POEMAS ESCRITOS
AL MARGEN DE UN LIBRO
PARTE I
©DIRK WOJTCZACK VECILLA
Poema I - Madre Europa
Europa, continente viejo,
te veo con mis ojos americanos, marrón,
como un nuevo descubridor
En ti asiento mi taza de café,
como en mi hogar
En ti puedo dar la espalda
a los carabineros y atracantes
sin tener que preocuparme
En ti puedo cerrar mis ojos
y oír el mismo sonido de las olas
que me arrullaron durante mi infancia
Europa, tú eres el plato casero
que satisface mi apetito
En tus viejas calles camino con pasos de infante,
uno por uno para ver todos los alrededores,
buscando las manos de mi madre
para así no perderme
¿Pero cómo va ser eso?
De perderme en Europa,
si todo está ya ubicado y nombrado
Escrito en algún lugar en España, Octubre 1997
Poema II - El Tiempo
El tiempo no nos deja borrar los disgustos,
sino que el polvo del olvido
los tapa con su manto,
como algo que sentíamos con tanta pasión por un instante,
en el cual la sangre podría llegar a hervir
hasta perder la razón
El tiempo no es la cura de todo mal,
sino que pone todo en su lugar,
como debería ser
Al hacer todo lo que hago en mi tiempo,
estoy tratando de recuperar mi juventud,
la cual con todos sus defectos y méritos,
me ha traído hasta hoy
Hoy solamente quiero vivir durante esta estadía temporal
antes de devolverla para siempre
Escrito en algún lugar en España, Octubre 1997
Poema III - Fama
Pagar dinero para aprender algo,
para desarrollar talentos innatos,
que se pulen como esmeraldas colombianas
o que se pudren como guineos colgados en el trópico
Tengo hambre por aprender - por conocer
todo lo que está allá afuera de mi ventana
En América tenemos extremos de libertad,
una que te ahoga y tortura por supresión,
la otra América que no se define por la amplitud del camino
Quisiera ser leído por otros,
sin que necesariamente vean mi rostro,
sino que compartan mis palabras
Escrito en NY, diciembre 28, 1997
Poema IV - Identidad
¿Cuántas veces nos hemos preguntado
que hacemos en la vida,
Adónde iremos después de la muerte?
Antes pasaba los días mirando al mundo girar,
ahora giro por el mundo para perderme
en cualquier lugar extraño,
solamente para volver a encontrarme,
al frente de mi reflejo en un pozo
o un espejo de un hotel de tres estrellas,
que solamente me brinda reposo para mi cuerpo cansado
¿Quiénes de verdad somos los que venimos?
No somos lo que la gente cree que aparentamos
Escrito en NY, diciembre 28, 1997
Poema V - Tiempo, alcohol, humo
¿Cuánto alcohol ha recorrido por mis venas?
¿Cuánto humo ha inflado las paredes de mis pulmones?
¿Cuántas imágenes han estimulado un pensamiento?
No puedo estar quieto como agua de lago,
si muevo los brazos no es para volar,
si digo palabras no es para repetir,
si respiro aire es para seguir viviendo,
si mi corazón palpita es porque todavía siente
¿Cuántos senos descubiertos he visto de bailarinas
con sus caras confundibles? ¿Qué caras?
¿Qué bar no se parece a otro
cuando el humo del cigarrillo decora las caras?
¿Cuántas peleas con gente desconocida hubiera ganado
si tuviera puños de hombre con callos?
