baldwin Public Library.

http://blogs.elespectador.com/elmagazin/2011/07/14/que-me-importa-cara-de-torta/

2011-06-28T09:42:00.000-04:00

Einstein tuvo razón, todo es relativo

Respirar, que fácil hacer cuando no se tiene que pensar en hacerlo. Respirar, que difícil de lograr cuando los pulmones no permiten entrada o salida del preciado aire. Del pie al caballo al carro. De la roca a la tabla a la computadora. De cinta magnética al disco elepé al disco compacto a la memoria. De alguna manera progreso no permite retroceso, pero si melancolía, añoranza a tiempos mas lentos y clásicos. Como me hubiera gustado permanecer viviendo en Guayaquil desde 1977, cuando partí a EEUU, para seguir viendo el crecimiento y la explosión urbana de la misma ciudad. Vinimos a EEUU sin tener un punto de referencia, previa, a lo que consistía en Nueva York, lo que era la vieja ciudad.

Pero como Albert Einstein comprobó, todo es relativo, y todo punto de referencia como la bases de una comparación, es relativo. Quizás, si me hubiera quedado a vivir en Guayaquil, bajo una continuidad de treinta años o mas, los cambios en la urbanización serian mas leves. En mi caso, como regresaba de Nueva York a Guayaquil, en un promedio de una vez cada diez años, los cambios son más drásticos. Cuando visité a mi abuelo en su pensionado de jubilados, él quería salir a caminar desde ahí hasta el centro de la ciudad. Le dije, “abuelo, Guayaquil ha crecido demasiado, ya no se puede ir a pie, sino en carro”. No me creyó, y eso que estuvimos mucho tiempo en el taxi atascados en un tráfico sin fin, que daba la apariencia de que las distancias eran mas largas.

Desde lejos, como un observador novato, he visto al crecimiento de Guayaquil teniendo en cuenta a la infancia como un punto de referencia, donde todo parece más grande. En el pueblo del litoral ecuatoriano, ahora conocido como el Cantón Villamil, antes Playas, la distancia entre la casa de la tía-abuela al centro del pueblo, donde íbamos a la iglesia o jugar en los futbolines, era de unas seis largas cuadras. A la edad de once años, esas seis cuadras hubieran mejor sido comparadas a seis kilómetros. A mi presente edad, la distancia entre la casa a la iglesia, se llega caminando en menos de un bostezo. Todo es relativo, Einstein tuvo mucha razón.

Hace dos semanas en el periódico New York Times, salió un articulo destacando que las viejas maquinas de escribir estaban regresando de moda, y que hay un grupo de escritores en Brooklyn que se reúnen a escribir con el teclado duro y ruidoso. Una mención de un escritor afirmó que escribir en aquellas maquinas, le da un tiempo a sentir cada letra de cada palabra y existe una conexión mas profunda a la que existe hoy en día con la escritura con el teclado de las computadoras. Fácil viene, fácil se borra. Un error es un pestañeo. Borrón y cuenta nueva sin consecuencias. Tendré que rescatar del closet a la vieja maquina de escribir y cambiarle la cinta, que estará bien seca, para volver a sentir cada letra de cada palabra. Tenemos la tecnología de grabar los elepés al nuevo formato de las computadoras, pero hay mucha música que ya no refleja mi personalidad del presente. He crecido, he cambiado, no soy el mismo de antes.

Hay que sentir cada suspiro para apreciar la línea fina entre la vida, y bueno, lo obvio, la muerte. Ir atrás en nuestros hábitos no debería ser una novedad de museo, sino un derecho a conectar pasos tomados del anteayer al presente, como cada paso adelante viene después de uno atrás. Con pie firme, cada cuadra, de un punto al otro, con añoranza y certeza de haber presenciado y vivido una vida llena de experiencias.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Abril 8, 2011, en Baldwin Public Library.

Sequía

2011-06-17T11:41:00.001-04:00

Sequía

Seco estoy esta mañana. No me refiero que ha parado de llover. Sino en el sentido que no tengo nada que escribir. Quisiera una mañana recoger el periódico y encontrarlo tan flaco y desnutrido por falta de noticias o eventos moribundos. A veces es increíble pensar que no nos tiramos del abismo a pico con tanta mala noticia impresa o comunicada. A veces cuando leo el periódico de Guayaquil, El Universo, lo que más me llama la atención, aparte de los problemas políticos y económicos, es la sección de los sucesos. Me pregunto si tras de leer esta sección, cualquier persona considerando viajar de turista a Guayaquil, si le provoca visitar sin tener la seguridad que el publico reclama y necesita para transitar.

Una vez estuve en pleno centro de Santiago, Chile, cuando vi de cerca de luz de día, un tipo se le acerco a otro, y sin anuncio o aviso, haló la gatilla de la pistola y le disparó al costado de la cabeza. Estuve en Santiago de turista hace más de 20 años y todavía lo recuerdo como que si fuese ayer. No recuerdo los detalles precisos de los sujetos, del agresor y la victima, sino la frialdad como transcurrió. Al día siguiente, de curiosidad, busqué en los periódicos locales si había aunque sea una reseña del crimen. Nada. No insinúo que para morir uno debe aparecer en la prensa como un grado de honor. Tampoco me imagino que ese crimen afectaría ninguna estadística sino nunca fue registrado por la policía local. En otra ocasión, estuve en un night club, pleno centro de Urdesa Central, Guayaquil, cuando vi de cerca de un tipo parado, caminó rápido, se acercó a otro señor que estaba bebiendo su ron con Coca Cola, y le dio un disparo detrás la cabeza. En esta ocasión, todos dentro del night club reaccionaron en pánico, un pandemonio, y por poco, mas personas hubieran quedado heridas en una avalancha de humanidad atrapada en una puerta pequeña. Todos los contenidos del cerebro de la victima cayeron en el mismo charco de sangre. Lo que me hizo reír, fue escuchar al mesero mientras todos trataban de salir, que paguen la cuenta de tragos antes de salir. ¡Ni loco!

Nunca faltarán noticias para reportar, lo que si faltara en si será el interés en ellas. A estas alturas cuando leo el New York Times en la mañana, tan solo leo los titulares, y si me importa o interesa, leeré por lo menos uno o dos parágrafos. No me imagino cuantas personas de verdad leen el periódico completo a diario. ¿Qué dirán los reporteros que salen en busca de la noticia para un tipo como yo? ¿Creerán los reporteros que ellos puedan cambiar o influir al mundo con sus relatos? Muchas veces opino que el periódico New York Times, poco o nada, reporta sobre los países latinos, y cualquiera a simple vista diría que todo está bien – todo lo contrario. Así por igual, el día que el periódico llegue a casa todo flaco y desnutrido, por consecuencia, no querrá decir que nada esta sucediendo en el mundo. ¿Será que a nadie le importa y nos rendimos?

Por ahora hay demasiada noticia para uno absorber y sentirse inútil. ¿Pondré un filtro o una persiana ante la habilidad de percibir y mantenerme distanciado con una frialdad del mismo asesino que presencié?

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Abril 2, 2011, en Baldwin Public Library.

http://blogs.elespectador.com/elmagazin/2011/06/20/sequia/

2011-06-08T12:48:00.001-04:00

Cantar es algo que ustedes no me verán hacer, ni siquiera en la privacidad de la ducha. Los domingos durante la misa, hay tantas partes de la ceremonia en que la audiencia responde, como a un salmo o una oración cantada. Mudo quedo, ni siquiera muevo los labios para pretender que estoy cantando. No se en que rango de la escala musical o de las frecuencias grabadas mi voz cantando quedaría. Mi canto es una combinación del sonido rayando tiza en un pizarrón empolvado y del metal cuando los trenes dan la curva en la pista elevada cerca de Queens Plaza Station.

Solamente en mi mente canto y me gusta. Por una coincidencia, mi voz suena tal como la de la canción. Si es una canción de heavy metal, rock alternativo, salsa, o una rara melodía que me guste, en mi mente escucharé la misma tonalidad. No sé porque no canto en voz alta, no me debería importar como a muchas cosas que hago y no preocupa la opinión de la gente. Quizás no canto en voz alta como un favor de piedad a la humanidad, pues para que someterla a un peor castigo. Claro que pudiera cantar con un aparato que altere la voz, pero para que tanto engaño. ¿Para qué crear la ilusión de cantar y de repente alguien me pide que cante en capella? Quedaría como farsante, y eso si que no lo soy.

Así que no soy cantante ni lo seré. Y como no canto, tengo una pereza mental de aprender la letra de cualquier canción, y solamente escucho, o tengo el oído, para descifrar los instrumentos, los arreglos, los cambios de tiempo, modulaciones, efectos de coro y reverberación. Cuando hay gente que opina y se queja que no entiende la letra de las canciones, les digo que a mi no me afecta, porque pocas son las canciones que de verdad valen la pena entender lo que se ha escrito. Escucho al “ruido” de los instrumentos, por eso, música rock me conviene. ¿Qué demonios estará cantando el grupo Led Zeppelin o Deep Purple, cuando solo escucho el arreglo de las tres cuerdas básicas de rock? En los años 80 y 90 cuando el rock industrial era mi predilecto, escuchaba a grupos como Ministry y Skinny Puppy, y que orquestación con los sintetizadores y drum machines, que melodía detrás de todo ese “ruido” metálico artificial. Apuesto que los integrantes de esos grupos de música “industrial”, antes de grabar esas canciones, tenía la melodía en su mente o las descubrieron en momentos de silencio con una guitarra acústica. Los muchachos entran a ensayar sus experimentos musicales, distorsionan la frecuencia de los sonidos, y suena como metal sobre metal.

También escucho a música clásica, me ayuda a pensar y no tengo que andar tratando de adivinar que es lo dice la letra, porque letra no tiene. Sin haber estudiado la música clásica, reconozco que detrás esas composiciones, unos genios locos están detrás de esas notas, ¡y que mentes tan geniales! Una obra de Beethoven, Vivaldi, Schubert, dejan a uno rascándose la cabeza con tantos cambios de dirección en una sola composición, signos de un buen paciente en el asilo de los desquiciados.

No recuerdo bien como va el dicho, algo como “cantar es como rezar dos veces”, y mucho rezo en el silencio contemplando el horizonte detrás el parabrisa del carro.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Abril 1, 2011, en Baldwin Public Library.

2011-05-31T11:54:00.000-04:00

Mejor que yo

Lo que voy a escribir no lo hago como un acto de inmolación, sino como un reconocimiento para aquellas personas que, sin anuncios, elogios, o propaganda, como actos de filantropía, ayudan a otras personas. Altruismo, no. Si, ayudar a otras personas, que al principio son totalmente desconocidos y que después de poco tiempo vienen a ser parte de una familia bien grande, aunque un poco desarreglada, la familia humana. Nosotros por naturaleza somos animales racionales, pero mas que nada sociales. Nacemos y morimos de la misma forma, nacemos con los primeros suspiros de aire y padecemos cuando el corazón dice “basta”.

Tengo el privilegio raro de ser testigo de las buenas obras que muchos voluntarios hace a diario, desde lo más básico como aprender inglés hasta, por falta de mejores palabras, un talento para poder sobrevivir en este mundo moderno. No es fácil aprender ingles cuando eres una joven, cargando al costado un infante, sin saber que traerá el futuro, y las palabras no se pronuncian como se ven deletreadas. El inglés también tiene sus verbos irregulares que aumentan a la confusión del aprendizaje.

Otras buenas obras que veo de los adultos que tutelan a los jóvenes de la primaria y secundaria con sus materiales difíciles. Que fácil seria para estos adultos tirar la toalla o hacerse de la vista gorda y vivir su vida. Estos adultos, con una paciencia que llenaría al río Hudson, con tranquilidad repiten y explican las teorías, los conceptos, hasta que los jóvenes logren entender la materia escolar.

También hay que dar testimonio a los abuelos y abuelas, que por cuantiosos motivos, se encargan a criar y educar a sus nietos, ya cuando deberían estar gozando de sus frutos y de su jubilación. Repiten la misma rutina diaria de cuando como jóvenes adultos, levantaban y preparaban el desayuno para que los muchachos vayan a la escuela. Muchos abuelos con todos sus achaques e impedimentos físicos, luchan para que sus nietos salgan delante de un futuro previsto a repetirse sin su ayuda.

A todos los voluntarios que trabajan en los hospitales, ayudando a los doctores y enfermeras, visitando y conversando con los pacientes, ahuyentando al fantasma de la soledad que acompaña a los que quedan tirados en una cama de hospital.

En si, gracias a gente como ellos tenemos un mundo mejor; gracias a ellos sus obras se multiplican y repiten a diario, en el anonimato de nuestras vidas. A ellos, por su gracia, generosidad, los considero mejores que yo. Y no hay nada malo en eso, pero si me pregunto, ¿qué espero yo para unirme a esa legión de buenas personas?

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Marzo 19, 2011, en Baldwin Public Library.

2011-05-24T08:35:00.001-04:00

Fayando en las fayas

A pesar de que nací a miles de kilómetros de la costa, del mar, de la playa, siempre necesito estar cerca de aquel cuerpo líquido, salado. Quizás en otra vida anterior habré sido un delfín, el animal que tengo tanta afinidad por su forma y estilo de nadar, por la geometría completa en todas sus dimensiones, en aquella cara tan amable y bondadosa. Como ser humano, tuve que enseñarme a nadar el estilo mariposa, porque por más que el entrenador de natación, Naranjilla, trato de explicarme la secuencia y los movimientos dinámicos del estilo, no los logré en asimilar. Aprendí el estilo mariposa una vez que me retiré del deporte y lo probé en las piscinas de los hoteles o al costado de las olas del mar.

En otra vida, anterior o posterior, me hubiera sido cantador de música salsa o cumbias o vallenatos. O por igual, me hubiera gustado ser pianista de la misma música. Me encanta ver las caras de la audiencia, cuando en coro, cantan tus canciones, o cuando la gente se emociona al escuchar el ritmo sincopado del piano. Pero no lo aprendí, no por falta de oportunidades, sino por la impaciencia en aprender lo que no viene natural. Siempre me frustraba tratar de leer las notas musicales, y más me frustré de niño, cuando mis supuestos amigos se burlaron de mí y dijeron que solamente niñas tocan el piano. Tampoco encontré ninguna incentiva en tocar en un pedazo de cartón, en la forma de los teclados – no se oía nada al tocar el cartón, y la maestra de piano me mandaba a practicar las canciones en algo que no tenia sentido. Eso si, aprecio mucho a los cantantes y músicos que lo hacen parecer bien fácil, cuando detrás de esos movimientos, no se ven las horas de practica, los sacrificios emprendidos. También se que no hay nada igualable, al componer una nueva pieza musical y que suene original.

Los artistas se inspiran de otros, de la nada, del movimiento, sufrimiento, caos, desorden, sangre, muerte y la oscuridad. Los artistas nutren sus musas de las maneras más naturales, en cualquier momento, cualquier sitio, bajo cualquier circunstancia. La inspiración equivale a la creatividad, a la vida, la continuidad, a la prolongación hacia el futuro, por mas incierto que las malas noticias nos hagan sentir. Para los que me han seguido, leyendo estas cuartillas, inmediatamente se darán cuenta que no soy un escritor que haya seguido el camino didáctico en las universidades, sino que soy el observador del momento. Si que he tenido equivocaciones y que a veces me contradigo; quizás como un mentiroso que no se recuerda que mentira le dijo a quien, no me recuerdo definitivamente que dije y cuando. No por inconsistencia; quizás por la fluidez de la vida, como los caminos que la misma agua se adapta. He cometido muchas fallas, atrocidades en contra el idioma castellano, pero no a propósito, quizás por ignorancia, falta de preparación o porque la mente se ha cerrado hace tiempo en aprender, aunque cada día aprendo muchas otras cosas.

Mantengo la mente abierta, fértil a nuevas ideas, conceptos (desde lo absurdo, ridículo hasta lo incrédulo y difícil de entender), nuevas combinaciones, conjugaciones de lo verídico y ficticio. No se que tipo de huellas en la arena dejo atrás, pero espero que ustedes sean testigos antes de que el viento las borre con su poderío.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Marzo 26, 2011, en Baldwin Public Library.

2011-05-16T11:54:00.001-04:00

O J O S

¡Pero abuelita, que ojos tan grandes tienes!!! Si, para verte mejor.

Esta mañana, como tantas otras, me enjuagué la cara con agua fría del grifo. Muchas veces cumplo este rito sin mirar al espejo o a la misma imagen que proyecto. El espejo es aquella persona que te dice la verdad, tu estado físico, y si se mira a los ojos, se puede ver mucho a fondo. No me gusta el espejo para mirar a la cara o sus detalles: las arrugas, las pecas, los lunares, los cortes de la afeitadora, los granos negros. Tampoco me gusta ver todo alrededor mis ojos, el cambio de color del pelo a traves los años, los lentes de aumento, el despegamiento sobre la frente calva. Todo alrededor los ojos cambia, los ojos permanecen constantes, iguales, ni su tamaño cambia, ni su color (los míos cambian cuando estoy expuesto al sol en la playa y se ponen de un color combinación café-verdes).

No me gusta el espejo, porque cuando me esfuerzo a verme por dentro, tan solo miro a los ojos. No engañan, ni con la mueca de alegría bien puesta, como la que he ensayado toda la vida para demonstrar en la oficina o sitios públicos. Mirando a los ojos no puedo pretender, ni fingir, ni actuar – los ojos dicen todo. Los ojos no han cambiado para nada desde la infancia, y me imagino que no cambiaran en el futuro, salvo una condición médica o un accidente inesperado.

A veces pillo a los ojos cuando estoy alegre, y aquella alegría es tan contagiosa, que el cuerpo, mente y alma, coinciden, en armonía total; una riqueza inigualable. También, no por ser melodramático, me gusta ver los ojos tristes. En ellos encuentro una sinceridad tan pura, la piel de la naturaleza expuesta, el corazón humano al abierto.

Los mejores ojos que más resplandecen inocencia y alegría son de los niños. Aquellos ojos tienen un brillar como de mil soles iluminados, un brillar tan preciado por los cazadores de la felicidad. Mira a cualquier niño sano y veras aquel resplandor de mañanas en la primavera, donde el rocío sobre la piel de la flor, enaltece el colorido de la vida. Aquellos ojos no se pueden replicar, y aquellos ojos cargados de inocencia no son para todos – una vez que desvanecen, se los llaman adultos.

Otros ojos que valen la pena mencionar, son la de los enamorados. Pero los ojos de alguien que de verdad esta enamorado, y especialmente aquel primer amor juvenil. Claro, que uno se puede enamorar a cualquier edad, y la muestra está en los ojos. Los ojos se ponen mas intensos, y el caminar mas ligero.

Al enjuagarme la cara esta mañana, vi en los ojos, aquel muchacho buen mozo, listo para ir a su clase del 3er grado, con la ilusión de un futuro brillante, lleno de oportunidades, esperanzas, chances. Los ojos permanecen iguales y mantengo el optimismo dentro de los mismos ojos que han visto la belleza de la vida, la tierra, la familia y el futuro.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Marzo 25, 2011, en Baldwin Public Library.

2011-05-10T15:19:00.000-04:00

Japón, Marzo 2011

La tierra esta inquieta,
La madre naturaleza se manifiesta,
Y el hombre aguarda sin poder toda su fuerza.

