Herido

Herido escribo mejor, las palabras fluyen con la mayor breve facilidad de la gravedad. Una insípida mirada se asoma sobre el templado horizonte al principio de la mañana, con el corazón acelerado cada hora luce por 89 minutos; el día calumnia sus pasos, a pesar que la cerradura de la cadena permanece abierta y la llave yace en la mano del reloj. Herido escribo palabras húmedas, tibias como la sangre que desliza sus sueños en los caudales serpenteados y venosos de la pluma. Incendian las palabras y reclaman ser derramadas en el día que lleguen a soltar balas en la pleamar: salir al abierto, desunir las ansiedades que secuestran la libertad del árbol hecho papel. Por mas que trata el poeta acorralar versos dentro el puño, las palabras escurren entre los dedos, caen al suelo y besan los poros de la tierra, las alas de una semilla por brotar. DIRKWOJTCZACK, Del Poemario "Tosco"