De todos modos, no importa contar los incidentes,
es como contar cuantos días hemos vivido,
buenos y malos,
si uno se olvida,
gracias al tiempo, alcohol y humo
Escrito en NY, diciembre 28, 1997
Poema VI - Cansancio
Al fin del día el cansancio
se apodera de mis sentidos,
que no me deja pensar claramente
y me olvido de los eventos transcurridos
El cansancio me hace olvidar del tiempo,
el reloj continua sin esperar un segundo más,
para que mis ojos vuelvan a ver al día que sigue
Me rindo ante ti, cansancio,
sin mucha resistencia,
me entrego con el placer
de una nueva amante,
sin cuestionar que pasará mañana
Cansancio, recibe éste cuerpo agotado,
me entrego para que me des nueva vida,
no puedo cerrar el puño para seguir escribiendo,
tan solo, para poder apagar la luz
y cerrar mis ojos al mundo
Escrito en NY, diciembre 28, 1997
Poema VII - Sonido Modular
Un sonido, una nota emitida,
oigo frecuencias gemidas a toda hora,
constante es la presencia de las siete notas
Un sonido emitido como vocales,
sílabas sin consonantes, aún largas palabras
que nos dicen lo que oímos,
código secreto conjugando ideas
Un suspiro de una amante en el oído
que te dice que esto no es un sueño,
con cordura su piel perdura en la tuya,
una brocha que codiciarás en noches de vela
Escrito en NY, enero 10, 1998
Poema VIII - Pijama
Semi-acostado en el cuarto de dormir,
a las 9 de la noche, de un lunes en febrero
Afuera es Flushing, nombre de pueblo,
adonde llevo más de 3 años alquilando esta pieza
Nunca pensaría en comprarme una casa por aquí,
al lado de la carretera expressway,
en un pueblo que está a punto de convertirse
en otro Chinatown
y no lo digo con desprecio,
sino que cada persona tiene
que vivir con gente semejante
Semi-acostado en el cuarto,
aunque tengo un poco de calor,
no me saco la camisa
hasta que apague la luz,
pues no quiero ver mis vellos canosos en el pecho,
ni los rollos de gordura en mi estómago
Escrito en NY, febrero 2, 1998
Poema IX - Poeta en la Nueva Ámsterdam
¿Cómo escribir algo interesante, original, único
que a la gente motive leer;
sería de cubrir el libro con un cuadro
lleno de colores o una mujer desnuda?
O nombrar el libro con un tema relacionado al sexo, la pasión, un crimen, violencia, odio, venganza
¿A quién le interesa leer poemas de un poeta desconocido
que no domina siquiera su idioma materno?
Quisiera ser el poeta más famoso de los desconocidos
¿Qué puede escribir un poeta que siente que ha escrito sobre todo lo que se pueda escribir?
¿Qué puede aprender un poeta cuando en desesperación siente el fin del camino?
¿Qué puede pensar un poeta que mira al sol y no lo ve que lo ciega?
Entre tantos libros por leer,
cómo uno sabe cual escoger? (Escogí "Poeta en Nueva York" de FGL)
Escrito en NY, febrero 2, 1998
Poema X - Entre la sombra y la claridad
En el amanecer de un día brillante,
conducía hacia el sur de Queens a trabajar
En menos de una fracción de segundo,
atravieso detrás de la sombra de un edificio
que desaparece de la vista hacia la infinita claridad,
desaparece del horizonte que mis ojos no acaparan
En un sobre compuesto de oscuridad y claridad,
parado sobre la puntilla de un alfiler,
tambaleo para no caer fuera de la razón,
sino que me encuentro persignándome
para que Dios proteja a todos sus hijos
Escrito en NY, febrero 2, 1998
Poema XI - Nelson José Vecilla Rodríguez
Mi abuelo Nelson (José Vecilla Rodríguez) se recupera lentamente
de su infarto cerebral
y por lo que me han dicho
no ha perdido por completo su memoria,
incluso ha asumido la personalidad de un rico
repartiendo grandes herencias a nosotros;
(todos los terrenos que tuvieron de verdad
fueron vendidos hace décadas en la ciudad de Babahoyo)
¿Quién le da círculos a la vida para regresar a la infancia?
¿Quién le da vueltas a la ruleta para decidir su porvenir?
¿Quién se aleja para poder encontrar el camino de vuelta
que siempre está bien marcado?