Si yo fuese el planeta tierra, yo también estaría inquieto. Inquieto de tanta destrucción y descomposición, solo para que el tal llamado hombre pueda, mas que nada hacer sus ganancias a costa de mis bienes naturales, sobrevivir y prolongar su delicada existencia. Todo al paso queda intoxicado, el mar, el aire, la tierra, y quien sostiene, mantiene todo a todo vapor.

La madre naturaleza tiene su forma, sin vacilar en decirlo, que está molesta. No le gusta nada de lo que esta sucediendo. Ella estuvo aquí millones de años que cualquier homo-sapien puso pie plano en la superficie terrestre. El hombre con sus necesidades y comodidades, tiene que (des)construir ciudades, carreteras, tan solo para poder negociar de una población a otra. El hombre en su propio sitio no sobreviviría con los recursos limitados a su región. En donde había bosques y ríos, se lo aplanaron y rellenaron, para poner una carretera de asfalto. Para tener asfalto, tuvo que excavar del fondo de la tierra. Para constituir los materiales químicos, agua en el proceso se quedó descompuesta. El agua escurre al fondo para subir de nuevo y caer como lluvia sobre la piel. ¿Cuántas veces mas puede la tierra filtrar las impurezas impuestas por el hombre? ¿Cuántas veces el ciclo de la vida y muerte puede repetirse, hasta dejar nada de vida natural?

Los terremotos, maremotos, huracanes, sismos, temblores, son el idioma de la tierra. Pero el planeta también se queja de ser nombrado tierra cuando la mayoría de la superficie consiste de océanos. Imagínese, decir que vivimos en el planeta Océano, en vez de la tierra; que la tierra es tan solo el espacio que ocupamos para nuestra sobre vivencia. Si los países cambian de nombre a través de la historia, no es tiempo que cambiemos el nombre del planeta para reflejar su verdadera identidad – H20 con sal.

Quizás todos los eventos catastróficos que suceden a nuestro alrededor, aparte de recordarnos de verdad quien manda, es una manera siniestra de los espíritus omnipotentes de cobrar nuestras infracciones en contra de Pacha Mama, la madre tierra. No hay remedio, no hay ninguna formula que los ingenieros puedan desarrollar para construir ciudades capaces de aguantar y resistir las fuerzas naturales de movimientos dinámicos, horizontales y verticales. Existen opiniones opuestas en el mundo científico de que el planeta se enfría o se calienta – ese debate no importa, lo que si cabe notar es que los recursos naturales se agotan. ¿Podremos reforestar los campos para apaciguar a la tierra? De ninguna manera, la tierra gira alrededor del sol, es un planeta inquieto, y se manifiesta a su manera, cuando y como quiere. Si el planeta quiere auto-destruirse, somos hormigas ante su fuerza bruta. Si el hombre quiere auto-destruirse, el planeta no llorará por nosotros. Quizás sonreirá y dirá – al fin se fueron los inquilinos.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, marzo 12, 2011, en Baldwin Public Library.

2011-05-04T12:57:00.000-04:00

Renuncio

En la serie de televisión “Seinfeld”, el personaje de George Constanza, dice “yo soy un gran renunciador, vengo de una familia de renunciadores – mi padre es un renunciador, mi abuelo es un renunciador; renunciar es lo mejor que sé hacer”. Durante unos exámenes médicos, el doctor me aconsejó que renunciara por el todo a la cafeína. Bueno, eso fue hace más de 20 años atrás y sigo coleando. Y como la palabra misma “consejo”, no es lo mismo que una evidente orden de obligación.

Supongo que la mayoría de la gente no le gusta renunciar, es como un acto de vencimiento, una tregua – la bandera blanca; un signo de debilidad, o de ser inadecuado para cierta actividad. En una carrera de natación, cuando tenia unos 11 años de edad, participaba en un medley de los cuatro estilos: mariposa, espalda, pecho y libre. Todo iba bien en la carrera, a pesar de que la tía-abuela me había dado unas pastillas para calmar los nervios, y estuve como medio torpe. En medio de lo que nadaba el estilo pecho, el agua de la piscina todavía chapoteaba después de que todos terminaron de nadar el estilo mariposa, el estilo que deja cada piscina patas arribas. En una de esas que salí a tomar aire, me vino una ola de agua dirigida hacia la boca abierta. Bueno, más tragué agua que aire, y casi me ahogo en medio de la carrera. Tuve que parar, renunciar, agarrarme de los carriles, sino me ahogaba, y no quería que vinieran los salvavidas a rescatarme cuando se supone que ya se nadar. En este caso no tenía ninguna opción, aunque fácil hubiera sido resumir nadando, pero para qué si ya todos los otros nadadores tocaron la pared, marcando el fin de la carrera. Sí todavía recuerdo aquel instante, es por que no me gusta renunciar, incluso cuando es adverso contra el bienestar o la salud.

Como mucha gente he renunciado de empleos cuando veo que la situación no va a mejorar, el aire profesional está nocivo, o cuando por alguna intuición veo el fin de la soga, y entonces, ¿con qué me sostendría? Lo interesante de renunciar empleos es que es una manera de conseguir aumentos en el salario y exponerse a nuevas ideas, métodos, sistemas, que le pueden servir a lo largo de una vida profesional. En estos casos, renunciar de empleos es momentáneamente triste, pero uno enseguida se olvida cuando empiezan los nuevos retos.

He renunciado por mi propia voluntad al alcohol y el cigarrillo. Ya estaba cansado de estar cansado al día siguiente, y me ponía a pensar en los efectos dañinos del alcohol al pobre filtro del cuerpo, el hígado. Tampoco quiero saber como el alcohol habrá perturbado los bancos de la memoria, y las pocas buenas células que me quedan y necesitaré en el futuro para no olvidarme el nombre o como amarrarme los zapatos. Renunciar el cigarrillo también fue fácil, lo analicé como algo artificial y ajeno al cuerpo. ¿Para qué carajo me meto nicotina en los pulmones cuando al mismo tiempo quiero respirar aire puro y limpio cuando salgo a las afueras? Era como una contradicción de mi filosofía personal.

Ahora estoy contemplando lo que me parece bien difícil: renunciar a la taza de café en la tarde, la que me da una prórroga de las locuras diarias. Más que nada lo hago es porque últimamente, la cafeína parece ejecutar sus reacciones químicas y mágicas en el momento mas inoportuno – a las dos de la mañana, cuando me levanta y no me deja dormir por mas de tres horas, y cuando me levanto, mejor dicho, el cuerpo se levanta, mientras el cerebro esta momificado por la falta de lo mas precioso: sueño. Necesito que el cerebro funcione con claridad, velocidad, agilidad, sino no valgo nada ahí como momia. La renuncia a la taza de café en la tarde todavía no es definitiva, quiero primero comprobar en las vinientes noches si es que duermo mejor. Ahora, si tan solo le pudiera decir a la vejiga que no me pida que sacie contenidos líquidos, amarillos, a la misma hora, a las dos de la madrugada. Mejor dicho, no me hagan caso, ya he renunciado a escribir más de mil veces y todavía sigo aquí con la misma cantaleta.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Marzo 11, 2011

2011-04-15T10:05:00.001-04:00

La música encontrará su oído

Mi primera memoria de la música comprende cuando una navidad, recibí un tocadiscos con el brazo de la aguja en forma de Mickey Mouse, y el primer disco que escuché de The Jackson 5, la canción, ABC. Fue la primera inmersión al mundo de la música, pero la música en si comprende más que la simpleza de sentarse en frente del tocadiscos: comprarla, escucharla, sentirla, imitarla, improvisarla, crearla, intercambiarla; de ahí vienen los gustos y disgustos, agrados y disputas. La música puede provenir de un barato radio transistor, con pilas Rayovac, y escuchar las canciones de Sandro de América, Piero, Los Ángeles Negros, Jinsop, Julio Jaramillo, Olga Guillot.

La música viene a ser parte de nuestra biografía, una herencia, un recuerdo de varios momentos importantes de la vida. La música viene de colores, momentos, dolores, viajes largos en el carro con los padres, escapes de la realidad. Poseo una colección de discos de larga duración, LPs, y de discos compactos, CDs. No he me integrado a la nueva tecnología del MP3, aunque si entiendo su mecanismo. Ahora las tiendas electrónicas ofrecen aparatos que copian los LPs y CDs al nuevo formato digital de MP3.

Pero no lo puedo hacer, no puedo regresar al pasado, no puedo escuchar aquellas canciones de la adolescencia, a grupos como Judas Priest, Scorpions, The Who, Led Zepellin, para hacer la transformación a los años 80’s con Duran Duran, Psychelic Furs, Tears for Fears, The Smiths, al presente, donde las canciones duran menos que una vejiga de helio.

Me gustaría pensar de que he “invertido” mucho dinero en comprar tanta música durante los últimos veinte años, aunque mi padrastro lo ve como un desperdicio de plata (por un lado entiendo su opinión). Quizás la “inversión” de los discos ha sido parte de la formación de un joven rebelde a un adulto maduro, dándose a entender los extremos psicológicos entre la furia y la alegría que la música nos ayuda a superar.

Siempre permanezco curioso sobre música nueva, busco en varias partes donde encontrarla, como un minero buscando oro, donde la mayoría de la música moderna vendría a ser como el lodo de la mina o una simple copia del pasado. El otro día unos adolescentes admitieron que nunca habían escuchado de los Beatles, lo que me dejó atónito, pensando la vez que John Lennon proclamó ser más famoso que Jesús Cristo. Para la nueva generación que viene, mejor dejar que ellos mismos descubran a la música de nuestros tiempo, y verán que vale la pena hacer la caza.

La emisión de la música en la radio ha cambiado demasiado tanto que siempre tocan las mismas canciones, y las que no se oyen, siendo un negocio entre las casas disqueras y el artista y asuntos relacionados con licencias, nunca llegaran al tímpano de la nueva generación. Para eso está la copia de los discos compactos, que por más las casas disqueras se quejan, ¿por qué entonces facilitan y venden disco compacto en blanco y las respectivas grabadoras? Pensar como se reparte las ganancias de cada disco vendido para que los empresarios y unos artistas vivan como dioses engreídos.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Marzo 5, 2011, en Baldwin Public Library

2011-04-12T12:05:00.000-04:00

Gráficos No Por

Y creí que no era posible, pero una tarde aburrida de cualquier día es mas larga cuando uno recorre la supercarretera cibernética y llega hasta el fin sin salida, y darse cuenta que todavía existe ese vacío que uno busca detrás la pantalla del ordenador. Todo a su tiempo, en su orden. Todo lo que viene fácil, fácil desaparece, y este mensaje va a unas muchachitas que quieren vender su cuerpo a servicios pornográficos con tan solo ganar un poco en el mercader de la carne. Se conocen las estadísticas que una onza de carne femenina en el mercado negro vale más que una onza de oro o platino. Estas muchachitas que vi el otro día en la tele me dejaron atónitos, no por la falta de moralidad o decencia o propio estima (evidentemente ni saben que significa), sino por la ingenuidad de creer que ellas serian las primeras, las únicas, las exclusivas del mundo porno, cuando la industria porno las usa y escupe mas rápido que flema de un ronco borracho. Estas muchachitas son tan ingenuas que creen que pueden sostenerse por el resto de su vida dedicándose al servicio donde no importa nombres, edades, enfermedades, gustos; un mundo donde el anonimato y la oscuridad del alma conjugan una miseria perdurable. Con tanta pornografía que se consigue gratis, quien paga hoy en día lo hace por debilidad. Hasta los jóvenes de hoy consiguen pornografía con una facilidad nunca antes conocida. En los viejos tiempos, todo era por medio de revistas de quinta mano (y se sabe bien donde terminan esas manos). Aquellas revistas también se las encontraba tiradas al costado de la carretera, en los montes, solares vacíos – unas con las paginas pegadas por obvios motivos. Adiós a los días cuando los caballeros pagaban por una revista Playboy, Penthouse, Hustler, cuando ahora por medio de cualquier búsqueda, uno da con un millar de resultados e imágenes. La revista semanal, New York, recién describió la función entre el Internet y los proveedores de la pornografía, y que no debe sorprendernos que grande la organización global genere tanta ganancia para unos pocos en control. Pocos se preguntaran sobre las circunstancias del porqué estas jóvenes terminan grabadas en estas imágenes. Pobreza, ignorancia, necesidad, engaños, despechos, raptos, esclavitud moderna, curiosidad, aventura, avaricia, hogares rotos, etc. Muchos varones antes de llegar a cumplir 25 años de edad ven más vaginas que un ginecólogo en toda su vida profesional. Por un lado, y disculpen la crudeza, mejor que un muchacho tenga un buen pajazo ante que traer a otro ser no deseado a este mundo y dejar la vida de dos personas en un caos total. Esa misma facilidad que los muchachos obtienen estas imágenes, dan la falsa impresión que en la vida real las chicas son así, y cuando no sucede de tal forma – viene la violencia, la agresión; se pierde la sensación al orden social, el rol de lo correcto y lo equivocado. Otra vez que termino escribiendo algo que no tenía en mente, pero salí desviado de la supercarretera cibernética y estrellé en el callejón sin salida analizando la geometría y simetría perfecta de una flor de primavera.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Marzo 4, 2011, en Baldwin Public Library.

2011-04-11T10:38:00.002-04:00

Ingénita Escritura

Será algo ingenito que la mayoría de los días me instiga, impulsa, altera, a escribir. Alimento la inspiración de cualquier fuente, de eventos de la infancia, adolescencia, tiempos universitarios, las noticias del momento. O tan simplemente de una mirada a través la ventana y mirar el paisaje natural; la conjugación de colores con la luz natural y la temporada del año. Viajo un poco atrás hacia la infancia, los primeros días de aprendizaje – mama, papa, casa; amaestrando la mano, la muñeca del brazo, el cerebro, la presión exacta de los dedos sobre el lápiz. Las lecciones de gramática, ortografía, caligrafía, combinadas con las lecciones de ciencia, matemáticas, arte, y las mismas lecciones que tan solo la calle y la vida pueden intuir. Continuo el viaje del aprendizaje, recordando las lecciones en la pizarra, el polvo de la tiza, la disciplina rígida de los maestros, las tareas en los cuadernos forrados, el borrador de goma gastado, el sacapuntas, la cartulina para los proyectos especiales. El viaje en el bus escolar que nos recogía todas las mañanas y nos llevaba contentos, llenos de una aventura bañada, del aquel entonces no nos dábamos cuenta, de oro. Los partidos de futbol en la cancha de asfalto, con dos rocas paradas como postes del arquero; partidos improvisados, de equipos con jugadores siempre escogidos por los mejores de la clase, una categoría en la que siempre me escogía al último y terminaba por ser el portero del equipo al no ser diestro con el balompié. A la salida de la escuela, siempre afuera del plantel, se encontraban los vendedores ambulantes con tantas opciones: ciruelas rojas o verdes, mangos maduros o verdes, roscas, helados, prensados (hielo raspado con dulces líquidos). Conectando los puentes de la inspiración, abordamos el viaje, a cualquier plataforma subterránea de los trenes en Nueva York, donde artistas sin la timidez que me ahorca, tocan su música para cualquier audiencia multiétnica, venden compilaciones de canciones originales, arriesgando la persecución de la policía y la carga de una multa que borra cualquier venta y propinas. Música que rebota contra el estruendo metálico pesado de los truenes, y encuentra la acústica perfecta en las murallas cubiertas de grafiti, plataforma decorada de chicle y mugre. Música que alegra hasta el alma más negro y recargado de pesimismo, y que abre fronteras, sin aduanas o visas requeridas. Varias veces, si tuviera el coraje y la capacidad de memorizar, declamaría mis poemas al público, no a fines de lucro, sino de la misma necesidad de comunicarme con una audiencia desconocida y provocar una reacción, de convertir a la lógica y la razón como monedas de una nueva civilización; y no una acostumbrada a reaccionar a las modas de los videos y que trata de asimilar actores de la pantalla grande y chica. ¿Puede la música ser la más pura religión, donde la paz y amor seria cánones, los pilares de un nuevo entendimiento entre pueblos hermanos? ¿Acaso no estamos cansados de pleitos y guerras? Para que se necesitaría la justicia si la igualdad entre todos seria norma intuitiva. Nada de ventajas y desventajas. Otra vez que empiezo a escribir sobre un tema y termino cambiando de carriles sin alguna señal al lector. Lo atribuyo a las distracciones del momento, y vienen a ser ingredientes de otro tema. Pendiente tengo por componer aunque sea una melodía a la ciudad de Nueva York, y una colección exclusiva, manuscritas desde las mismas calles de Manhattan. Si quedara inmóvil por cosas del destino, tendría que escribir moviendo los ojos, o con un alambre conectado en la medula creativa del cerebro, de la cual no sé si pudiera censurar o corregir cosas que no se deben decir/ pensar. Podría aprender a escribir con un bolígrafo en la boca, lo que no me haría gracia sería una imagen agradable, y desarrollaría callos en la misma lengua (será que tenemos callos en la lengua de tanto hablar y no nos damos cuenta). Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Febrero 27, 2011.

2011-03-31T10:26:00.003-04:00

Dando vueltas a las tuercas de la vida

Giran, giran y giran
Parece que el tornillo gastado no da más;
Que será peor -

Sentirse atrapado por la inmensidad de los temas
O estar confinado por un mundo definido por el consumo, Google y la soledad.

Todos gritan: mírenme
Todos gritan: lobo
Todos gritan: fuego
Todos gritan: socorro
Todos gritan: auxilio
Todos gritan: incendio

Tantas necesidades para pocas manos.
Sera que tan solo una pequeña fracción de nuestra larga vida es servible, que nos haga redimible, y que el resto de la vida es tan solo la tierra para enterrarnos.

Todos queremos lo mismo: sobrevivir, paz, armonía, bla, bla.
Pero no todos lo logramos de la misma forma, de la misma manera.
Somos músicos de una orquesta desafinada por los diferentes tiempos de cada escala.
Y por eso, hoy estas feliz y yo no; mañana yo estoy feliz y vos no.

Nunca coincidimos y por eso no progresamos; porque para hacerlo bien, tiene que ser en conjunto.
Vueltas y vueltas,
Las tuercas se gastan, se oxidan.

El albañil pone puertas y se olvida de instalar las ventanas,
Viene la lluvia y se repite la incertidumbre.
Confinado entre dos paredes paralelas y un techo,
Entra poca luz pero mucho ruido.
Eso es, ruido por todas partes,
Todos hablan y escriben,

Faltan oídos y lectores.
Por más que me pare en el podio,
Nadie me ve encendido.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Marzo 26, 2011, en Baldwin PL.

