Friday, August 31, 2007

Vacío, verano y poetas

Pescaba un poema,
Nada me salía, pura basura,
Puro temas triviales que comprueban
La banalidad y frivolidad del momento.
Calculaba escribir con errores y horrores
Para hacerles reclamar a la maestra
Por las pobres lecciones de gramática.

Acostado con los ojos guillotinados
Por la luz del día, ni siquiera podía fingir
Rabia, ironía o melancolía. No podía
Pretender ser alguien más o algo inmaterial.

Tanteaba con escribir del fin del verano, de cómo
El mar es el único sitio donde gentíos que
Tienen poco o nada en común, vienen a reunirse
En las orillas arenosas; quería explorar el misterio
Del mar y su llamado a toda esta gente diversa,
Que bajo otras circunstancias ni siquiera se miraran.

Quería molestar, que los poetas y escritores serian
Los mejores clientes de los psiquiatras y quienes
Nunca tendrían el tiempo infinito para descifrar
Cada tema, cada locura, cada psicosis. Los poetas y
Escritores serian más pobres pagando las consultas.
Mejor no cruzar ese puente, no habría cazadores
Malditos de musas o locos ambulando las calles
En altas horas de la noche plateada.

Como escribí patas arriba, pura basura, una diatriba
Sin puntería, un disparate absoluto.

Mejor lean la enciclopedia, yo me voy al manicomio.

Agosto 31, 2007