Compostura

Desperté en la madrugada, preparé el café temprano antes que saliera el sol,
me senté a leer el periódico mientras tenía la regadera corriendo agua
sobre el césped. ¿Qué otra recompensa, pero la aprobación de los vecinos
saco de mantener el césped verde? Debería dejarlo secarse para ver.

Estaba bien cansado por la fiesta de ayer, pero decidimos ir a la playa
de todas maneras. Fuimos a Lido Beach. Desde lejos el olor a pescado
muerto; era señal que algo andaba mal. Al acercarnos a la orilla,
millares de larva de camarón flotaban al azar.

Quise enseñarle a una flor como nadar entre las olas, una flor hermosa,
una flor delicada que no quería herirse.

Me frustré, pero mantuve la compostura, como cuando leo el periódico
en la mañana sobre civiles y niños asesinados sin provocación.

Pobres flores son los pobres, y yo me hiero, cicatriz sobre cicatriz,
para sentir su ardor, su dolor, y los primeros instantes de la muerte.
Hasta ahora no he cruzado ese puente negro, sálveme quien sea.

© DW080706