2011-03-28T08:14:00.001-04:00

Sillas musicales o ponle la cola al burro Cumpleaños feliz, cumpleaños feliz, happy birthday to you! ¡Que alegría, otra vez celebrar otro onomástico! Jugaremos entre todos los invitados a ponerle la cola al burro, carrera de las vejigas infladas de agua, las sillas musicales entre tantos otros juegos improvisados. Pero quiero dirigir usando la metáfora de estos juegos a un tema que nos deja un poco atascado, pero más que nada a las mujeres jóvenes. Durante los tiempos del cortejo entre hombre y mujer, más que nada el hombre, dice hasta la imposible, lo improbable, lo ridículo con tan solo conquistar a la dama. Exagera sobre la profundidad de su amor, de la seriedad para mantener esta relación a flote. El hombre se traga todo lo que consiste de integridad (si es que la tiene en primer lugar) y promete la luna, las estrellas, todo el oro del mundo, las galaxias con tan solo un propósito. De llegar hacia las entrañas de la mujer. Nueve meses más tarde, abracadabra, ante los ojos de la audiencia, como en una fiesta de cumpleaños, en un acto de magia que ni Houdini escapa, desaparece el hombre de las promesas. No importa que se hayan casado o no, lo que si importa es que el hombre cazó su presa. Aunque por más divino hablemos sobre el milagro de un nacimiento de otro ser humano, los resultados en la vida de la mujer son predicables. De una manera perversa, porque mirar al dolor y la tragedia de otras personas, veo en la televisión un ejemplar de estas vidas averiadas. Mujeres jóvenes que en una vez soñaron con una carrera profesional o de una vida digna y respetuosa, tienen que posponer o enterrar en muchos casos, todo por un lado para salir adelante ella y la nueva vida. Mientras tanto el mismo tipo que dejó a la mujer embarazada y que ha desaparecido, aparece con un rescatador en la vida de otra mujer. Las palabras dichas como promesas, ya ensayadas y memorizadas, sirven para poner la cola de burro a otra mujer, en muchos casos muy ingenuas, y se repite la historia. Otra mujer embarazada del mismo hombre, y como picaflor, va de una flor a otra, dejando vidas estancadas, tan solo por unos momentos egoístas de placer. No codiciaras a la mujer de tu amigo, hermano, cuñada, colega de trabajo, padrastro, vecino, como sin tan fácil fuese poner un cartel para prevenir estos engaños. Las estadísticas se pueden buscar y encontrar, los efectos de estos eventos, no permiten a la sociedad salir adelante. No cuando hay tanta hambre, tanto desorden social, tanta necesidad de amar y ser amado. Pero las estadísticas no importan cuando en nuestra propias vidas y familias somos testigos, de mujeres que tienen que luchar por si mismas para salir adelante, para tan solo sobrevivir con lo mínimo. Bien fácil seria que de madre a hija se aconsejaran, que previnieran a las jóvenes de los riesgos y consecuencias de un embarazo no planificado. Nuestra naturaleza humana nos hace necios y tercos ante buen consejo, y por si, tenemos que aprender a las duras cuando no es necesario. Todos queremos sentir amor y ser amados, nada mal en aquel sentimiento tan puro; hay que ver la intención detrás las palabras “te quiero para siempre”, “eres la única”, etc. No se dejen poner la cola de burro o no jueguen a las camas musicales, que en esto, todos compartimos la responsabilidad. Disculpen que escriba un sermón, la realidad es cruda y hay que bajar de las nubes de vez en cuando. Y compadres, no tiene de qué agradecerme por relevar su esquema. Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Febrero 12, 2011, en Baldwin Public Library.

2011-03-21T11:18:00.000-04:00

P a v o r

En el segundo piso de un edificio antiguo, en el centro de Guayaquil, había una oficina donde recuerdo con claridad palpable, el tremendo dolor del taladro en mi boca. El mecanismo del taladro dental era simple, dos largas varillas acompañadas de una piola gruesa. El sonido del taladro al penetrar el diente o muela era el peor ruido que exista en la humanidad. Peor que el ruido de uñas arañando una pizarra. El conjunto del ruido del taladro, el dolor del mismo pinchando el nervio expuesto donde la carie residente, los chorros de saliva que le sale a uno por las glándulas mandibulares, y la mano fuerte del dentista para que uno permaneciera quieto, era mas que suficiente para dejarlo a uno trastornado por el resto de la vida. No importaba que el dentista te haya inyectado una agujota en la boca para dejarte con anestesia, y horas después, te andabas pinchando la piel al no sentir nada y quería que cualquiera me golpeara en la boca, sintiéndome invencible.

Nunca he gozado las visitas al dentista, y peor cuando el dentista es como el que apareció en la película “Little Shop of Horrors” con Steve Martin como el dentista sádico, y el paciente era el actor Rick Moranis (increíble que recuerdo bobadas triviales, pero no cuando cayó el muro de Berlín).

El dolor del dentista es multidimensional, multifacético, que uno ve mas estrellas y explosiones al cerrar los ojos que besar una actriz seductora por primera vez. El dolor no tan solo toma lugar en la boca, sino también en el bolsillo, cuando uno tiene que pagar la cuenta.

Me esmero en todo lo que puedo sobre la higiene dental, pero admito que es muy difícil. Me cepillo los dientes a diario dos de tres veces recomendadas, y paso el hilo dental una vez a la semana o cuando tengo comida atascadas entre los dientes. Voy al dentista un promedio de una vez cada diez años y no anualmente como se recomienda. Tomo café sabiendo que la cafeína mancha la superficie de los dientes.

El resultado de mi descuido es obvio, he perdido tantas muelas que tengo espacio entre muelas para reemplazos. Ahora dicen los reportes dentales que el relleno de los dientes que antes se usaba debería ser reemplazado por otra materia, que desconozco el nombre – no es oro, sino el banco me estaría llamando para hacer un deposito. Hoy en día no me confío mucho de los dentistas, siento que es un gran negocio, y que cada carie que encuentran, me la quieren cambiar por una corona o una capa dental. ¿Y después que me queda? Tendré que masticar todo con mis futuros dientes postizos, y sacármelos cada noche.

El pavor sabiendo que tengo una cita la próxima semana provoca cancelarla para los próximos diez años. Pero, ¿para qué esperar, y mejor prevenir con un poco de dolor? Aguanta, que el golpe avisa.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Febrero 11, 2011, Baldwin Public Library.

2011-03-14T09:32:00.000-04:00

Distracciones

De un punto a otro, de una actividad a otra, de un pensamiento a otro, de una pareja a otra. En si, sabemos que estamos de un sitio mental y físico a otro. Un cambio de ambiente.

Entré con el propósito de escribir el relato sabatino sobre toda la nieve que ha caído desde las navidades hasta la semana vigente, y más que nada de toda la nieve que mi pobre columna ha tenido que soportar. Cambio de postura, flexiono las rodillas, apoyo el peso sobre los muslos. Cambio de mano con la que levanto la nieve y la tiro con toda la fuerza a un costado de la vereda. Uso varias estrategias como que si estuviera construyendo el futuro y al fin de todo, sigue siendo la misma pobre columna vertebral que tiene que aguantar todo ese esfuerzo físico. Bien que me lo reclama en los días siguientes.

En estos días que tanta nieve ha caído, las primeras horas del día contemplo cuanta nieve se ha acumulado y cuando iré a palearla fuera de la vereda y del carro. Hasta eso, paso en la sala, con el televisor y el volumen mudo. escucho a música por medio del laptop. El Blackberry me mantiene compañía parpadeando la luz verde hasta el arribo de un email. Leo el periodico de ayer, si el del dia no llegó por la inhabilidad de movilizarse por las calles. Tomo café negro colombiano con una cuchara de azúcar blanca (aunque la azúcar café le da mejor sabor), y desayuno mientras todo esto sucede mí alrededor. Aun así, tengo la audacia de decir que estoy aburrido por que no tengo nada que hacer.

Las distracciones vienen con facilidad, tengo la habilidad de retener atención como una mosca, y de alguna manera, logro enfocarme suficiente para absorber unos cuantos datos de información. No puedo leer un libro en público porque enseguida quiero saber que esta haciendo el mundo. Todos buscamos distracciones sin importar quienes somos. Incluso mientras escribo esto, alrededor mío hay una madre de familia ayudando a su hijo a encontrar unos libros didácticos; la bibliotecaria busca en el catalogo el orden de los libros publicados el año pasado; una joven universitaria da lecciones privadas de matemáticas a una joven de secundaria y ambas me miran cuando yo las miro. Las distracciones distraen a los distraídos; necesitamos ese estimulo pulsativo y por eso la adicción a mi Blackberry. Encima de todo eso, viene la distracción al momento pensando que estará pasando con las protestas en Jordán, Túnez y Egipto, y de lo que vendrá con la caída inminente de esos gobiernos. ¿Más caos? Dicen los expertos que la próxima revolución NO será televisada – ya veremos.

El único momento en cuando los niveles de distracción son muy bajos, es minutos y segundos antes de apagar la luz sobre la mesa de noche. Me imagino que mientras duermo, tendré la red de nervios cerebrales con la mente distraída, y repasaré los eventos impactantes o memorias dulces de la infancia o cosas que mis hijas han hecho.

Obviamente no soy psicólogo, psiquiatra o neurólogo, pero me imagino que estas distracciones son sanas para renovar el interés de una vida activa.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Enero 29, 2011, en Baldwin Public Library.

2011-03-07T09:17:00.000-05:00

El hielo no es yellow

Un colega en la oficina me identificó como un “news junkie”, o, un adicto a las noticias del momento. Gracias a la tecnología no tengo que esperar hasta la mañana para leer, lo que entonces viene a ser el ayer, las noticias en el periódico. Y encima de eso, puedo leer cualquier periódico del mundo, y tengo varios periódicos reseñados en mi página blog como “favoritos”. De curiosidad leí en el portal del periódico capitalino de Colombia, mi ciudad de natalicio, que el pronóstico del clima iba ser lluvia cargado de días melancólicos y gris (bueno, la ultima parte la añadí para efecto mental y visual).

Estoy pendiente con los últimos eventos desde Egipto, y por más que trato de formular una opinión, no sé que decir. Obviamente estoy en contra la violencia y la violación a los derechos universales humanos. No quiero pensar que existen gobiernos títeres, pero si existen – con el dinero se compra el poder, pero nunca la opinión del pueblo. Cada periódico internacional tiene su propia interpretación a los eventos, y me parece sumamente interesante encontrar información tan variada, de tantas perspectivas.

Pero regresando al tema del clima, hace unos días en Long Island, Nueva York, nos levantamos para ver todo cubierto de una capa de hielo. En todos estos años memorables, no recuerdo un evento tan raro- incluso he sido testigo de más eclipses lunares que ver toda superficie cubierta de hielo. Al salir de mi casa, me dije a mi mismo, que si me resbalo y caigo, tendré que demandarme ante la corte judicial y seré rico, para nunca más trabajar (aunque creo a lo largo me aburriría). Lo único que pude pensar en ese instante, era la segunda peor opción – caminar sobre la nieve congelada para disminuir la posibilidad de cualquier resbalo. Si tuviese arena o sal de mar, la hubiera regado sobre la vereda, pero no tenia ninguna de las dos cosas a mano. Al momento, todo parecía una pista de patinaje de hielo.

Como seres humanos, siempre queremos estar con la presunción de control. Caminar sobre hielo es un reto a ese modo de pensar. Podemos tomar pasos bien pequeños, pasos estratégicos, pasos calculados, y no acertar con la formula que existe entre dos cuerpos donde el coeficiente de fricción se desconoce. De la misma forma cuando tenemos que planificar contra eventos naturales, nos damos cuenta que insignificantes somos ante el poder, la furia, de la madre naturaleza.

El pronóstico de clima para mañana ya está postulado por los expertos, y siempre cruzo los dedos en el nombre de que se equivoquen para clima cálido y soleado. Pero para eso, tendré que esperar hasta que llegue la primavera, porque el invierno este año está bien planteado. Y como un buen homónimo, les dejo: Hielo no es yellow.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Febrero 4, 2011, en Baldwin Public Library.

2011-02-28T16:13:00.000-05:00

A l t e r a c i o n e s

Lo que uno planifica hasta el último detalle, siempre posesiona la posibilidad de un factor, una circunstancia, alterar todo. Y de ahí viene la improvisación. Una vez durante conversaciones, entrevista de trabajo, le expliqué al señor gerente que yo soy “nadador”. En ambos sentidos de la palabra, literal y metafórico. Elaboré durante la entrevista que si alguien me tira a una piscina, o al mar, como sea, me pongo a nadar, y busco la forma de encontrar una solución, una alternativa, o por lo menos una pista de cómo dar el primer paso hacia el descubrimiento de la solución al problema o el planteamiento.

Hoy, Viernes, 21 de enero de 2011, aun siendo día laboral para todo el mundo diurno, tenía marcado como un día de vacación. Lo único que tenia planeado para un día como este, de invierno, frío, era trotar en la rambla de dos millas de largo en Jones Beach. Todos los planes se me dañaron cuando en la madrugada, cuando bajé a preparar el café de todos los días, y recoger el periódico entregado a domicilio, había caído nieve. Ya estoy harto de nieve para un invierno. Estoy harto de apalear tan solo para que unos pocos peatones puedan caminar seguros sin que se resbalen o tropiecen; así es la ordenanza local del pueblo – dentro de veinte y cuatro horas de la primera caída de copos de nieve, cada persona debe sacar la nieve enfrente de su propiedad.

La nieve alteró a todos, los locutores de la radio entonan como disco rayado que el fin del mundo se aproxima (bueno, parece que así fuera cada vez que viene clima de invierno). Los conductores de los buses escolares parecen perder la tracción en las llantas que vienen retrasados a recoger a los estudiantes. Todos andan ajetreados, carros patinan por todas partes y la gente forzada a esquivar charcos combinados de nieve y agua. Los jornaleros se “avispan”, consiguen palas, y van de puerta en puerta ofreciendo el servicio de apalear la nieve a gente que ya no quiere o no puede. Tras vivido más de treinta inviernos en la parte noreste de EEUU ahora entiendo por que la gente de tercera edad decide mudarse a partes cálidas del país. Yo no quiero vivir donde tengo que pensar en evacuaciones de huracanes o terremotos, así que mudarme al estado de Florida y California están fuera de cuestión.

Será mis genes alemanes que no me dejan descanar, hoy quería tener tiempo dedicado para mí, y me ocupé en quehaceres domésticos. Y antes del almuerzo, con el estomago otra vez vacío, tuve la energía de salir a trotar por el vecindario, a pesar que las calles todavía estaban cubiertas de nieve. No me importaba, estaba determinado a quemar esa chispa de energía que tenia por dentro. Troté lo más rápido posible, para una persona que dentro pocos años va a cumplir medio siglo. A veces visualizo como la sangre bombardea dentro las venas, a toda presión, expandiéndolas a su máxima dimensión física. Sudo, mientras humo del calor que genero, me hace sentir como un deportista olímpico. Sé que la gente me mira y tendrán sus opiniones, pero no me importa, estoy viviendo. Y así, se me presentó una situación, y el nadador dentro de mi salio otra vez.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, en Baldwin Public Library.

2011-02-25T10:58:00.002-05:00

y en Cuba, cuando?

Muy pronto, preparense chicos,
que se estan animando detras las escenas
Ya no murmura la gente. . . .

Desahogo

2011-02-23T16:22:00.001-05:00

Desahogo

A veces creo que despliego un aura de intimidación, terror y miedo. Siempre pensé que los niños huyen cuando se percatan de mi presencia. Sé que no soy guapo, pero tampoco tan feo que la gente tiene que salir de un cuarto con las botas embadurnadas de lodo para entrar a otro cuarto alfombrado. Por lo menos, una vez a la semana, almuerzo en un restaurante tailandés, donde hay dos meseras. Una de ellas, joven, de unos veinte y pico años de edad, muy atractiva, con ojos azules, que no sé si son ojos de contactos. La otra mesera, una señora en sus treinta y pico años de edad. Aclaro de una vez, soy pésimo en adivinar la edad y la etnicidad de la gente; la mayoría de veces me equivoco que salgo con el rabo entre las piernas disculpándome por mis impertinencias. Siempre mantengo una distancia social, soy amable y cortés cuando hago el pedido del almuerzo especial. Nunca pregunto su nombre, ni de donde son, o que piensan hacer en el futuro. Ni hablo de trivialidades como el clima o que afuera el tráfico esta terrible, cuando evidente para los dos.

No se que será, si será la posición de la luna llena anoche, o el pronóstico de más nieve para mañana, pero la mesera “mayor”, después de servirme el segundo plato y me dio la cuenta del almuerzo, se paró enfrente de mi y se desahogó. Tan poco espacio dejó entre sus palabras que no encontré ni una pauta para poder dar una opinión o una expresión de simpatía. Hablaba un inglés cargado de un acento, supongo, tailandés, y me contó, de lo que entendí que ella tiene un hijo de quince años de edad en Tailandia, y una hija de diez y seis en EEUU. Con un nudo en su garganta de dijo que los primeros cinco años en EEUU lloraba todas las noches al estar separada de sus hijos, y que de alguna manera su hija logró entrar a EEUU y su hijo no. Si le entendí bien, creo que me dijo que tiene que trabajar un año más en EEUU para pagar su abogado y cancelar una “deuda” personal que ella tendrá por haber venido a este país. Los ojos de la mesera estaban al borde de explotar en lágrimas y al mismo tiempo noté un cambio físico en su cuerpo, el alivio de poder hablar con un extraño, como yo, y desahogarse, de algo que llevaba dentro su corazón como una espada atorada. El único confort que le pude otorgar, aparte de ser un buen escuchador, fue decirle que mi hermano menor y yo estuvimos separados de nuestros padres por un tiempo hasta poder establecer la residencia legal en EEUU. Quería decirle que rezaría por el bienestar de su hijo en Tailandia, pero otra vez demostrando mi ignorancia de las culturas, no sabia si ella entendería que era una oración. Entonces le dije en simple palabras, que se mantenga fuerte, que ya dentro poco tiempo se verá con su hijo.

Al salir del restaurante, no me despedí creyendo que las dos meseras estaban ocupadas con los clientes, y de lejos, la mesera “mayor” sonrió y me dijo “thank you”.

Todos los días, sabemos que hay millares de historias similares a estas, separaciones entre padres e hijos, por factores ajenos a lo personal, pero que afectan, como la política de los gobiernos, la economía, la necesidad, el hambre por superarse y salir adelante. De pronto, me sentí un poco incómodo de mi comodidad.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, enero 20, 2011

Novelero

2011-02-17T14:06:00.000-05:00

Novelero

Inexplicablemente, soy novelero. Me refiero al gusto de las novelas y no se porque. No es que en mi vida familiar falte el drama que acompaña el arte improvisado de la actuación. En todas partes de nuestras vidas siempre conviven protagonistas. Yo, en mi humilde opinión, el papel de tercera, cuyo nombre sale en letra pequeña al terminarse de listar los créditos. Yo seria como el papel de pared que nadie se recuerda cuando la escena cambia de sitio a sitio, color de papel neutral, nada deslumbrante o llamativo.

Los protagonistas, no como en las novelas, de la vida real no se asignan. Tomar su sitio, su lugar tan solo con su presencia, con sus acciones, palabras inesperadas. Los protagonistas de la vida real no tienen ninguna preparación en clases de actuación, no requieren cámaras especiales o luces posicionadas de varios ángulos complementarios. Los protagonistas de la vida real no tienen contratos y su vigencia permanece hasta su último respiro. Los protagonistas requieren los elementos básicos del teatro: tensión, fricción, imaginación. Los protagonistas van de una situación, que en muchos casos se resuelve por si misma, a otra que lleva tiempo desarrollándose detrás una y otra. A veces las situaciones no tienen nada que ver con el problema presente. Pero no importa, los protagonistas llevan un guión interno, planean y preparan sus argumentos mejor que un abogado caro o un arquitecto famoso de la Quinta Avenida en Manhattan. Cuando el guión se desvía del argumento preparado, también los protagonistas acuden a sus reservas y saben como hilvanar de un tema al otro.