Pues, abuelo, si me quieres dar una hacienda - gracias
Pero, si quieres que yo te dedique un poema,
para ti es el "Te vi", tu favorito
Escrito en NY, febrero 2, 1998
Poema XII - Al margen de un libro
Guardo un pensamiento
solamente para que se evapore en segundos,
no logro recordarlo por más brillante
que lo hubiera formado en mi mente
A las orillas de éstas páginas,
grabo pensamientos pasajeros
para poder recordarlos dentro de futuro días,
para comparar quién fui entonces
Un pensamiento brota con cada mirada
y aun aparecen con los ojos cerrados
La ventana de la imaginación
permite que las palomas escapen de sus jaulas
No tengo mucho que decir con hablar,
solamente cuando sangra éste lápiz de carbón,
tengo la libertad de soñar,
de soñar de felicidad y tristeza
Extraño los momentos de silencio
en la madrugada de las calles de Queens,
con la misma intensidad de vida
que se siente en los campos de las montañas
Escrito en NY, febrero 5, 1998
Poema XIII - Arte Como Deporte
Últimamente no he tenido tiempo
de escribir como lo hacia antes,
ni en la madrugada o en el trabajo
o en la mañana,
porque ahora mi cuerpo me pide vida
La vida que se siente cuando uno se desliza
sobre la carretera pavimentada en ruta hacia el parque
En vez de crear arte con poemas o cuentos cortos
(si me permito la clasificación de tal
lo que escribo con mucho frenesí)
Salgo para empujar el límite de mi pulso,
corro para sentir la sobrecarga de energía,
para agotarme mientras envigoro
Corro para vivir duro
Irónicamente paso por un cementerio
y noto que las tumbas sin flores
son de personas que murieron hace mucho tiempo
y probablemente sus hijos y nietos
también ahora los acompañan en la tierra;
Me alejo mientras troto
sabiendo que tarde o temprano yo también los acompañaré,
por qué todos estamos de paso no mas
Escrito en NY, febrero 5, 1998
Poema XIV - Esposa
Si no escucho las campanas de la iglesia
no es de menos
Si no percibo a los pajaritos cantar
no es de menos
Si no tengo dinero en los bolsillos
no es de menos
Si no salimos al cine en el fin de semana
no es de menos
Si no nos acostamos en la playa
no es de menos
Pero si es más que todo
cuando no veo tus ojitos
o tu sonrisa de oreja a oreja,
cuando no tomas mi mano
o me das un beso en la frente
Escrito en NY, febrero 11, 1998
Poema XV - Nuevas Novedades
Dime algo que no sé,
muéstrame algo desconocido,
hazme vivir una concentración de eventos,
llévame a la cúspide
y déjame caer sin alas ni paracaídas
Lánzame al vértigo infinito,
no me dejes repetir cada vivencia,
no quiero saber qué es la rutina,
borra de mi vocabulario "estar acostumbrado"
o del aburrimiento que viene con el tiempo,
quiero soltar pensamientos sin timidez o reservas,
al igual que un borracho o un niño inocente
¿de que sirve tener todo embotellado para nunca beber?
Escrito en NY, febrero 11, 1998
Poema XVI - Marea de Playas
Canta pajarito un madrigal,
despégate sol del nidal,
ahoga el sonido de sollozos,
seca las lágrimas de los ojos
Aquellas letras de amor
escritas en la arena de Playas
las borró la marea de tu corazón
Los pasos que dimos bajo la luna
se extraviaron al cruzar el camino,
tan solo parado con mi sombra
y la manga arrugada hasta los codos
El recuerdo de tu perfume,
por más que quiera no me deja
olvidarte de mi piel
Escrito en NY, febrero 8, 1998
Poema XVII - Leche de Melancolía
No quiero darte la impresión
de que todo cambió
cuando no nos pusimos de acuerdo
para la próxima cita
Siendo yo más bravo y valiente que un torero,
la sangre se me puso a hervir
y no pude contener
la lluvia de disparates que solté
con mi lengua de cuero
No pude ver con claridad,
sin tener la serenidad
Un adiós hubiera sido suficiente,
pero siempre destrozo
lo que más quiero
Nunca tengo tiempo para sembrar,
algo como una sonrisa o un hola
El tiempo sin ti sirve mejor
para recordar con melancolía
aquel día que por primera vez
tomé tu mano sin tu permiso
Escrito en NY, febrero 7, 1998
Poema XVIII - E tu?