De pequeño, en el cuarto de mi tía-abuela, solíamos ver las telenovelas en blanco y negro. Telenovelas como “Esmeraldas”, “Muchacha Italiana viene a casarse”, entre tantas cuyos nombres se me han olvidado. Estas novelas eran un escape de la realidad, aquella realidad en esos días cuando no todos tenían un televisor en cada casa. En el pueblo costeño en el litoral ecuatoriano, Playas (Cantón Villamil), todos siempre se reunían los días de semana afuera de una casa particular, cuyos dueños posicionaron el televisor para verse desde la calle. Ponían el volumen bien alto para escucharse sobre las conversaciones que la gente pasajera solía tener. Aquellos personajes de las telenovelas vinieron a ser parte de la conversación diaria, analizando las posibilidades de un romance, una reconciliación, quien esta embarazada y de quién, etc. Lo predicable de todas las novelas es que la pareja principal atraviesa conflictos, se resuelven y se casan; como que el matrimonio es el trofeo de nuestra sociedad. Hay que ver. En estos días estoy pegado al televisor, todas las noches a las 7 p.m., a “Un sueño llamado salsa”. Para mí, esta telenovela es como una mirada de afuera a una parte de la vida en Cali, Colombia.

Algunos de ustedes se burlaran, reirán o preguntaran que cómo a alguien de mi nivel intelectual le puede gustar las telenovelas, y no les tengo una contestación definitiva. Y no es que me gustan todas. Me tienen que gustar a primera vista, sino cambio el canal. A veces voy meses sin ver ninguna telenovela hasta que empieza una nueva. Soy novelero.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Enero 15, 2011, en Baldwin Public Library.

2011-02-14T15:02:00.000-05:00

Sombra más grande que el temor de la noche

Lucida la imaginación que dentro las sombras ve a fantasmas más grandes de lo que superficie proyecta.

Las insinuaciones crecen con las reverberaciones alimentadas por el temor, que en muchos instantes no son más que nada la apariencia de un gato vestido de león.

Inexplicable es cómo de una semilla se engendra cientos de las mismas semillas, reteniendo su forma, color, y sabor. Si no fuera por aquella propiedad regenerativa, el hombre tendría que inventar como mantener las sustención de alguna forma natural. De piedras y arena no sobreviviría, ni de agua, fuego y aire.

Pretendo que la tristeza es la invención de la noche y de los días grises y que la alegría es invento de locos e idiotas felices.

Con los ojos blindados y las manos atadas, mantendré el equilibrio de la balanza a fines de nunca encontrar el remedio de la insanidad.

Con el mejor antídoto de todos los venenos y cura de todos los tóxicos, enfrentaré a la negatividad que una vez corría dentro las venas.

Todo pensamiento saldrá de la reserva profunda y oscura, de las entrañas y cuevas del cerebro; todo será extraído ateniéndome a todas las consecuencias, entendiendo con claridad el precio de su efecto, positivo o negativo.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Enero 15, 2011

2011-02-11T13:18:00.001-05:00

La mente

La mente, que demente, que genio y tan compleja. Yo, tu, el, nosotros, vosotros, ellos. Aliteraciones, repeticiones, dimensiones, complicaciones. El que escribe en primera persona, usualmente lo hace para biografías. El que lo hace en tercera persona, lo hace para relatos de ficción, fricción o ciencia. La mente inventa todo esto, altera, imagina.

Cuarenta grados de temperatura Fahrenheit desde setenta grados se siente como vivir en un frigorífico. Cuarenta grados de temperatura Fahrenheit desde diez grado se le llama primavera. Aun sigue siendo los mismos cuarenta grados, pero la mente dice otra cosa.

Los niños se burlan unos a otros; unos mas que otros. Palabras crueles que lo pueden dejar cicatrizado de por vida, que después uno pasa de terapia con la botella, el psicólogo, o escribiendo poemas.

Nunca me avisaron que todas esas cosas de qué yo me burlaba, me llegaría a suceder. De todas las burlas al gordo, feo, retaco, calvo, jorobado, como que karma me hace convertir en todos esos adjetivos clasificativos. O sea, si hubiera dado cumplidos, en vez de insultos, quizás no estaría en la condición física que me deja con achaques.

¿Quién sabrá de los muchachos a quienes me burlé, si algunos todavía andan resentidos o molestos después de más de treinta años? Constantemente le pido perdón a Dios por el maltrato físico, que de niño bestia, ciego y enfurecido, descargué con la ayuda domestica. Mi infierno se convirtió en su castigo, y nunca podré corregir el mal del ayer. Quizás el propio castigo será esta carga mental que llevo todo este tiempo, o si karma me corresponde, algún día, en mi tercera edad, me vendrá una golpiza que me deje tirado en la calle a sangrar.

Antes se decía, ojo por ojo, pero hoy es ojo por vida, y vida por generaciones de venganza; cosas de telenovelas o películas de Kung Fu.

La mente nos hace sentir bien o mal, por cualquier inexplicable motivo. Puede ser el decaimiento de los niveles de la azúcar en la sangre, el color del día, el brillo de la luna, una oportunidad perdida, una canción de los años 80, etc. No hay formula de calculo avanzado que pueda captar la complejidad de la mente.

Entonces, muchachos, pórtense bien, hagan tan solo el bien (sin importar a quien), cosechen haciendo actos anónimos de filantropía, respeten sus cuerpos, mentes y mayores. La fragilidad de la vida no se siente de joven, sino más adelante en el camino (el que no escucha consejo, no llega a viejo). Construyan puentes entre hermanos, familias, pueblos y ciudades. Y quizás así, no tendremos que retrazar los primeros años de la vida para entender el oriundo de las consecuencias y sus efectos.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Enero 28, 2011, en Baldwin Public Library.

2011-01-28T17:44:00.000-05:00

Desamparado

Otra vez en la biblioteca de Baldwin, Long Island. Aquí estoy, improvisando lo que voy a escribir. Usualmente cuando me siento, ya tengo por lo menos una semilla del tema que pienso elaborar. Este vez no. No tengo nada en mente. Hace una hora compré una taza “Tall” de Starbucks, que usualmente están cargadas de cafeína y me acelera las palpitaciones del corazón. ¡Que caro una taza de café pequeña, un dólar y sesenta y cuatro centavos! ¡Todo es caro, hasta la justicia y la libertad (piensa en el costo de retener un abogado). Nada ha cambiado con mi pulso, aunque si estoy molesto con el frío que me llega a los huesos.

El otro día que trotaba en la madrugada, pase por un vestíbulo, donde un desamparado (homeless) dormía en el piso, con unas cuantas cobijas sobre su cuerpo. ¿Cómo hace que su cuerpo aguante este frío polar? ¿Será que su corazón disminuye las palpitaciones para conservar la temperatura mínima que el cuerpo requiere para estas condiciones adversas (para uno, que se queja de las primeras gotas del agua fría que sale de la ducha)? Me pregunto como dormirá un desamparado, sabiendo que los “teenagers” siempre pasan a molestarlo. Yo dormiría con nerviosismo, también pensando que haría si una rata, tamaño de gato, corriera sobre mi cuerpo. Por acá la policía no lo molesta, pero antes se entendía que la policía de Long Island era muy estricta y siempre aplicaba hasta las leyes más oscuras del código. Supongo que si yo fuese desamparado, irían detrás los restaurantes, a ver donde botan la basura y los desperdicios de comida para ver si encuentro algo comestible. Creo que el cuerpo desarrolla una tolerancia en este estado, casi animalistico, para no pensar de donde o quien ha masticado la comida, o si tiene gérmenes, o enfermedades contagiosas. Para la búsqueda de comida, tendría una rutina de rotar los establecimientos donde tendría la mejor oportunidad de encontrar unas porciones para callar el hambre. Durante el día, supongo que en días fríos, pasaría el tiempo dentro la sala de espera de los trenes y perderme entre la gente que día a día sale a currar. Obviamente por mi apariencia, la gente sabría que no espero ningún tren de ida o vuelta, sino que la tierra cumpla su gira alrededor del sol.

Otra pregunta que siempre hago al ver un desamparado: ¿por qué? ¿Será cosas de la vida, de la ruleta del destino, la caída de dado por alguna decisión? Y la siguiente pregunta que ejecuto es: ¿Cómo saldrá de esto? ¿Querrá salir de esta condición? Lo que si debo reconocer, que un desamparado con tal solo sobrevivir las condiciones, la dureza de la calle, tiene un carapazo tan fuerte que ni Dale Carnegie tendrá consejo para resolver.

Muchas cosas se responden o resuelven con la ciencia, pero asuntos de la gente, la familia, la sociedad, nunca cabrán en ninguna formula desarrollada por la mas inteligente computadora diseñada por IBM o de todos los genios del mundo occidental. Por más que uno cree que ha llegado a descifrar a las decisiones que la gente toma, es cuando uno se da cuenta que nada es preciso o exacto como la forma perfecta de un número. No les puedo dejar ninguna receta o consejo para resolver las diferencias, y por eso, es que nadie puede contestar, y que no es una pregunta original mía - ¿a qué suena la paz?

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Enero 14, 2011, en Baldwin Public Library.

2011-01-18T15:06:00.001-05:00

Bella, robusta, desnuda musa mía

Tú, quien no se esconde cuando las vacas están gordas, y alimentan el atrevimiento a poner gorra de escritor, poeta, redactor en el año 2011.

Tú, la bella, robusta, desnuda musa mía, coqueteas cuando buscas provocar, instigar, una pelea como amantes apasionados, acalorados; entregándonos a la lucha, a sudar por cada palabra y dejarlas caer al suelo para que la sombra del árbol las borre al fin del día.

Tú, la bella, robusta, desnuda musa mía, te posas ante mi, el ingenuo poeta que se traga todo el mar del libro grande con tan solo probar unos granos dorados y llamarte en altas horas de la noche para ser ignorado, suplica tras suplica.

La musa que veo ante mi tiene tinta de la Grande baigneuse que el maestro Picasso nos dejó mucho tiempo atrás. La musa que me busca se tiende bella, robusta, desnuda, en la playa, a broncearse entre tantas iguales a si y todavía la reconozco entre esa colonia de bellezas, que Botero intentó moldar con sus manos y llevarse al domicilio de la invención.

Manos, manos, manos. Tantas cosas atraviesan por las manos: tinta, pintura, metales, piel de mujer, piel de flor, arena y agua. Las manos hacen fuego para su calor y para destruir. Manos sin llagas y callos, son manos que no han hecho y visto lo suficiente para dar una opinión de la realidad humana. Déjame llevarte de la mano, musa, bella, robusta, desnuda, que quiero entrar y sentir la humedad de tus paredes.

Cuando me acueste y levante por la mañana, musa mía, llámame sin alguna timidez, que con las ansias de un joven amante, te esperaré para enredar nuestros muslos bajo las sabanas y dejarme tentar, provocar, y soltar el ansia que llevo dentro las venas.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, enero 5, 2011

2011-01-11T08:34:00.001-05:00

Quintal de silencio

Qué fácil es encontrar a la soledad en una ciudad tan grande y moderna como Manhattan, Nueva York. Donde ocho millones de personas, ocho millones de almas, llegan a cruzar sus vías y nunca, en sí, ni siquiera dirigirse la palabra para decir “Good morning”. Somos turistas, somos conocidos desconocidos entre tantos rostros. A veces, ni siquiera para cruzarse de miradas. El escritor norteamericano E.B. White relató con claridad, en su prosa, como uno puede vivir en Manhattan toda su vida y seguir siendo un desconocido en su propio edificio. La gente viene y se va, eso se entiende, es parte del crecimiento de cada individuo. Unos vienen tan solo a trabajar dentro estos edificios tan grandes que en cualquier otra parte del mundo, llegarían a ser su propia comunidad, con todas las necesidades atendidas por varias entidades que ocupan varios oficios.

Aquí en Manhattan cualquiera de las ocho millones de historia pudiera llevar el titular de los periódicos y mantener el interés de la audiencia, de los lectores, de la gente que todos los días llegan a su trabajo por transportación pública, como sardinas en lata. ¿Cuántas veces hemos escuchado a una conversación ajena entre dos o tres personas, compartiendo sus anécdotas para llegar a este país, para sobrevivir, los percances, las odiseas, que se emprenden con tal de solo salir adelante, con un sueño en los bolsillos? Siempre se dice que la curiosidad mató al gato, pero nosotros siempre permanecemos curiosos en escuchar relatos, y más aún, cuando se trata alguien que viene de nuestra ciudad, país o mismo continente.

Pensé por un momento tomar el tren subterráneo, para perderme en el ruido metálico del tren sobre rieles de hierro forjado por el inmigrante nuevo. Pensé ambular por las avenidas de Manhattan para poder escuchar el silencio de las ideas que llevamos prendidos con cada respiro. Pensé perderme entre las conversaciones de turistas y tratar de descifrar aunque sea una palabra de su idioma y tomarles una foto con su cámara. Pensé en ser otro anónimo en esta ciudad cargada de tanta historia, historia basada en la labor de los que entraron por el puerto marítimo en Ellis Island.

Que fácil encontrar, con tan simplemente escuchar, el silencio en las calles atolondradas de Manhattan, al portero uniformado y su camisa de almidón, silbando a sus taxis amarillos conducidos por foráneos; los buses rectangulares – blanco y azul, el vendedor de perros calientes y gaseosas tibias, a las palomas que no se molestan en asustarse de uno, el ciclista mensajero llevando paquetes en contra vía, la ambulancia sin prisa de llegar a la sala de emergencia con tan solo explotar el bombardeo sónico de la sirena, el perro que no se preocupa de su negocio para que otros se lo aplasten con zapatos nuevos.

De alguna manera inexplicable, todos los días de semana, de mañana y tarde, de la misma forma que entraron a Manhattan (helicóptero, lancha, tren, bus, taxi, carro privado, bicicleta, monopatín, caminantes), salen en orden desordenado todos los trabajadores, dejando en la gran ciudad a los turistas en sus hoteles y unos cuantos pocos residentes que pueden pagar la cuota mensual de habitación. Si pudiera pagar la renta en Manhattan, seria a lo largo de la 5ta avenida o Central Park West, para estar cerca del oasis metropolitano diseñado por Olmsted – Parque Central. Saldría bien temprano en la mañana, antes que cualquier turista despertara, para trotar el circuito de 10 kilómetros, o por igual, darme unas vueltas en la misma ruta con una bicicleta de carrera. Mientras tanto, camino como turista con cámara en la mano.

Bendecido el que puede encontrar el silencio y escuchar el latido del corazón y el suspiro de cada aliento.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, enero 5, 2011.

2010-12-28T10:11:00.000-05:00

Cachivache de Ideas

A uno le pagan según el tamaño de la audiencia. Aquella audiencia puede estar presente, en vivo, o bien cómodos, en el confort de sus muebles acolchonados y con aire acondicionado (según la posición en el hemisferio y la temporada del año). Toda persona relacionada al mundo del deporte, espectáculo, escándalo; toda persona que logre captivar el interés en cualquier actividad, con tal que se llene de tinta los titulares, o las letras en pantallas televisivas, o ahora en el nuevo medio del Internet. Millones de euros, dólares, se le pagan a estas celebridades y todo por ser entretenedores (nada que ver con encontrar cosas entre tenedores de la mesa puesta).

Yo ando bien retrasado en lo que va de los progresos tecnológicos. ¿Por qué no me preocupa estar al día de la ciencia médica, filosófica, científica, poética, etc.? Será por que como loro repito la crítica de los que todos andan comenta, o será por que en mi mundo diminuto solamente veo a diario todas las propagandas de los aparatos tecnológicos. A veces me doy en la cabeza por ser bruto, con conocimiento limitado, y me ahogo en pensar de que hay tanto por aprender que detengo cualquier posibilidad en tomar una aventura en el aprendizaje de interés.

Yo sé que no estoy envuelto en el hobby de escribir poesía para atraer multitudes de lectores, aunque si admito, que me gustaría ser leído y comentado. Fácil pudiera caer en la receta de escribir temas provocativos, tratando de “vacas sagradas” de la sociedad, del gobierno, de las instituciones respetadas, pero no tengo motivación alguna para tomar ese camino.

Me interesa tomar excursiones dentro del pensamiento cerebral; repasar lo que fue, lo que es, y lo que será. Experimentar con ideas, con el orden y desorden de palabras en una oración, por ejemplo usando tres sujetos predilectos: café, periódico y sala: (1) Tomo café mientras leo el periódico en la sala; (2) Tomo periódico mientras leo el café en la sala; (3) Tomo sala mientras la sala lee el periódico. No se, ideas locas, el desorden en orden. Si un pintor puede deformar figuras, caras, escenas, lo mismo puedo yo modificar y alterar el orden de las palabras. Incluso creo que a veces no lo hago a propósito cuando “invento” palabras del ingles creyendo que existen en español y después cuando verifico con el diccionario de la RAE, me doy cuenta del “error”. Si pudiera escribir poesía deformada como Picasso, Miró, Kahlo, y el pintor español con los bigotes cuyo nombre se me pierde dentro los alambres desconectados de mi cerebro, ¿qué saldría en el papel? ¿Quién lo entendería y leería? ¡Que desastre el incremento de memorias que se me pierden en la cueva de la cabeza, es alarmante!!! Obviamente toda esta experimentación literaria carecería de audiencias y seguiría en el camino de la bancarrota y sueños desarreglados. ¿Si un árbol cae en el bosque y nadie lo vio o escuchó, cayó de verdad el árbol? De igual manera, ¿si un poeta escribió un poema y nadie leyó el poema habrá vivido el poema? Cada loco con su tema y su manicomio; me voy con mi música por otro lado, como decía mi tía-abuela.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, diciembre 23, 2010, en Baldwin Public Library.

Dia de Misa

2010-12-23T10:21:00.000-05:00

El otro día estuve estacionado fuera de la iglesia Sagrado Corazón, en Island Park, Long Island. La misa de la 8 a.m. empezó y todavía corría gente para la iglesia. Lo que era particular de esto es que fue día de semana. Según el catequismo, el domingo y días religiosos son de obligación. Me sorprendió cuantas personas, de varias edades acuden a la misa entre semana. Si uno que se considera católico observante, le cuesta con tan solo ir los domingos. Corría la gente minutos mas tarde, ya será durante la primera o segunda lectura de la misa. Muchos sacerdotes toleran a los que llegan tarde, pero usualmente se molestan durante el sermón (aunque en día de semana, la mayoría de los sacerdotes tan solo dicen unas pocas palabras, y se acabó). Yo le llamo la misa “express”, por su breve duración. Quizás cuando aproxime la tercera edad acudiré con mas fervor, pero entiendo que es cuestión de fervor personal, y no por algún dictamen de la iglesia.

Las iglesias se han modernizado mucho desde los días que acompañaba a mi tía-abuela en Guayaquil, Ecuador. El interior de la iglesia era oscuro, las bancas duras y arrodillarse sin almohadillas era mas que penitencia por pecados leves. Daba miedo ir al confesionario y contarle al sacerdote todos los pecados que había cometido durante la semana. Sentía que por obligación a los diez mandamientos de confesarme todos los domingos. No sabía que todos pecábamos con la mente tan solo mirando. ¿Qué comprendía yo de estas cosas, en algún aspecto, banalidades de la gente? Observaba al piel de la letra todo lo que se me inculcó; fui muy respetuoso con los adultos y nunca los miraba directamente a los ojos.

Y toda esta gente que va a las iglesias, templos, sinagogas, mezquitas, y lo que sea, para orar. Si orar fuera oro, todos serían multimillonarios. Orar es la raíz de llorar, y lo escribo por rimar no más, no para insultar o insinuar algo más de lo que es o no es. Hablar o escribir de religión causa fricción, crea enemistades, y en muchos casos empieza guerras y no treguas. No soy defensor ni acusador de la religión. Si creo en un ser supremo, creador de todo lo visible e invisible, quien nos ha soltado las riendas para que nosotros mismos seamos responsables de nuestras acciones e inacciones. Creo en la bondad y generosidad de la gente, tan bien, como en lo contrario, la maldad y mezquindad. No todo puede ser bueno sin mal, y viceversa. Siempre habrá durante diferentes tiempos de la vida, desequilibrio entre el bien y el mal. Cuando a uno le sobre bondad, es tiempo de compartir, ayudar, extender la mano. Cuando la maldad nos abrume, mantener firme el compás hacia la luz de la justicia. A veces me siento mal cuando todo me va bien, y me siento conforme cuando estoy miserable porque estoy en compañía con muchos.

Cabe notar que estoy sentado al lado de una señora jamaiquina en la sala de computadoras, y no puedo evitar ver que esta escribiendo su curriculum vitae, buscando empleo. No escribe sesenta palabras por minutos, y lo hace con muchas fallas gramáticas - ¿qué le digo? De lo que alcanzo a leer, ella es asistente a enferma, y no les pagan bien. ¿Qué cobrará – unos ocho a diez dólares la hora? Eso no llega lejos. Yo he vivido en propia piel esos momentos de desempleo y quisiera ayudarla, pero tampoco quiero entremeterme para no ofenderla. ¿Llegaré tarde cuando ella dé su sermón?

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, diciembre 17, 2010, en Baldwin Public Library.

2010-12-17T11:22:00.000-05:00

Década Cero Cero

Buenos días, buenas noches. Feliz año nuevo. Feliz milenio nuevo. Feliz década nueva. Goodbye. 10, 9, 8, ...3, 2, 1. Champaña, 12 uvas, 12 monedas, pan de pascua, turrón, besos, abrazos. Adiós a todo eso. Falta un poco más de dos semanas para el inicio de la segunda década del segundo milenio. Repasando la primera década que va por expirar, ¿qué podemos concluir que hemos resuelto? ¿Qué se puede decir que hemos mejorado en la humanidad, en las ramas científicas, médicas, tecnológicas, sociales, ambientales? Un paso adelante, uno atrás para tomar impulso, va a dicho.

¿Escuchamos mejor y hablamos menos? ¿Escribimos más y leemos menos? Siguiendo los principios de Charles Darwin y la evolución de los animales, el animal racional dentro unas generaciones tendrán los dedos pulgares más grandes desarrollados y agiles para el continuo uso de esa maquinita, Blackberry, o cualquiera que sea su marca mañana, Cereza Negra. Cara de libro no es Facebook para el que quiera traducir de las ingles al español, señor, cara de bobo.
Propongo más acción y menos dicción, lo que en el caso de los escritores, la acción de escribir no se puede comparar con la de un jornalero fajándose el lomo todos los días. Más acción y menos pretextos. Menos sillas, asientos, bancas, hamacas, y más movimiento del corazón, por favor. La noche y la muerte son para descansar y recuperarnos. Dejemos una marca permanente para los que vengan después que la historia del hombre moderno fue una de avances concretos, definidos por eventos concretos; no reciclando lo que fue sino lo que parece improbable.

La tradición guayaquileña de prender con gasolina o kerosín a un maniquí de ropa vieja, colmada de aserrín o periódicos, camaretas y petardos, para despedir al año, no la he visto por igual en otra ciudad. Despide un adiós al año viejo; mejor dicho, lárgate. Lárgate del calendario de una vez. Disculpen, por el momento perdí la paciencia. Se va la década de los ceros, y no porque nada sucedió. Pero, ¿para qué repetirlo, cuando cada uno de nosotros somos los historiadores o relatadores de las vivencias, a nuestro modo, con lagrimas saladas de tristeza y alegría?

Tragedias de catastrófica índole: criminales, naturales, políticas, religiosas, premeditadas, inexplicables, etc. Alguien llevará el saldo entre los nacimientos y fallecimientos, unos vienen, otros se van, y los vivientes siguen pendientes de la próxima ola. De ninguna manera el periódico local, la prensa, marcaran en los anexos de la historia, lo que uno ha sentido con el corazón al rojo vivo.

Cada medianoche el año viejo al año pasado, no exageremos con alegría superficial tan solo para decidir el principio de algo positivo. Empieza hoy, empieza ahora mismo y feliz año nuevo para después.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Diciembre 15, 2010.

2010-12-14T08:43:00.000-05:00

Repetición/ contradicción/ contra-adicción

Soy impaciente sin tener personalidad Tipo “A”. Pero bajo el proceso arduo de la vida, la maduración a través de los tiempos, uno llega a medir que tanto vale enojarse por gusto. No me gusta la repetición. Nunca me ha gustado. Cuando estaba practicando en la Academia de Natación José M. Ferreti, repetición era lo único que conocía. Nadaba por horas, vuelta tras vuelta de 25 metros. Estilo libre, mariposa (el peor, el mas difícil), espalda (cuidado con la pared), y pecho (como una rana). Todos los días después de la escuela iba a la academia a nadar. Detestaba a mi entrenador, a quien nunca supimos su verdadero nombre, ya que todos le apodaban “Naranjilla”. Nunca lo vi nadar, pero si sabia explicar y exigir al pie de la letra toda la técnica de todos los estilos. “Naranjilla” era áspero, duro, y siempre llamando la atención a quien se distraía en el momento. Gracias a la personalidad de “Naranjilla”, años mas tarde, logre apreciar su insistencia, y nunca tuve la oportunidad de agradecerle. Quizás alguien le haya llegar el merecido agradecimiento y saludo fuerte. Paré de nadar cuando mudamos, no de casa, o bloque, sino del país, hacia el norte.

Pasó mucho tiempo después de eso que no nadé, sino de vez en cuando en alguna piscina llena de cloro de los hoteles veraniegos. No era lo mismo, no había pasión, no había competencia. Si oía a “Naranjilla”, corrigiéndome la técnica, y veía su cara, a pesar de que no había nadie aparte que mis hermanos.

Terminé la secundaria, hice los estudios universitarios, y me independicé de mis padres al tener mi primer trabajo. Poco ejercicio hacía, y de alguna manera nunca me engordé con esa carne de res llena de hormonas. Descubrí con un amigo al ciclismo, la bicicleta montañera, y me di cuenta que débil era. Los fines de semanas nos íbamos a los bosques, en pleno invierno, hacer ciclismo. Cuando hacia mucho frío, que después resultó ser gran parte del invierno, perdí mucha condición física y empezar en la primavera se hacia muy difícil.

Mi novia, y ahora esposa, trotaba alrededor una pista larga de un cuarto de milla. Vuelta tras vuelta, me le burlaba. Yo no entendía porque la gente se sujeta a dar vueltas para hacer ejercicios. Nunca entendí como los animales no tienen que hacer ejercicio para mantenerse sanos. La primera vez que intenté trotar, apenas pude hacerlo unas tres cuadras. De ahí empezó el bofetón, el reto. Yo creía que siendo ciclista estaría en buena condición física para hacer cualquier deporte. Descubrí al igual que el gran ciclista norteamericano Lance Armstrong, que trotar es mucho más difícil que hacer ciclismo.

Llevo mas de quince años trotando, todas las madrugadas, en cualquier estación del año, incluso en vacaciones al exterior, y no me canso. No repito la misma ruta y aunque al ojo del transeúnte, toda esta repetición pudiera aparecer aburrida. Lo que me distrae al trotar es que la mente se va de viaje mientras el cuerpo marcha. ¿Será así mejor emprender estas tareas, obligaciones, de ausentar el pensamiento y simplemente cumplir?

Me contradigo, y sigo adelante. ¿Y vos?

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Diciembre 11, 2010, en Baldwin Public Library.

Wiki Wiki Waka Waka Wikipedia Wikileaks

2010-12-10T17:43:00.000-05:00

Wiki Wiki waka waka, canta Shakira. Pero no se trata del mundialito de futbol en Sudáfrica. Wikipedia, Wikileaks, y todo el mundo se pone al revés. Secretos, trasmisiones entre embajadores, gente encargada de representar a varias agencias políticas e internacionales. Secreto, secreto, secreto. Código azul, código secreto, código encripto, código interceptado por el espía, por el enemigo, por el, supuesto amigo. No hay mejor entre amigos que revelar unos secretos para forzarlo a uno negarlo, explicarlo, editarlo, o aceptarlo y pagar las consecuencias. No solamente infantes, borrachos y espías dicen la verdad, sino la espada y la bala que trae el dolor entre los poros.

Y todo el derrame de documentos confidenciales se han repartido, y los que tienen tiempo libre, o quieren, fácilmente puede repasar todos los contenido y hacer su propia redacción, su propia revisión. El pasado y el presente esta en nuestras manos, bocas, para ser redactados a nuestro modo, y quien lo crea, tendrá que verificar, si quiere, su veracidad. Otra vez, para el que tiene el tiempo en hacerlo. Esta vida, en estos días fríos de diciembre se acelera hacia el fin del año, propulsados por el estrés de la compra y venta, hay que tener en cuenta lo que importa – la familia y la amistad. Bueno, también la salud, un poco de suerte en el aspecto económico. A cualquiera le puede tocar el uno cada vez que tira el dado.

Estoy pensado que deberíamos tener la moderna versión de los discípulos, o los apóstoles. Cada uno estaría encargado de ciertas cualidades y aspectos que se reciproquen, no se repitan. Sin tener en mente ningún nombre en particular, un discípulo pudiera ser el Cuidador. Otros podrían ser el Apostador, el Educador, Sanador, Proveedor, etc. El discípulo Apostador iría con el poeta norteamericano Charles Bukowksi con cerveza y cigarrillos, si estuviera vivo, al hipódromo. No para apostar a los caballos en la quinta o la sexta o a la quiniela, sino en situaciones que nosotros humanos mismos causamos, como por ejemplo: la duración de una guerra, la reacción a un alza de precio, la capacidad máxima de la cárcel antes de estallar, etc. El Apostador haría menos apuestas con humanos que con caballos, por que nuestra naturaleza y nuestro comportamiento es tan errático e irracional. El Apostador nunca, en un millón de años podría colectar ningún centavo en cuanto se trate a descifrarnos. Si tan poco aprendemos, corregimos y superamos de cada previa generación, que a veces se siente como que la humanidad retrocede en el aspecto emocional. El apostador ni chance tendría reduciendo las probabilidades para ganar de uno a uno, mucho menos con una moneda de caras en ambos lados.

La moderna versión de los discípulos inculcaría valores redentores, pragmáticos, útiles. Nada de atajos, nada de tecnología, nada de delegar tareas. Si seria un gran reto para el apóstol Apostador, pero tendría que confiar en los otro once discípulos, que se encarguen en lo que se destacan.

No habrá secreto con transparencia. Quizás estoy escribiendo tantas estupideces en reacción al frío que me pone de mal humor y no me deja pensar las cosas con claridad. Usted decida.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Diciembre 10, 2010, en Baldwin Public Library

2010-12-04T10:44:00.000-05:00

Pintura fresca

Espera a que la pintura se seque antes de tocar la superficie. A menos, que a propósito, quieras hacer una mancha como parte de la escena. Cada madrugada es pintura fresca, todos los colores, todas las posibilidades, todas las oportunidades, se presenta en su infinita profundidad. Todo esto se podrá clasificar como fe en que algo nuevo suceda, para cada viviente: el alegre, el triste, el pesimista, el decaído, el ensimismado y los inmencionables.

Cada mañana antes que sol rompa la superficie horizontal, cada uno de nosotros, respiramos; el corazón late por su propia cuenta. La tierra gira como que nos quiere traer la iluminación a nuestros pies. No tenemos que hacer ningún esfuerzo, tan solo esperando, viene la verdad de la luz a nosotros. Será por eso que días nublados y grises me quitan el ánimo que necesito para mantener ese mismo vigor. Los científicos dirán que se llama falta de vitamina D; yo digo que es falta de vitamina solar. Yo no pudiera vivir en mundo oscuro, como esos que se ven en películas fu turística, como The Matrix. No importaría tener todas las ventajas tecnológicas sino no tengo la luz del sol.

Se que en unos países cerca del polo norte tienen temporadas donde el sol no sale por varios días, varios meses. Todo en exceso sobra, y tampoco soportaría un día iluminado por veinte y cuatro horas. Trataría de dormir con todas las cortinas bien apretadas al marco de la ventana, pero en mi mente sabría que afuera, aun siendo la medianoche, que el sol brilla a todo resplandor. Todo a su medida, los doces meses del año, cuatro estaciones = cuatro temporadas, todo con su principio, transición y final. Cuando se acaba el verano, que acabe por bien, que caigan las hojas de los árboles como los grados del termómetro.

Cada pintor con su cuadro, cada pintor con su tema, cada pintor con sus colores, cada pintor con su brocha y pincel. Cada pintor con su estilo y originalidad. Todos podemos despertarnos al mismo tiempo, pero no sentimos o interpretamos cada mañana de la misma forma. Cada uno de nosotros somos los pintores de nuestras vidas, compuesta de momentos alegres, tristes, de conflictos, resoluciones (medias, completas o inconclusas), metas y tormentas.

Lo fácil de seguir adelante es dejar al destino encargarse de todo. Ningún plan podrá cambiar el camino del sol y agua, todo se abrirá a su tiempo y todo se recalcará con pintura fresca.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Diciembre 4, 2010, en Baldwin Public Library.

2010-12-03T17:43:00.002-05:00

Periódicos

En la casa donde residíamos, ciudadela Urdesa Norte, en el puerto marítimo, Guayaquil (de mis amores, o también, La Perla Del Pacifico), mi tía abuela leía todos los días, incluyendo los fines de semanas y días feriados, su periódico entregado a domicilio, El Universo. Todas las mañanas ella buscaba la página con los anuncios de los sepelios; ella conocía a muchas personas siendo maestra de escuela primaria y secundaria, antes que asumiera la tarea de criar a mi hermano y yo, mientras nuestros padres forjaban el camino en EEUU. Así como la vida maestra, ella nos llenó con tantos consejos sabios, refranes, enseñanzas, que muchachos adolescentes, en aquel entonces, no llegábamos a entender cosas tan profundas, casi filosóficas.

El periódico con su típico formato como la mayoría en todo el mundo, tenía las más recientes noticias en los titulares con letras grandes en la portada. No importa cual era el tema o el sabor del día: huelgas, protestas, guerras, alza de precios, presidentes, militares, invasiones, resultados de los partidos de futbol, en fin, una cornucopia de eventos. La página editorial estaba escrita como en otro idioma, algo incomprensible para alguien recién aprendiendo a conjugar verbos irregulares, las capitales de los países, los nombres de las grandes cordilleras, ríos y lagos. Mi tía abuela me hacia buscar una aguja en un monte de palabras difíciles, fui así aprendiendo a buscar detalles por todas partes – algo que hoy en día me sirve en la profesión que ejerzo.

El periódico muchas veces refleja varios aspectos de cada uno de nuestras personalidades. Hay gente que prefiere leer la sección de los sucesos y empecinarse para decir que el mundo se acaba mañana. Otros prefieren la fidelidad a un equipo profesional de deportes, y seguir cada partido y cada estadística de los jugadores principales. Hay personas que prefieren reírse y van directos a los cómicos, o los dibujos políticos. Otros leen la bolsa de valores, la sección de negocios: compra y venta, en fin, para todos, de todo un poco. También habían los periódicos que se dedicaban a la crónica roja: fotos de personas ensangrentadas, apuñaladas; cadáveres rodeados de charcos rojos, etc., y esos periódicos se vendían como pan caliente de la tarde. Tenemos una fascinación con malas noticias y accidentes automovilísticos.

Unas personas me critican porque hoy en día leo el New York Times, me llaman liberal, o anti-conservativo, o algo por el estilo. Para mí, el nombrado periódico ofrece tantas opciones, tanta información de interés personal (aunque cabe mencionar que hay días que no me provoca leer nada). Pero también leo periódicos con opiniones diversas, opuestas; quiero saber y entender el argumento del otro lado de la moneda. Hoy en día, por medio del Internet puedo leer periódicos de cualquier país del mundo y enterarme como que si estuviera en el país del acontecimiento, como el reciente rescate milagroso de los 33 mineros en Chile.

Pronostican que los periódicos van a desaparecer, y hay que ver cual es la definición del periódico, si necesariamente tiene que ser impreso en papel, o si se le pueda seguir llamando periódico aunque aparezca en una pantalla que no deja mancha de tinta en los dejos. Noticias siempre habrán, incluso cuando todas las guerras y conflictos se hayan solucionado (eso hay que ver para creer, quizás no en mi tiempo terrestre). ¡Que vivan los periódicos, gracias por buscar la información y hacerla disponible!

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Diciembre 3, 2010, en Baldwin Public Library.

2010-11-24T13:30:00.000-05:00

Junkie

Junkie/ Junkie( Junkie ( Junkie

Maldito vicio que me quita del trance

http / www3/ daemon failure/ éter Net service

Toda extensión .com .org .gov .net.

Big Brother Google digiere tus datos -

Deletrea desastre inminente

Y me mantiene inquieto.

Frecuencia invisible,

Te busco por todas partes selváticas

Te necesito en todas partes automáticas

Cada segundo, minuto, en

Cada parpadeo de la señal

Llamado insolente y persistente.

He tratado de renunciar esta asociación

Y cada vez busco un portal donde inyectarnos:

En las venas sanguíneas, los ojos, los oídos;

Me haces inútil, me paralizas -

rompes el tren del pensamiento,

La cadena de concentración.

Desperdiciamos el tiempo, tu y yo,

En esta adicción cibernáutica

Soy/ somos / soy JUNKIE,

Este vicio nos invita a sus redes perniciosas,

Sin importar status o cuociente intelectual.

¿qué centro de rehabilitación habrá para un JUNKIE moderno?

¿habrán los mismos pasos que seguir como los alcohólicos,

O será de renunciar a frías como un adicto a heroína?

¿tendrá un sacerdote que exorcizar hasta la electricidad?

Log Off/ Sign Off? Log Out{ Hibernate$$$ Shut Down!!!

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Noviembre 22, 2010

2010-11-24T13:26:00.000-05:00

Consejo para el dueño de un restaurante.

Me imagino que por muchos años, usted ahora dueño de restaurante, se habrá fajado tanto para así independizarse y tener su propio negocio. Usted habrá empezado bien joven, sin alguna meta y experiencia, detrás la cocina, lavando platos, día y noche. De lavaplatos, en el aquel entonces su jefe, le habrá dado una oportunidad de preparar los vegetales; con el cortado de la carne, pollo, pescado. De vez en cuando podías salir al piso a traer los utensilios, servilletas, y llenar los vasos de agua con hielo hasta el borde. Tomabas los pedidos y tratabas de no confundir los platos, y mucho peor, que no se te cayeran saliendo de la cocina.

Empezabas a tener contacto directo con el publico exigente e impaciente, pero perseverabas con mucho empeño. A veces trabajabas seis días todas las semanas, incluyendo los días feriados que la familia exigía tu presencia. Salías tarde en la noche, casi el ultimo tras apagar las luces, y haber dejado todo limpio y preparado para el día siguiente. Olías a todo lo que hacías, cloro, amoniaco, jabón de platos, y también a ajo, cilantro, comino, cebolla, tenias puesto como una colonia barata de afeitar.