¿Eres tú la que se esconde,
mientras te busco por todos lados?
Acaso quieres evitar nuestro encuentro,
¿porqué quieres perder ésta oportunidad?
Aguanto el silencio de tu indiferencia,
espero que cambies tu actitud,
mientras espero que las rosas que sembré
en las altas horas de la noche broten para ti
Me imagino ver tu rostro,
ver el reflejo de la luna en tus ojos
Ahógame, asfíxiame, aplástame
por completo hasta perder la razón
Aguanto en silencio,
sollozo sin vergüenza,
tiemblo con el frío de la noche
¿cómo haré para conocerte?
¿me guiñarás con una sonrisa?
Escrito en NY, febrero 11, 1998
Poema XIX - En Manhattan
En menos tiempo que se dice “un instante”,
logré dejar mi mente ambular en las calles,
pero regreso a la realidad después de oír
las palabras torcidas por un borracho
que no deja de fumar para ocupar sus manos
Un segundo más tarde,
vuelvo a nadar en pensamientos,
me pregunto: ¿quiénes son, qué hacen, adonde van?
Gente que se deja llevar por sus pasos,
que pisan sin vacilar las veredas de Manhattan
Manhattan es un tesoro envuelto de papel de regalo,
que contiene una caja de sorpresas adentro,
una y otra sin fin
Manhattan, la selva con árboles de fierro y vidrio,
la ciudad que nunca duerme y aún crece
Escrito en NY, febrero 11, 1998
Poema XX - Agua Clara
Te tocaré unas notas de la guitarra,
te recitaré unos versos de un poema
que empecé a escribir en una servilleta
Tan solo quiero que veas con la claridad
transparente de agua
mis intenciones contigo,
de la luna encima el sol,
te llevaré a una estrella
para viajar en un cometa con tu nombre
Pisarás rosas rojas,
te vestirás solamente de fragancias manantiales,
bailaremos un vals en nubes celestiales
Celebraremos fiestas quinceañeras a diario,
todo esto puede ser realidad
con tal solo dejarte llevar sin reservas
de la corriente de amor que siento por ti
Escrito en NY, febrero 12 y 13, 1998
Poema XXI - Reyes o hormigas
¿Haz alguna vez soñado
de volar sin alas,
de nadar sin aletas,
de flotar en el aire,
de vivir sin problemas?
Las luchas perduran desde el primer llanto fuera del vientre
hasta la última mirada al cielo
que damos al caer al suelo para siempre
La realidad es un estado presente
que nos rodea hasta en los sueños
¿Acaso somos reyes o hormigas?
¿Acaso somos mariposas que buscan refugio del viento?
Todos en vida somos diferentes físicamente
hasta que nuestros huesos se convierten en polvo
o comida de gusanos
¿Quién no para de pensar mientras está despierto?
No oímos pensamientos ajenos por la falta de voces;
seleccionamos lo que decimos para convivir o herir
Escrito en NY, febrero 17, 1998
Poema XXII - Las Grietas
En todo el sentido de la palabra,
con el permiso de ustedes,
tomaré
una intrusión a la privacidad
Pediré la mano
de una novia vestida en blanco
Una palabra emitida por medio de cuerdas vocales,
¿cómo se condensan en un sueño,
que no se pueden oír
y que se esfuman al olvido?