Ponías atención al detalle de cada receta, y te promovieron a asistente del chef. Demostraste una habilidad rápida en aprender todo sobre la gastronomía y en poco tiempo asumiste el cargo de gran chef del restaurante. Tantos años detrás de la cocina y con el esfuerzo, sacrificio de tantas horas en frente de la llama, ollas, sartenes y calderas, pudiste ahorrar un poco de capital, y junto a un préstamo bancario, abriste un restaurante.

Pensaste en que nombrar al restaurante, en la renta mensual, cuanta venta seria necesaria para estar a flote, en que tipo de comida (plato étnico o según la demografía del barrio), en la experiencia del chef y sus ayudantes, la apariencia exterior e interior del establecimiento, y las meseras. Tenias planeado que clase de clientela querías atraer, entre ricachos, profesionales, universitarios, amas de casa, jóvenes de la secundaria y primaria, obreros y jornaleros, etc. ¿Debo tener meseras jóvenes, mayores, serias, con o sin experiencia, feas, atractivas, bajas, altas, etc.?

Y después de todo este largo laberinto, entro yo, el simple cliente. Obviamente muchos factores entran a mi decisión de ir a un establecimiento culinario: tipo de comida, apariencia, precio, el servicio, nivel de ruido, higiene del personal y los interiores, amplia de selección, etc. Iré una, dos o tres veces, y pediré el mismo plato que me guste, que incluso la mesera creerá que puede presumir cada vez que pediré lo mismo, y eso está bien hasta cierto punto. Pero encima de todo eso, le aconsejo señor dueño de restaurante – no emplee meseras con ojos tristes. Esos ojos me hunden de tristeza, y me traen mas preguntas de lo necesario: porqué tiene esos ojos así, desde cuando, hasta cuando, puedo YO ayudarla, etc.?

Se me quita el apetito, y esa tristeza es contagiosa que no me provoca regresar sin importar que favorable sea el resto del restaurante. Tampoco le pido que la despida a la mesera con los ojos tristes, pero dígale que se ponga sus ojos falsos alegres, todo en nombre del comercio, así como una actriz de novela. Tampoco estoy haciendo un llamado a que todos con ojos tristes sean aislados, fuera de mi alcance visual, pero la vida es demasiado corta, para que todos nos contagiemos de tristeza.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Noviembre 22, 2010.

2010-11-20T10:55:00.000-05:00

Escribo para ser leído, para desahogarme. Leo para aprender y ver que otros escritores dicen, y para enterarme que sucede en nuestro mundo veloz. Increíble de que cinco vocales, y unas veinteipico consonantes, podamos tener tantas palabras, de donde provienen todos estos libros. Incluso, aquí mismo desde donde escribo, en la biblioteca de Baldwin, Long Island, estoy rodeado de libros antiguos, viejos, usados y nuevos; de varios temas. Aquí pudiéramos tener una avalancha de libros para enterrar a un pueblo completo, pero por igual, la ignorancia puede hacer lo mismo. Me vino esta mañana como una epifanía que escriba para usted, el lector – del presente y el futuro, cuando no esté entre ustedes. Como estúpido creí que debería escribir por pasión y después tratar de mercadear esta materia – por eso ahora escribo y postulo en el Internet. Yo se que tendré que lidiar con plagiadores, que sobran como cucarachas, porque carecen de originalidad y creatividad, y quieren presumir autoría de algo ajeno. Yo se claramente, que vendrán los copiones, los piratas de la letras y venderán fotocopias de mis libros. Me hace reír encontrar en la búsqueda del Internet la venta de mi libro que poco se ha vendido. Por igual, se me viene la idea que tiene que ser alguien conocido.

He tratado de diseminar lo que me viene a la mente; creyendo que será de la vanguardia entre los temas que se discute a diario. Me imagino que en unos países con líderes en poder de poca capacidad mental, se sentirían amenazados por previas expresiones. En otras situaciones, otros líderes con demasiado poder, no tienen tiempo para desperdiciar en pequeñas moscas como yo. Me da pereza ir a la tertulia, o quizás será la intuición de que me vaya aburrir escuchando a otros poetas hablar de si mismo, o poetas llenos de rabia sin sentido, o poetas llenos de egos para inflar al mundo diez veces su tamaño. No quiero que por compromiso tener que aplaudir cuando de verdad me da ganas de salir volando. Tampoco quiero ir a un sitio para que alguien me diga que tengo que comprar un mínimo de tres cervezas, lo que en si, me ayudaría a olvidarme del pésimo estado de ánimo. Tampoco quiero sentirme presionado a comprar libros de poemas que de verdad, junto a los míos, terminan en el tacho de la basura. Por lo menos quémenlos para hacer una fogata en una noche fría.

Estoy bajo la lupa del microscopio y hacer calor. Si fuera hormiga ya me hubiera incendiado. Bajo la lupa viene la presión, y la presión inspira, no me hacer perspirar. Todo lo contrario. También el aburrimiento me inspira; de ahí viene la preocupación del futuro, la preocupación da vueltas a los tornillos dentro de la cabeza. Soy el rey del aburrimiento, donde la rutina provee la estructura a la disciplina, la disciplina molda a ciudadanos correctos. Para unos el ocio se confunde con el aburrimiento, y el ocio es la caldera de la maldad. El aburrimiento es un planteamiento a la velocidad del día, una pauta necesaria para escucharse a uno respirar y pensar. A veces hacemos las cosas sin pensar, como máquinas.

Al principio de este tratado, no tenía que decir, o escribir. Eso fue esta mañana. En cambio, ayer tenía un pocotón de temas que planeaba explorar. Parece que se me esfumaron las ideas de ayer y no regresaron. Quizás no eran importantes, pero ayer si lo fueron.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Noviembre 20, 2010, en Baldwin Public Library.

S a s t r e

2010-11-13T10:48:00.001-05:00

Tela. Listo. Hilo. Listo. Sastre. No. Costurero. Tampoco. Simplemente, poeta de hilo y tela, tanto por cocer, tanto por explorar y el mundo todavía sigue girando. Tantas vueltas y no me mareo, ni siquiera por la marea bella de la costa Atlántica. ¿Por donde empiezo – será por los clásicos, los modernos, lo corriente, la graffiti de la calle, los anuncios de impostores y vendedores ambulantes? Buscaré la inspiración detrás el arte de la pintura: abstracto, cubismo, dada, nada. ¿Detrás de un garabato infantil? ¿Lo encontraré detrás la euforia de la adrenalina, de la victoria, la derrota? ¿Un empate que nada inspira? ¿Lo encontraré en el enfrentamiento contra otros poetas, cara a cara, o mejor dicho, pantalla a pantalla?

Por todas partes que los ojos atraviesan, toda superficie material, y hasta lo cósmico y espiritual; hay redención en todo lo que se puede, como un agricultor, cosechar para cultivar en buena temporada cuando la inspiración se derrocha como las caídas o las cataratas en la naturaleza. Soy hombre y animal; soy hombre-animal. Cuando pienso tomo pauta y reacciono, cuando reacciono sin pensar, soy tan simplemente una bestia común.

No todos en los tiempos presente van cabizbajos de la tristeza. Por todas partes la gente ambula y camina las veredas sin fijarse por donde van, tan solo por poner atención a una bobada que se llama correo electrónico, o un detalle parpadeando con su ojo intermitente. Todos no van cabizbajos, pero al mismo tiempo, no son felices con sus aparatitos de moda electrónica. No son felices ni con todas las compras de todo lo más reciente, la última versión de lo último; más veloz, más información, aun cuando el contenido del mensaje permanece tan vacío como un dulce suspiro. Todo lo dulce empalaga, y de vez en cuando se necesita agua para satisfacer esa sed intelectual. Cualquier persona ajena a los avances tecnológicos en los últimos se quedaría tan perpleja por todos estos aparatos que ocupan nuestras manos, nuestras mentes, nuestro tiempo. ¿Cuántas veces he visto en los parques a un niñ@ reclamando a su padre/madre: mírame, mírame, tan solo para recibir un gruño de respuesta? Aquellos mismos niñ@s algún día en el futuro les responderá con la misma frialdad apática. No consideren esto un reclamo a los que le cabe esta etiqueta, tan simplemente una observación de una persona que se da cuenta de estos intercambios (im)personales.

Sastre. Costurero. ¿Dónde está el zapatero enmendador? Acaso será de comprar, usar y después botar a la basura. ¿Ya no han crecido demasiado nuestras montañas de basura y desperdicio? ¿Ya no hemos empezado a rellenar el fondo del mar con basura? ¿Se han dado cuenta de que tan basura más consiste en el envase que del propio contenido? ¡!!Tanto cartón, tanto plástico!!! Las únicas personas que sobrevivirán en el futuro serán los que laboran con sus manos: carpintero, plomero, jornalero. ¿Y yo, de qué sobreviviré, un torpe ingeniero, un poeta idiota con su escaso vocabulario y conocimiento? Sé barrer, trapear, lavar. Hay que inventar dijo el inventor, y hay que escribir se le dice al escritor. La vigencia de uno consiste en marcar el presente con las escrituras y marcar el territorio como animal que marca su árbol.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, 13 de Noviembre de 2010, en Baldwin Public Library

S e c r e t o s

2010-11-12T17:34:00.001-05:00

Secretos. Lo que uno mantiene en la mente y comunica con otra persona de confianza, de que no lo relatará a otra persona. Unos secretos se comparten: yo te cuento uno si me cuentas uno. Reciprocidad. Un secreto es eso, algo que se guarda, y a veces se puede usar como un arma de doble filo en situaciones de conveniencia. Unos secretos salen más rápidos de la boca, más que nada por el peso (no en libras o toneladas) que quita sueños, quita hambre. Unos secretos son confesiones que se cuentan a un sacerdote, pero que por varios motivos uno todavía no se siente desahogado. Un secreto no es un pedido de consejo, sino la transferencia de una carga. Me ayudas a cargar esta cruz, yo te ayudo con la tuya, en lo que pueda.

Uno de los secretos más raros es el que les voy a escribir, un secreto que potencialmente unos once millones de personas en EEUU pueden entender. No, no es que soy ilegal o que no tengo papeles – todo está al día. Este secreto consiste en algo que yo siempre escribo a usted el lector, si es que usted uno de los selectos lectores. Digo selecto lectores, porque la mayoría de ustedes están bien ocupados laborando uno, dos o tres empleos. Están bien ocupados tratando de poner el proverbial pan de todos los días. Están bien ocupados de salir adelante, honestamente, como sea, con la mente o con la tarea física que se requiere. Este secreto que algo que la gente anglosajona me pregunta porque solamente me comunico con la audiencia de esta manera.

El secreto que les revelo es que escribo en español; un secreto que puede llegar a los mismos once millones de lectores potenciales, y no el resto de la populación en EEUU. En si, varias personas me preguntan, ¿por qué no escribo en ingles, siendo bilingüe de papel y lengua? Y no les puedo responder algo inteligente, siempre contesto con una tontería, como que no me sale las ideas en inglés. Pero siento alguna aventura en incursionar en el idioma castellano, me siento como explorador atrevido; listo a estrellar cada vez que cometo un error o llego a un callejón sin salida, que consiste en saber la palabra en inglés, pero no en español. Siento que escribir llevo conmigo las mismas tres embarcaciones al nuevo mundo de Américo Vespucio, y no en las barcas de los vikingos o de los holandeses o británicos. En mi mesa de noche, me acompañan varias versiones de diccionarios: Inglés a español y viceversa, de español y sus sinónimos. Bien gastados están de tanto uso tras año y año taladrando con el pico esta piedra, que por dentro es oro puro. Obviamente pudiera responder que escribo en español por que es una de las lenguas románticas, pero nunca escribo de romance, sino de melancolía, de mañanas, del pasado dulce de mi infancia, o experimentar con ideas que en inglés simplemente yo consideraría como estúpidas. Cuando escribo en español me atrevo a explorar el idioma que aprendí a hablar de pequeño y que con tan pocos años estudiados en la primaria, me dan suficiente munición para descargar esta mente loca.

Pues, así es, este es el gran secreto que les comparto, y espero que no se lo cuente a más de las once millones personas que lo entienden aquí en EEUU.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Noviembre 12, 2010, en Baldwin Public Library.

Santos

2010-11-12T14:41:00.001-05:00

Desatados vinieron los lobos de las montañas en la región suburbana de los Catskills, en el estado de Nueva York. Vienen con la misma hambre de los osos y las fastidiosas moscas que pican con la rabia de una aguja caliente. Santa Cecilia, patrona de los poetas y músicos, ¿quién velará los versos que se esfuman ante la corriente informática y de sus seguidores cegados de tanta chatarra trivial? Santo Columbano, patrón de los escritores, vendrás en la hora de la hora, a cobrar cada verso mal apropiado, machucado, por cada imbécil que se llama poeta y tan solo escribe sin respetar la tradición de los juglares. En otros círculos atmosféricos me llamo Sal De Vate, la sal del sudor, la sal del mar, la sal – como que sal de aquí y nunca vuelvas más. En otros sitios donde las paredes se parecen a sus granos y defectos, soy el Reo Del Cigarrillo. Se caen las hojas secas de los arboles en el otoño como se caen los versos en los papeles que nadie usa; cae el proceso de poner un conjunto de pensamientos, hacer uso de la razón y la lógica, tan solo para disecar según la conveniencia filosófica las palabras de los payasos equivalente a los estudiados. Bien se dice que no todos deben ir a la universidad, ¿pero entonces, quien llenaría esas aulas y ocuparía el tiempo en banalidades? Esa misma gente necesita una pauta de ver televisión, cable, internet, videos, para poder, si me permiten una mala palabra en ingles, en-fuck-arse, en otras cosa, ¿cómo el porqué, cuando, donde, y el mismo cómo de han llegado hasta el presente?
Tal como las culebras que pierden su piel, vamos cambiando de prioridades. Un muchacho joven, en si, con poco de perder, que vive cómodo, tan solo piensa en complacer su cabeza pequeña, su pene. Y tendrá sus conquistas, y averíos amorosos, líos y distracciones. Unos años mas tarde, cuando el peso del tiempo, y sus prioridades han cambiado, y por cambios fisiológicos, su pene no le habla o responde como antes. De tanto vivir cómodo, se olvido como luchar, como sudar. Se olvidó a que se siente el hambre, cuando el estomago se encoje tanto y los ácidos empiezan a quemar las paredes interiores. Se olvidó que es el frio cuando no hay calefacción, o que no importa cuantas cobijas te tapan, porque te asfixias o te dan patadas los adolescentes por ser un homeless, de los cuales, yo seria el peor: mal humorado, enojado y con la rabia en los ojos de un lobo salvaje. No tendría orgullo en buscar desperdicios de comida detrás los establecimientos comerciales, donde sirve más de lo que uno humanamente puede consumir de un solo mordisco, es obsceno.

Vivimos y los cambios ocurren, uno sobre otro. La gente, ciudades, hasta uno mismo cambia, pero quizás no nuestras voces. Y los cambios mantienen a todo interesante, fuera del aburrimiento. La paz es aburrida, y del mismo aburrimiento entran ideas torcidas y nacen guerras. La guerra es un buen comprador de armas, la paz no.
A mi, déjenme en el aburrimiento, que nada me faltará, ni siquiera una gota de inspiración. De otra manera, tendré que invocar a Santa Cecilia o Santo Columbano, a ver si recuerda mis versos extraviados, mi voz o de mi simple ser. Les pediré limosnas, pero no robaré. No por temor a ser capturado, sino porque no tiene sentido cuando todos los de abajo estamos en la misma situación.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, viernes, 12 de noviembre de 2010.

2010-11-06T10:35:00.000-04:00

¿Predicciones? ¿Avisos? ¿Clarividencia? ¿Anuncios? Todos estos incidentes, accidentes, ocurrencias que a uno le suceden en el transcurso de la vida, ¿Qué son?

Una vez en la parte onda de la piscina en Astoria Park, Queens, solté la pared de la piscina y me hundí poco por poco. Lo único que veía era el claro-azul color del cielo y las paredes de la piscina. No se como sobreviví este incidente, tan solo con un esfuerzo súper-humano de arañar la pared hasta volver a la superficie. De toda la gente en ese momento que nadie me haya vista si es una curiosidad.

Una vez caminando del regreso de la primaria Espíritu Santo, a lo largo de la gran avenida, Víctor Emilio Estrada, en el barrio de Urdesa Central, Guayaquil, un perro rabioso que ladraba como loco logró resbalarse las varillas de la reja y me mordió el codo derecho a pedazos. No recuerdo como o quien me habrá salvado de una peor atrocidad. No se si quedé mas curado por la mordida del perro o las inyecciones que me pusieron alrededor del ombligo; le tengo fobia a los perros y las agujas.

En otra ocasión, iba ayudando a mis amigos en el barrio de Los Ceibos, quienes bajaban las lomas empinadas a toda velocidad en sus carri-coches. Estos vehículos eran compuestos de madera, y rulimanes. Yo les acompañaba bajando la loma como su mecánico, llevando una botella de vidrio llena de kerosín en la mano derecha. Tan veloz bajaba la loma la bicicleta, que el timón temblaba tanto y no pude controlar el timón con la mano izquierda. Perdí el control de la bicicleta, todo el lado derecho de mi cuerpo estrelló contra el pavimento y yo encima de la botella rota, sobre el kerosín regado en mi ropa. Tuvieron que llevarme a la Clínica Santiago para quitarme, pedazo por pedazo todo el vidrio que ocupó los poros del brazo derecho. Otra vez mas agujas.

Años después en la secundaria Monsignor McClancy, en East Elmhurst, Queens, jugando fútbol americano con los compañeros de la clase, al tratar de coger una pelota en pleno vuelo hacia mi, caí desde el aire en la nuca contra el césped de la cancha. No recuerdo mucho de las circunstancias, y a veces pienso que fue premeditado, aunque no lo puedo comprobar. Quedé en el Physician Hospital varios días bajo una coma. Recuerdo cuando me desperté en aquel cuarto del hospital, tan frío, tan estéril. Nunca pensé en venganzas, pero si quise saber exactamente que sucedió. Nadie colaboro con ningún otro detalle.

Todos tenemos en nuestras vidas, incidentes que son llamadas cercanas, como diciéndonos que estamos al borde del precipicio y tenemos que fijarnos en el camino que tomamos. Otras veces sin ser ningún aviso de nada, suceden estas ocurrencias como ensayos a fortalecernos, a servirnos como experiencias para años mas tarde ser testimonios de nuestras peripecias. A veces pienso que algún día enfrentaré el peligro, no lo reconoceré y toda previa advertencia habrá sido en vano. A veces pienso que una persona no necesariamente camina hacia mar por razones sentimentales o fatídicas, sino que uno se puede olvidar que no podemos respirar agua salina, hasta que es muy tarde para salir de vuelta. Todos queremos volar, pero solo en aviones; todos queremos nadar, pero solo por poco tiempo. No podemos ser lo que no somos, sino quienes somos destinados a ser.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Noviembre 6, 2010, Baldwin Public Library

2010-10-30T10:37:00.001-04:00

Fe de errata

De joven me creía gran cosa, no tenia borradores en la escuela. Ahora, uno comete demasiados errores. Unos son por descuidos, otros por apuros, otros por la adrenalina del momento en que uno escribe y el cerebro procesa mas pensamientos que los dedos de la mano pueden acaparar. Fe de errata – fe en la posibilidad humana de cometer errores. Algunos errores hechos en papel no tienen ninguna consecuencia. Otros errores pueden empezar otra guerra nuclear o los pretextos para un conflicto bélico. Fe de errata siempre sale después que el lector haya podido de notar aquel fallo y enviar una carta al editor o escritor o autor del artículo. Con tan pocos años de aprendizaje del complicado idioma que se llama español, o castellano, en la escuela primaria, la tendencia de repetir algunas palabras es de una probabilidad bien alta. Fe de errata – algo que no capta la emoción del autor al escribir algo, esa emoción que no se pone los lentes como un corregidor de texto, una maquina. Tenemos en nuestras ciudades edificios repletos de personas empleadas, llenando papeles, tramitando formulario, repasando aplicaciones – en si: empujando papel de un escritorio a otro.

Procuro no ser un empujador de papeles, sino un creador de palabras emotivas, que provoquen en lo mínimo una reacción en el lector: un suspiro, una crítica, una concordancia con el tema. Admito al abierto no haber leído a los famosos escritores, y quizás como los errores que me protegen bajo la ley: fe de errata, pueda considerarse como un error en prioridades. Quizás nunca pude sentarme a leer libros de Carlos Fuentes, Vargas Llosa, García Marques, Cervantes, porque de cualquier pretexto que cite, ninguno justifique que no me puedo concentrar. Mi mente siempre esta de viaje, aun cuando estoy durmiendo. Mi mente viaja ligera, sin maletas, sin pasaportes, a través de aduanas sinónimas a la burocracia que estanca nuestra sociedad.

Fe de errata, tener fe en el escritor, de que un error no fue a propósito, sino como la selección entre tantas palabras similares, sabiendo claramente que cada palabra tiene su propio significado, como cada vida tiene su propio propósito. Cuando escribo trato de entretener, no como los locutores en las mañanas de la radio con su falso entusiasmo de energía. ¿Cuantas veces esos mismo locutores mientras tocan las propagandas se ponen a llorar de crear castillos de felicidad encima fundaciones vacías, para tan solo pasar el tiempo en transito?

Fe de errata puede también significar que ya es tiempo de aumentar el tamaño de las letras en la pantalla del ordenador o que ya es tiempo de comprarse lentes de aumento o que ya es tiempo de admitir los errores como un pianista que sigue tocando en un concierto, esperando que nadie se de cuenta. Pues si todos andamos de prisa, ¿quién de verdad de dará cuenta de los errores en papel? Yo, yo me daré cuenta, y no me viene vergüenza, sino rabia por no haberme dado cuenta en primer lugar y exponerme al aire ante todos ustedes. Fe de errata, uno de los grandes cánones de nuestra religión, perdóname, y perdóname otra vez, que otra vez volveré a hacerlo y quizás ustedes no se den cuenta.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Octubre 30, 2010, en Baldwin Public Library.

2010-10-28T10:15:00.002-04:00

Twitter, vete al manicomio con tus 140 caracteres

De niño cuando vivía en Guayaquil, en el barrio de Los Ceibos, había un lote lleno de monte, donde yo me reunía con mis amiguitos, y tuvimos nuestras conferencias como miembros del club anti-niñas. Todo esto iba reinforzado mientras todos nosotros en nuestras familias, ninguno teníamos hermanas. Yo era el hermano mayor de tres varones. Salvo a Jorge, porque secretamente me gustaba una de sus hermanas. Pero le temía al papa de Jorge, un hombre que siempre andaba de mal humor y con la cara larga. Nuestros padres nos habían matriculado en escuela de puro muchachos, y entonces no teníamos mucho intercambio social con las chicas. A esa edad, de más o menos, unos once o doce años, nos estábamos fijando en algunas chicas del vecindario, pero no nos atrevíamos a mencionar sus nombres siendo miembros del club anti-niñas, y yo siendo el presidente. Tenia que buscar la manera de disolver el club para poder explorar ese territorio desconocido.
Se dio en esa entonces, que nuestra familia se mudaba a Nueva York. Por fin, un nuevo capitulo en la vida de un muchacho descubriendo los cambios físicos propios y del sexo opuesto. Otra vez fuimos matriculados a la secundaria de todos varones, y las pocas chicas que conocíamos eran del barrio. Actuábamos como pendejos por llamar la atención: peleas de broma, deportes en la calle esquivando a carros, haciendo trucos en bicicletas, fumando cigarrillos, subiéndonos las mangas de la camisetas cortas mas arriba, caminando sin chaquetas en el invierno, etc.
Pero había ciertas cosas que como miembros del viejo club anti-niñas rehusaba hacer: tomar clases de mecanografía, tomar clases de piano, tender la ropa limpia, hacer las camas del dormitorio, lavar los platos, ir de compras al supermercado, acompañar a nuestra madre al shopping mal, etc. Todo eso consideraba cosa de niñas. Resistir resultó inútil, pues según un acuerdo con mis padres que no recuerdo, habíamos quedado en cumplir con estas tareas como pacto para venir a EEUU. Quizás aquellas condiciones me entraron por un oído y salieron por el otro, como tantas otras cosas que no me conviniesen. Al paso del tiempo, como potros salvajes que no se dejaban domar, poco por poco, íbamos aprendiendo que todos los quehaceres domésticos son parte que todos en EEUU cumplen (si es que quieren tener una casa limpia y arreglada). Gente de nuestro nivel económico aquí no se acostumbra a tener empleadas domesticas; pues de poco tiempo se casan y se van.
Hoy en día, recuerdo con afinidad de niño ingenuo aquellas reuniones en el club anti-niñas, como manifestaciones de un largo proceso de madura miento. Hoy en día, sin pensar dos veces ayudo en los quehaceres domésticos, y creo que me servirían útiles sin algún día busque trabajo como trapeador, barredor, lavador de platos, planchador de camisas, etc. Y como las clases de mecanografía fueron en lo que se siente como siglos, todavía escribo con los tres dedos de la mano izquierda, y dos de la mano derecha. Lo cual me sirve bien para escribir en este maldito aparato móvil, Blackberry, o para escribir pendejadas en Twitter.

Escrito no por Jaime Bayly, sino Dirk Wojtczack Vecilla, Octubre 28, 2010

En blanco

2010-10-25T08:27:00.000-04:00

Todas las mañanas me pregunto que haré. Pero más que nada, me pregunto ¿qué escribiré? ¿Qué idea, que verso, que pensamiento saldrá de la caldera en mi mente? Obviamente, no lo sé, ni nadie tendrá la respuesta. Solamente el fin del día trae sus contestaciones. A veces abatido por el cansancio que se acumula poco por poco durante el día, me llega la contestación de la misma forma que me recuerdo del nombre de una persona. Soy demasiado olvidadizo para acordarme de nombres. Nos podemos presentar unas diez veces, y se que no acordaré el nombre, y simplemente diré: Hola, ¿qué tal?, o un buenos días. No es nada personal. Será que tengo la mente llena de chucherias triviales o de preocupaciones o ansiedades de que traerá el futuro, que tanto me distrae en concentrarme en el presente. Se que debo vivir el presente para así en el futuro poder recordarlo como antepasado. Y quizás, será eso, porque en los últimos años no me recuerdo de muchas cosas. Algunos científicos y parientes (hasta pacientes mentales) dirán que es la cuenta que se paga por ser parte de la vida, los olvidos. Los gringos le dicen “senior moment”. Quizás estoy viviendo tantas experiencias al mismo tiempo y poco absorbe la esponja de mi cerebro. Por eso, a pesar de la crítica, la burla o los comentarios de algunos que parezco turista, tomo fotos. Mis hijas han tomado mucho interés en ver las fotos de sus primeros días hasta el presente. Vivimos en la generación mas fotografiada de todos los tiempos. Solamente la borradura de los kilobytes dejara a todos sin alguna prueba sólida de esa existencia. Algunos contemporarios de mi edad se recordaran cuando las fotos se grababan en los rollos, los negativos.

Como escribo tanta poesía, o lo que en mi mente se clasificaría de tal forma, y no me interesa leerla después, me pregunto porque? Será porque escribir algo en papel, ahora en el Internet, deja una huella permanente de la existencia, de los momentos. Aquellos versos que se convierten en si confesiones personales, que muy pocos leerán, y podrán preservarse como secretos, aun estando impresos para todos ver como ropa tendida.

No escribo poesía para declamar, o para hacerme famoso. Lo hago como terapia, el psicólogo mas barato del mundo se ha convertido en este pedazo de papel que graba toda locura que sale de los lápices. No tengo habilidad para salir al público, prepararme, presentarme y explicar poemas. Pero si intento cuando toque.

Todo lo que he escrito arriba lo hecho con la pantalla del monitor enfrente de la gente, en la Baldwin Public Library, como un exhibionista en la playa sin ninguna inhibición; será que no me importa que la gente se acerque y trate de leer lo que estoy escribiendo. No creo que podrán, pues es en español cuando todos alrededor hablan ingles. Pudiera estar escribiendo secretos del gobierno o chismes de la familia, y nadie entendería un comino de lo que he escrito. He dejado poemas escritos en la cafetería de Starbucks para ser re-usados como filtros de café, pero nadie me ha dicho a qué sabe ese café Wojtczack. He obsequiado mis libros de poemas en bibliotecas públicas y hasta la fecha presente, nadie me ha dado un comentario; ya estoy acostumbrado. De todos mis males, este es el menor, así que no me quejo. Aunque estos poemas tuvieran la veracidad de ser escritos con tinta de sangre, no tendrían ningún impacto, cuando en realidad la misma sangre de la gente se usa como moneda barata y se atropella la vida como trapos en la calle.

Fotos, café, poemas, prosa, el sabor del día. ¿Cómo dijiste que te llamas?

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Octubre 23, 2010, en Baldwin Public Library

2010-10-19T08:20:00.000-04:00

Ensayo sabatino

Se me acabo la tinta, pero no el pensamiento. Se me acabo el plomo, pero no el papel para escrbir. Escribo en pantallas, en el aire, la arena, el periódico, computadoras y anotadoras. Al soldado se le acabo el plomo y todavía carga su fusil para dar la apariencia que todavía ejerce poder. Mas deberían hablar los callados; menos los políticos y charlatanes. Más deberían llorar los que han perdido el compás moral que los aguantan en la noche larga del hostigamiento. Menos deberían rezar los religiosos y dejar a los pecadores encargarse de las sectas. Menos debería despedirme de mi mismo y saludarme cada mañana cuando todavía tengo más vida de los que reposan en el cementerio. Más flores deberían decorar el horror de las atrocidades que cámaras de la crónica roja.

Bien atrás, en mi juventud, la adolescencia, he partido de ciudades que han crecido durante la misma ausencia: Bogota, Cali, Guayaquil. Y vivo en Nueva York, Long Island, suburbio que no he visto crecer de lo que fue, tierras fértiles de haciendas y granjeros, para ser ocupada por shopping malls que se parecen tanto en estética, que cualquier lugar puede ser el mismo de millas atrás. Las ciudades que deje sin despedirme, cuando regreso, no me reconocen, ni yo a ellas. Soy un perfecto desconocido en mi propia tierra, soy un extranjero, con la pequeña posibilidad de empezar de cero. Soy un perfecto desconocido en tierras donde gente familiar han mudado y cambiado de dirección. Soy el mismo perfecto desconocido en Long Island, Nueva York, y ese anonimato, me permite ser quien quiera sin pensar dos veces “del que dirán”. Me contradigo, porque gozo del anonimato, extraño el calor humano de un saludo, un hola, un como estas Dirk. Ahora la gente apenas me reconoce, dicen cosas como: tantas canas tienes, o estas un poco grueso. Pocos dirán que mi cara de niño sigue siendo la misma. No me gusta verme en el espejo, para no ver a las arrugas crecer, para no ver que tengo mas canas en el costado de la cabeza, o que se me salen pelos nasales cada vez que respiro.

Podré intentar sin mirar al calendario, sabiendo que hay 52 semanas en cada año, cuantos miércoles hay, o mejor, cuantos sábados y domingos hay, cuando disfruto del tiempo libre que el hombre se merece. Vivimos en una sociedad, que yo dividiría en tres grupos: jóvenes, adultos, y mayores de edad. Nuestra civilización ha figurado como mantener a los tres grupos siempre ocupados. A los jóvenes en los estudios, a los adultos laborando, y a los mayores preocupados en su retiro y de su salud. Y cada mañana, estos tres grupos inter-reaccionan en el tráfico, en el teléfono, en la calle, y los restaurantes. Tres grupos con diferentes perspectivas en mente, con diferentes prioridades.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, 9 de Octubre, 2010, Baldwin Public Library.

P i e d r a s

2010-10-16T10:46:00.000-04:00

Piedras en el camino. Piedras en los zapatos. Piedras en el corazón. Piedras en la cabeza. Piedra por todas partes, son inevitables. Vienen de todos tamaños, formas y a cualquier hora. Todos cargamos piedras, algunas actuales, otras mentales. La más pequeña piedra ocasiona molestias, y no deja caminar con la tranquilidad y la concentración que se requiere para poder ver todo con claridad.

Aquellas piedras se convierten en distracciones, preocupaciones; en impedimentos que ponemos para simplemente darnos alguno en que ocupar el valioso y prestado tiempo.

El otro día de la semana, martes, decidí, trotar en el pavimento a lo largo de la carretera en Jones Beach. Para cada salida a pie, o de trote, hay que regresar. Regrese a lo largo de la arena. Antes de ver la marea, si estaba alta o baja, cruce los dedos para que la marea esté baja, y así poder trotar en la arena comprimida, arena dura. Pues como era de esperarse en momentos inoportunos, la marea estuvo alta y tuve que trotar en la arena blanda. Eso en si es un reto físico, y lo tome en el nombre del deporte, en el nombre del atletismos. Pero por cada paso que se da en arena blanda, requiere más fuerza y energía, que por decir, dar el mismo paso en el pavimento. Tuve que caminar, en vez de trotar, para disminuir las palpitaciones del corazón acelerado. Me acerque de nuevo al pavimento, y me di cuenta enseguida del cambio de superficie. Troté mas rápido de lo previo, y la gente asustada al ver a un hombre de cuarenta y siete años, de seis pies y una pulgada de estatura, pasarlos, se mantuvieron alejados en su espacio de seguridad.

De algún modo, tuve arena no solamente en los zapatos de goma, sino dentro las medias y las mismas uñas del piel. Los callos de la piel impidieron que me haya dado cuenta. Quizás, así también, al sentir estas piedras en los zapatos, deberíamos tener callos en el corazón, o en la mente, o mejor dicho, los pensamientos. Pero somos personas sensibles, personas sociables, que necesitamos estar rodeados y aceptados por nuestros semejantes. Buscamos en caras desconocidas, algún rastro que nos permita entablar una conversación. Buscamos una conexión con algún evento o algún gusto personal en toda la gente que nos rodea. No quiero vivir solo, no quiero ir al cine solo, no quiero comer en el restaurante solo, no quiero morir solo. Somos animales sociales, como los delfines, los pájaros, los monos. Podemos ser nuestro propio país y continente, pero queremos tener, de vez en cuando, un vecino para hacer contacto humano.

Todos cargamos piedras, y a veces, sin darnos cuenta que vivimos en castillos compuestos de vidrio, tiramos piedras por doquier, creyendo que ninguna rebotara o regresara. ¿Quién creyera que una piedra rebota? Pero así es. Sino, ¿cómo es que se mueven de un lugar a otro, sin tener ruedas, sin ser redondas como las llantas? Piedras molidas se convierten en arena, y en la arena podemos soltar todas las tristes y saladas lagrimas que nos sobren. Nada es en vano. Bienvenida piedra a la vida, por hacernos recordar que sentimos algo, aunque sea por un momento.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, 16 de Octubre de 2010, Baldwin Public Library

2010-10-15T17:34:00.001-04:00

Viernes, 15 de octubre de 2010, Baldwin Public Library

Todos somos mineros y no nos damos cuenta. Nuestras minas comprenden de largos túneles, donde uno mismo escarba su entrada y su salida. Todos tenemos nuestras propias pesadillas y sueños. Todos tenemos misiones, metas y roles por cumplir. Poco por poco, toda la ira, la rabia, la furia que me poseía se ha desvanecido y me hace reír como se posesiono de mis pensamientos y acciones. Gracias al ángel de la guardia, todas esas veces que busque peleas en los bares repletos de motociclistas, Harley Davidson, irlandeses, italianos, nunca me toco con el último timbrazo del ring. El mismo ángel de la guardia y varias circunstancias, de sitios, tiempo, clima, personajes, me han permitido vivir hasta el presente y poder repasar, en general, algunos de esos momentos como aventuras de un joven iracundo. Tantas veces que pudiera haber encontrado mi cara contra el puño o puñal de un desconocido, provocado, por estupideces y borracheras.

Me río de tanta rabia que me poseía y me controlaba. No conozco a muchos de mis amigos, durante todos estos años que hayan tenido aquel temperamento tan volátil. Y eso que nadie tenía una perfecta infancia o adolescencia; quizás mis amigos guardaban sus cicatrices mejor que yo, quien las llevaba tan cerca de la piel, en la manga, en las expresiones faciales. A veces tenia mas rabia que un perro callejero, de esos que me han querido morder en la pierna, cada vez que pasaba por el vecindario, caminando o en bicicleta. Eso si, hasta hoy, detesto perros que ladran de la nada, al viento, al movimiento de las hojas de los árboles, de las sombras en la noche.

Todos somos mineros y no nos damos cuenta. No nos damos cuenta por tantas distracciones superficiales, que nos ocupan la mente y tiempo; distracciones que se convierten en preocupaciones que mastican el tiempo del día y llega la noche, que nos deja tan agotados, para mas tarde pernoctar hasta la aurora del día. Algunos buscamos encontrar el camino correcto a diestras, otros en los libros, otros de quienes hayan sobrevivido experiencias similares, y otros hasta darnos con la frente de la cabeza en la pared y ver la luz de la herida. No tengo menor idea donde estarán los compañeros de la infancia y me contesto: para qué? ¿De que sirve ir atrás cuando mas lejos llegamos de lo que se dejo, que lo que falta por descubrir? Nos convertimos en animales cuando nos dejamos dirigir por los instintos básicos que buscan complacer el hambre, el frío, el sexo, la variedad.

Todos somos mineros, ayudémonos a salir de la oscuridad, hacia la luz que provee la verdad, la sinceridad, la hermandad, la comunión humana. Salgamos de la mina, como sea, con picos, taladros, palas, dinamita, herramientas, y simplemente con las manos que usamos para hundirnos en la oscuridad. Luz, tan solo luz esclarece cualquier sombra que deforme la silueta y su definición. Un día no tendremos que buscar lo material en las minas, cuando todo lo que se necesita esta ante nuestros propios ojos, en la plena superficie a nuestro alcance.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, Baldwin Public Library

2010-10-14T08:16:00.001-04:00

Minero y pescador salitre

Todos somos mineros y no nos damos cuenta . . . .

Tripulante de nave alterada en altamar,
tan solo alas ayudan a flotar y nadar.
Sudor de sal y sangre, gotas de pez agrio.
Peso de ancla clavada en el pecho marinero.

Al igual sobre la superficie marítima,
escarbo profundidades hasta esclarecer día,
profesión de minero ejerzo con mano diestra.
Sale de la tierra intestinos definidos bajo luz.

Montañas de olas derrumban al dueño fiel.
Cargo manos de herramientas de mina y pesca.
Dedicado a ciegas a confiar el destino feroz,
anzuelo, carnada, salitre y dinamita = pan y agua.