Hay palabras que caen entre las grietas del piso,
sueños que van de un extremo a otro,
de pesadillas mórbidas a fantasías irreales
Sueños que nos hacen pesar al revés
que un precipicio es el principio de la muerte
Ejerce en tu mente una reacción contraria
Escrito en NY, febrero 17, 1998
Poema XXIII - Sin Fronteras
Existe una magia en éste libro,
no sé que será dentro de él
que me ha motivado a volver a escribir,
será por soy Maqroll el Gaviero,
no soy ciudadano de ningún país
Claro que los documentos hoy dicen algo,
aunque nací en Bogotá - no se nada de ella,
aunque crecí en Guayaquil - no podría vivir con ella,
soy estadounidense en papel solamente
No sé sus costumbres o tradiciones,
no conozco su folklore o las canciones
que los niños cantan en el jardín de infantes
Quizás tal como Maqroll soy marinero,
pasando por los puertos principales del mundo:
Guayaquil, Barranquilla, Limón, NY, Lisboa, Barcelona;
será el olor salado de la costa que me atrae
Como gaviota que vuela sobre las orillas,
aunque no puedo volar como una,
mi mente siempre esta ausente
de mi cuerpo, inmóvil y lento
Si pudiera hablar y escribir
a la misma velocidad que pienso,
¿tendría todo sentido común?
O es la lentitud el editor de mis acciones
Escrito en NY, marzo 1, 1998
Poema XXIV - La Chica De La Luz Roja
El denominador común del hombre
desde el principio de los tiempos ha sido el sexo,
un fenómeno tan natural y mal entendido
con tantas explicaciones y justificaciones
cuando se desata el control en público
Es una fascinación de todas las edades,
una combinación física y mental;
de un niño quien nota su primera erección y no entiende por qué sucede,
niños adolescentes con la curiosidad personal
que se tocan hasta llegar a conseguir un clímax;
temprana edad adulta en la que uno
trata de conseguir contacto femenino como dé lugar
Adulto en que piensa en placeres carnales,
una foto, una revista, un video, una chica go-go,
tan solo para estimular deseos eróticos
¿Qué es sexo con uno mismo u otros?
¿Acaso es un escape, un alivio?
Escrito en NY, febrero 28, 1998
Poema XXV- Interrupción a la continuidad
Una ventana se le puede romper el vidrio para salir;
una puerta se le puede torcer la cerradura para abrir;
una pared solo se la puede chocar -
(dale con la cabeza sino estas convencido)
Con todo lo que tengo por dar,
¿de qué sirve una vida sin la continuidad
de la mía, mi ser, temperamento, características?
¿Hacia adonde puedo extender mi afinidad
que siento por la vida?
¿Qué pecado tendré que cometer si el pecado es la solución? ¿Cuán será el precio?
Más tristeza de lo que tendría sin aquella creación divina
¿Sería una creación divina si nace del pecado y no del amor?
¿Qué hace un hombre de verdad?
¿Qué le hace a un hombre todo esto?
¿Acaso se despacha los sentimientos de quien le quiere
y hacerla sentir como desperdicio el resto de su vida?
Escrito en NY, marzo 3, 1998
©DIRK WOJTCZACK
AL MARGEN DE UN LIBRO
PARTE I
©DIRK WOJTCZACK VECILLA
Poema I - Madre Europa
Europa, continente viejo,
te veo con mis ojos americanos, marrón,
como un nuevo descubridor
En ti asiento mi taza de café,
como en mi hogar
En ti puedo dar la espalda
a los carabineros y atracantes
sin tener que preocuparme
En ti puedo cerrar mis ojos
y oír el mismo sonido de las olas
que me arrullaron durante mi infancia
Europa, tú eres el plato casero
que satisface mi apetito
En tus viejas calles camino con pasos de infante,
uno por uno para ver todos los alrededores,
buscando las manos de mi madre
para así no perderme
¿Pero cómo va ser eso?