© D W 2005
Mayo 3

2010-10-08T17:38:00.000-04:00

Sala de espera

¿Quien no espera? Todos esperamos. A veces sin darnos cuenta. Esperamos para cruzar la calle. Esperamos para el semaforo, la cajera del banco, el turno del doctor, en el aeropuerto, en la cafeteria, en el cine, en el restaurante, en el museo, en el amor. Y vivimos entre toda esta espera. Hasta para el café instantaneo hay que esperar. Nada resulta sin la pauta entre el primer momento del deseo o anhelo hasta la realizacion del mismo. Esperamos entre el nacimiento y el fallecimiento, y despues otros esperaron antes de nacer y despues de fallecer. Esperar no es un mito, ni ficcion. Esperar dura mas para los impacientes, y con facilidad para los que tienen paciencia. En la mayoria de los sitios de espera hay una sala de espera, que puede consistir en unas silla o muebles bien incomodos. Hay salas de espera de puro espacio abierto, donde uno espera de pie. Esperar es el paso del tiempo que nos gasta sin darnos cuenta, como el fluyo del agua de rio en las fundaciones del puente.

Esperar no es lo mismo que un pasatiempos, uno se divierte con el ultimo. Las plantas, arboles, frutas, y arrugas crecen durante la espera. Esperar se puede relacionar a la esperanza, a los que aguantan en silencio las largas noches de lluvia, hambre, frio, soledad, melancolia. Esperanza es fe, esperar es un acto visible.

Para una vida completa es mejor darse cuenta de cada componente, lo bueno, lo feo, lo barato y la sala de espera. Aquella sala de espera puede ser el sitio que nos recuperamos del corre-corre, del apuro, de la vida rapida y acelerada. Nos sirve para tomar una pauta, recuperar el aliento, decelerar el latido del corazon y el pulso sanguineo.

La sala de espera puede ser tan simple cuatro paredes pintadas, disenada por un arquitecto, o unas cuerdas donde la gente se para en el mismo orden que llegaron. Sala de espera despues de mucho tiempo puede convocar caos, o si es breve, una rara algarabia de haber salido rapido de la misma espera. Para algo se espera, a la causa del efecto, para resultados, y en eso consiste el hecho de la espera. O sea, por mas mundano que parezca, o insignificante que se sienta en el momento, se trata de resultados, buenos o malos, o para la misma continuidad de la vida cotidiana.

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, en la biblioteca publica de Baldwin, sabado, octubre 2, 2010, mientras esperando en la sala de espera.

2010-10-08T17:26:00.000-04:00

Viernes, 8 de octubre de 2010, BOLA DE HILO

Desde el dia de nuestro nacimiento, la vida es una bola de hilo, que depiendo del destino que se tiene predeterminado, se va desenvolviendo hasta llegar al ultimo peluche del mismo hilo. La bola del hilo viene de varios tamaños, mientras mas grande, comprende una vida larga llena de complicaciones, que aun asi, no determina un triste o solitario final. Quizas algunas vidas son largas a proposito, para probar la resistencia del ser, penuria tras penuria, reto tras reto, adversidad tras adversidad.

No nos recordamos de cada dia especifico de cada etapa de nuestra existencia, recordamos highlights. Sea como sea, por medio de anecdotas familiares o de amistades, recortes del periodico local, paginas de un diario personal, tarjetas conmemorativas, fotos, dibujos, garabatos, hasta las iniciales grabadas en el tronco de un arbol o en el cemento de una vereda.

A veces ni siquiera recordamos porque hemos tomado ciertas decisiones en varias paradas del camino, el fork on the road, y a veces la mismas decisiones que fueron cuestionadas al principio resultan ser las mejores que pudieramos haber tomado, sin importar que se haya dejado averiado en otras vidas. La vida no para mientras el corazon late y uno respira, entonce la gran bola de hilo sigue deslizandole hasta convertirse lo mas simple y pequeño posible, hasta llegar al centro del ser, la esencia que nos hace dar cuenta que debemos envejecer con paz, serenidad, armonia, y mas que nada, con gracia. Vivir con gracia se emite por medio de la cara, se ve en los ojos, en la suavidad de las palabras convocadas y pronunciadas. Nunca confundas la amabilidad o cortesia por alguna debilidad o falta de las facultades correctas.

No toda la vida desenrolla a la gran bola de hilo a toda prisa, como cuesta bajo o empinada. A veces la misma bola atraviesa partes planas o sube lomas; o sea, no cada momento en una pelotera, un revulu, un lio. Si existen momentos, antes de la gran tormenta proverbial, de serenidad, tranquilidad. La gran bola de hilo se desenrolla a su propio modo, no cada vida es igual, aunque haya sido formada bajo el mismo techo, aunque haya sido criada con las mismas enseñanzas. Ninguna vida es espejo de otra, apesar de algunas caracteristicas que por une en comunion.

Piensa por donde la gran bola de hilo va en tu vida, y aunque nadie tiene bola de cristal para predecir su futuro, su destino, su porvenir, se puede contemplar los alrededores y analizar para ver donde nos conduce los elementos vitales de la vida. ¿Puedo sonreir sin fingir una mueca? ¿Puedo dar la mano sin esperar algo en retorno? ¿Puedo ayudar a mi hermano con la misma facilidad que ayudaria a un desconocido? ¿Puedo aguantar en silencio con la dureza de una roca hasta salir adelante?

Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla, en la Baldwin Public Library

2010-10-01T11:56:00.001-04:00

para los que siguen numeros

hoy es 10/01/10

y pronto sera

10/10/10

jueguen la loteria, pero no salten de la ventana sin paracaidas . .

2010-09-28T08:22:00.002-04:00

bienvenida
a la generacion
mas fotografiada
de todos los tiempos
.-.
que es facebook?
es un email abierto al publico
.-.
que es el internet?
nada mas que la glorificacion
de las paginas blancas y amarilla
con un toque de contenido pseudo-intelectual
y mucha paja encima
.-.
que es la guerra?
para el consumidor y comprador de armas
una prueba de sus juguetes. . .
.-.
antes el alcohol entorpecia la mente
antes la television ablandaba el cerebro
ahora todo aparato electronico se encarga de eso
.-.
la conciencia de la sociedad
pernocta en el tren subterraneo de Nueva York
gente invisible trabajadora y humilde
que no hace ruido, suenya en un futuro sin garantia
la conciencia de la sociedad
como la nuestra propia se trata de tapar,
pero por ahi ronda . . . .
:_:
Escrito por Reo Del Cigarrillo
Martes, 28 de septiembre, 2010
Long Island, Nueva York

2010-07-02T11:54:00.001-04:00

You can build all the fences in the world,
write and implement all the laws in the world,
make a human chain of armed forces,
but as long as there are economic imbalances between countries,
between the rich and poor,
within their own country;
there's nothing to stop the human force
in seeking the betterment of the self,
in spite of renouncing and uplifting their roots.

2010-07-02T08:01:00.001-04:00

Hoy, dos de julio, del año santo dos mil diez, viernes,
En la boca del fin de semana feriado,
en celebración de la independencia norteamericana,
Con el sol radiante, temperatura muy agradable,
Y las calles desiertas, a pesar de ser la hora pico a las carreras,
Y los jornaleros parados en la esquina del Home Depot,
El basurero barriendo el andén lentamente,
El barista en Starbucks con la sonrisa postiza,
El chofer de bus con la carga de su maquina metálica,
El conductor del tren mirando el panorama de los edificios en Manhattan,
El muchacho lavaplatos y sus manos enjabonadas de agua caliente,
El pordiosero buscando latas de cinco centavos en los tachos,
El desconsolado ante pérdidas emocionales,
El joven aburrido en el solar de su barrio cibernauta,
A vísperas del partido entre Brasil y Holanda,
Y yo no tengo ganas de trabajar.
¿Qué me pasa?

2010-05-25T14:00:00.000-04:00

El grifo roto en el golfo de México

He recibido unas peticiones,

Solicitaciones de escribir un poema, algo, sobre la porquería,

Con el derrame de petróleo en el golfo de México.

Pudiera escribir un poema desde la perspectiva utópica,

De que como todo morirá y ciclos de vida serán permanente interrumpidos,

O del sufrimiento de las propias creaturas a una muerte lente y contaminada.

Pudiera escribir un poema sobre la ineptitud de los petroleros en responder

A este incidente,

O de la respuesta con ramificaciones legales del propio gobierno,

De unas consecuencias castigando a la compañía petrolera,

Que al fin y al cabo, cuando todos se hayan olvidado,

La compañía petrolera recupera sus "perdidas" en la limpieza de su reguero,

Alzando el precio por barril.

Pudiera escribir un poema denuncia de la corrupción en todos los niveles,

Entre oficiales de las agencias jurídicas y todas compañías con los bolsillos hambrientos.

Pudiera escribir súper enojado, enfurecido hasta ponerme rojo en la cara,

De que necesitamos que buscar otros métodos de energía natural sin contaminación

O efectos secundarios o terciarios, sueños de hadas y el lobo malo.

Qué les puedo escribir a esos hijos-de-perlas-negras,

Cuando la poesía no sirve en estos días cuando tanto ruido roe el tema,

Cuando la poesía no es arma del pueblo, ni de Pablo, o el burro de la esquina,

Cuando la poesía se ha derramado mas que el mismo petróleo en el golfo

Y no ha contaminado la ira desbordante con trozos de cinismo.

Qué les puedo escribir que provoque una reacción, un parpadeo de pestañas,

Un que-me-importa, estoy ocupado con el Black Berry buscando pornografía,

La tecnología cambia y los animales están encargados del zoológico.

Entonces, lo siento mucho, no sé que escribir sobre el grifo roto.

Llamen a un plomero.

Dirk Wojtczack, Mayo 25, 2010

2010-05-21T15:13:00.000-04:00

Destino – Penn Station (34th Street)

Enviado el: jue 20/05/2010 05:01

No se que me esta pasando

Ando completamente distraído

Con la cabeza en las nubes

Llegue tarde a la conferencia en la mañana

Y ahora por descuidado

Tome un tren que parecía que iba a Brooklyn

Cambie de trenes en 14 Street

Después de haberme perdido en un laberinto de túneles oscuros y apestosos

Tuve que pararme en un tren junto con unas negritas que gritaban para hablar.

Al fin encontré el tren para Rockville Ctr

Y en frente de mi esta sentada una preciosura que se parece a Scarlett Johannson,

Mis ojos no paran de treparse su cuerpo

Y sus ojos azules me tienen idiotizado.

Enviado el: mié 19/05/2010 23:26

Entre miles de trenes, rieles, caras y fieles

Embarco el tren a Penn Station

Para conectar con el tren downtown Broadway

Tercera vez en tres semanas

Que embarco el tren

Y siempre un detalle se revela.

Gente, periódicos, café, maquillajes,

Caras largas y cansadas,

Poetas modernos escriben con pulgares,

Policías, militares, conductores y locutores,

La vida es una conexión constante

Hasta llegar a la última parada.

2010-04-26T14:05:00.001-04:00

Palabreando en el día 116 del año 2010

Conversar convencido que todo esta esclarecido
Soy el fotógrafo de la palabra, el redactor del momento,
El grabador de reacciones, provocaciones y del altercado.
Deje su recado, por favor, el mensaje será devuelto por
"failure de Mailer Daemon - delivery", no conozco su nombre.
Ahora, si prefiere, insista, persista, no pierda la pista
Que toda comunicación acumula memoria y se borra.
La tecnología avanza a paso de año-ranza y esperanza.
Papel cuadriculado, rayado, despistado, colorado,
Todo en fin de año, diciembre treinta y uno y uno y uno más.
¿Qué le puedo decir para que compre, compre, compre?
Si ya lo tiene, compre otro; y si tiene dos, tenga tres para el estrés.
El banco es su buen amigo y le ayuda a contar su deuda por si duda.
Cada día muere un periódico y la noticia se multiplica como mosca,
Y de donde viene la noticia sin la prensa tan mensa que no piensa?
No le pregunte al ladrón como robar, sino róbele y tendrá respuesta.
Hoy se clausura la paz de tanta interferencia, decadencia e inteligencia.
Hoy se clausura la paz con la entrega de balas por agua y pan.
Conversa, conversador - el ruido de la estática es la única estadística.
Acuda al estadio donde estalló el grito de gol y auto-gol a mano cerrada.
Solamente un entierro por cada cuerpo y solamente un cuerpo por cada vida.
Haga lo mejor con lo que se tiene y se detiene la inercia otra vez.

Dirk Wojtczack
Abril 26, 2010

A twig

2010-04-08T08:48:00.002-04:00

Just think how mundane
And how most of us would ignore;
It is an integral component to a bird
And the nest they build,
Yes, in plural, they, male and female,
Coordinate and curl and shape
A twig, then another, and another.
A twig, a fallen limb from a tree,
A twig bent to make a nest so strong
To withstand the weather elements.

That twig is their labor, their home, future,
Where a fragile shell will be cuddled into birthing,
Into life, into the continuation of this specie.

A twig.

2010-03-19T11:01:00.002-04:00

Aqui estamos
Picasso en la esquina de Pedro Ycaza
Mas cerca que el malecon guayaquileno
Prolifico frenete al mar Atlantico de Jones Beach
A unos dias previo de la primavera
Combinando pasados, presente y futuros
En un solo ambiente de esperanza
De renacimiento
De nuevos principios
. . .testigo, soy.

2010-03-15T10:44:00.002-04:00

Por su voluptuosidad
continuo prolifico.

Por su voluptuosidad
conduzco cuidado.

Por su voluptuosidad
pierdo la vista.

Por su voluptuosidad
cuerpo infinito.

Por su voluptuosidad
el rigor del dia facilita.

2010-03-12T15:08:00.002-05:00

Cuando cansado estoy
vulnerable soy
a caer
por cualquier
mujer.

En cualquiera
encuentro un pedazo de refugio
donde reposar las llamas del fuego
que encienden el cuerpo
y lo unico que lo puede extinguir
es el encuentro vertical.

2010-03-01T16:19:00.001-05:00

Tres días más tarde las nueve pulgadas de nieve se derritió
Y apareció la bolsa plástica azul con el periódico del viernes.
Lo leí de todas maneras para comparar el contenido
Con la misma versión en la pagina de internet;
Todavía prefiero la versión impresa.

Acaté que los titulares de aquel viernes,
Salvo el cambio de día y fecha,
Son la continuación de una revolución humana,
De la lucha perpetua sobre hombre, hambre y poder.

Tres días más tarde el mundo no cambió,
Salvo el terremoto en Chile que no hace recordar nuestra fragilidad,
Y nuestros secretos permanecen guardados para en cualquier
Ocasión invocarlos como una pieza de ajedrez,
Creyendo tener la mano ganadora de un jaque mate,
Cuando tan solo poseemos migas de pan
Y las pesadillas que visitan nuestra cabeza en la noche.

Por el hambre corporal comemos,
Caminamos en la oscuridad hasta encontrar al espíritu,
Sea que se llame dios, religión, miseria.

Dirk Wojtczack

2010-02-25T10:02:00.002-05:00

Agua y cemento
Las dos poseen propiedades físicas en común
Y no,
Toman forma del envase o contenido,
Pero en si sola el agua no obedece –
Hace lo que quiere, va donde quiere.

El cemento en su estado infante es flexible,
Y con el paso del tiempo se pone necio y terco,
Todo a su manera o ninguna de otra.
El cemento se acalora cuando recién se sienta,
Y después preserva la temperatura ambiental.

El agua no necesita ayuda para ser lo que es,
El cemento necesita trabajarse,
Inversión laboral, horas manuales.

Sin embargo, las dos co-existen,
El cemento en su estado variable
Y el agua acomodándose sin fricción.

Una simple lección,
Una simple ecuación.

Shut Up!!!!!!

2010-02-22T14:33:00.000-05:00

2010-02-19T09:56:00.001-05:00

Cállate

Suéltame de tus riendas
Más esclavizante que la morfina y la cocaína: Esclavizado

Corruptor de la sociedad: diseminación errática

Distribuidor de veneno etéreo, mental y corporal

Abundante negatividad: sepultador de la honestidad

Tanta información sin contenido especifico

Morbosidad perpetua, veinticuatro horas de tu vida

Silenciador de pensamiento, obra y misión
Paralizador: Cortador de alas y piernas
Neutralizador de las masas
Falsas personalidades e identidades que se reproducen

Prometedor de banalidades

Arbitrador parcial a los pleitos

¿Dónde están los doce discípulos modernos?
Información, ¿qué información?

Devuélvenos el silencio, la paz, la armonía

Deja a los propios pensamientos valerse por si mismo

No necesito que me moldes el cerebro

No necesito tu crítica, opiniones o comentarios.

Cállate

2010-02-16T09:21:00.002-05:00

Complementos de la creatividad,
Instrumentos elementales por igual,
Herramientas del artista,
El que resiste el clamor que desista.
Un titulo, la palabra, la voz,
Telegrama escrito para vos.
Agua es agua siendo vapor, hielo o nieve,
Una idea es un pensamiento aun siendo leve.

2010-02-08T10:31:00.002-05:00

I don't get this;
I've drawn a few buttocks, vaginas and breasts,
And never will be seen at the art gallery.
This figures to be like poetry,
Why is some poetry better than others,
Better than mine?
I've drawn characters like Keith Haring,
Not on paddleball concrete walls,
Nor on brick facades.
What is artistry if it's not understood as the expression of an individual?
Does art possess veracity when a name is established, and not as mine, avoided?
I don't get art and its interpretation by others.
Should I mass produced it to convince myself and others that what I do is art?
Get a typewriter when electricity runs out,
Get an infusion when the muses strikes inspiration.

2010-02-08T10:28:00.001-05:00

My "thing" is to write, so I do.

I love music
From listening to Irish bagpipes,
Dominican bachata,
Colombian cumbias and vallenatos,
Classical orchestral and string music,
Progressive and heavy rock,
Alternative and industrial rock

To the pitter patter of rain drops,
The metal grinding of the 7 train rails.

My oldest daughter, who is in fifth grade
Takes orchestra band music, jazz music
Takes piano lessons from a moody piano young instructor
(who's teaching her higher theoritical levels of music)
She plays the piano, cello, violin, recorder and now bells and cymbals,
All by her own endeavour, not ours.

Her school teacher taught her how to play
Crazy Train by Ozzie Osbourne and Randy Rhoads,
Now is teaching her Ironman on the piano,
By who else - Black Sabbath.

I'm ok with this, who would have thought that there's complexities in heavy metal.

Crazy music,
Crazy tastes.

2010-01-06T13:22:00.002-05:00

There standing still with its big mouth
Is the US Post Mail box

To understand that this box is more than a story,
Is part of a long process
With many hands involved in between:
Simply put from Sender to Addressee

But the sender varies with motive and purpose
To the addressee, who may be surprised
To check in the mailbox a letter or a postcard,
A wedding invitation, birth announcement, death announcement,
A bill, a magazine, a pamphlet,
A package with clothes for kids in Guayaquil
Who would religiously go to Casilla 6241
And look thru its small window opening for news,
Or PO Box 307 in Jackson Heights for letters from Germany.

While the mail box will not disappear before the demise of newspapers,
Its presence is also predicted
With the advent of "e(lectronic) mail",
With its incredible travelling speed conveys what letters would,
But it can't replace
The lipstick smear of a lover,
Or the scented paper from a date,
Or the chocolate stains from a kid,
Or the actual skill involved with handwriting
(this too will disappear).