De perderme en Europa,
si todo está ya ubicado y nombrado
Escrito en algún lugar en España, Octubre 1997
Poema II - El Tiempo
El tiempo no nos deja borrar los disgustos,
sino que el polvo del olvido
los tapa con su manto,
como algo que sentíamos con tanta pasión por un instante,
en el cual la sangre podría llegar a hervir
hasta perder la razón
El tiempo no es la cura de todo mal,
sino que pone todo en su lugar,
como debería ser
Al hacer todo lo que hago en mi tiempo,
estoy tratando de recuperar mi juventud,
la cual con todos sus defectos y méritos,
me ha traído hasta hoy
Hoy solamente quiero vivir durante esta estadía temporal
antes de devolverla para siempre
Escrito en algún lugar en España, Octubre 1997
Poema III - Fama
Pagar dinero para aprender algo,
para desarrollar talentos innatos,
que se pulen como esmeraldas colombianas
o que se pudren como guineos colgados en el trópico
Tengo hambre por aprender - por conocer
todo lo que está allá afuera de mi ventana
En América tenemos extremos de libertad,
una que te ahoga y tortura por supresión,
la otra América que no se define por la amplitud del camino
Quisiera ser leído por otros,
sin que necesariamente vean mi rostro,
sino que compartan mis palabras
Escrito en NY, diciembre 28, 1997
Poema IV - Identidad
¿Cuántas veces nos hemos preguntado
que hacemos en la vida,
Adónde iremos después de la muerte?
Antes pasaba los días mirando al mundo girar,
ahora giro por el mundo para perderme
en cualquier lugar extraño,
solamente para volver a encontrarme,
al frente de mi reflejo en un pozo
o un espejo de un hotel de tres estrellas,
que solamente me brinda reposo para mi cuerpo cansado
¿Quiénes de verdad somos los que venimos?
No somos lo que la gente cree que aparentamos
Escrito en NY, diciembre 28, 1997
Poema V - Tiempo, alcohol, humo
¿Cuánto alcohol ha recorrido por mis venas?
¿Cuánto humo ha inflado las paredes de mis pulmones?
¿Cuántas imágenes han estimulado un pensamiento?
No puedo estar quieto como agua de lago,
si muevo los brazos no es para volar,
si digo palabras no es para repetir,
si respiro aire es para seguir viviendo,
si mi corazón palpita es porque todavía siente
¿Cuántos senos descubiertos he visto de bailarinas
con sus caras confundibles? ¿Qué caras?
¿Qué bar no se parece a otro
cuando el humo del cigarrillo decora las caras?
¿Cuántas peleas con gente desconocida hubiera ganado
si tuviera puños de hombre con callos?
De todos modos, no importa contar los incidentes,
es como contar cuantos días hemos vivido,
buenos y malos,
si uno se olvida,
gracias al tiempo, alcohol y humo
Escrito en NY, diciembre 28, 1997
Poema VI - Cansancio
Al fin del día el cansancio
se apodera de mis sentidos,
que no me deja pensar claramente
y me olvido de los eventos transcurridos
El cansancio me hace olvidar del tiempo,
el reloj continua sin esperar un segundo más,
para que mis ojos vuelvan a ver al día que sigue
Me rindo ante ti, cansancio,
sin mucha resistencia,
me entrego con el placer
de una nueva amante,
sin cuestionar que pasará mañana
Cansancio, recibe éste cuerpo agotado,
me entrego para que me des nueva vida,
no puedo cerrar el puño para seguir escribiendo,
tan solo, para poder apagar la luz
y cerrar mis ojos al mundo
Escrito en NY, diciembre 28, 1997
Poema VII - Sonido Modular
Un sonido, una nota emitida,
oigo frecuencias gemidas a toda hora,
constante es la presencia de las siete notas
Un sonido emitido como vocales,
sílabas sin consonantes, aún largas palabras
que nos dicen lo que oímos,
código secreto conjugando ideas
Un suspiro de una amante en el oído
que te dice que esto no es un sueño,
con cordura su piel perdura en la tuya,
una brocha que codiciarás en noches de vela
Escrito en NY, enero 10, 1998
Poema VIII - Pijama
Semi-acostado en el cuarto de dormir,
a las 9 de la noche, de un lunes en febrero
Afuera es Flushing, nombre de pueblo,
adonde llevo más de 3 años alquilando esta pieza
Nunca pensaría en comprarme una casa por aquí,
al lado de la carretera expressway,
en un pueblo que está a punto de convertirse
en otro Chinatown
y no lo digo con desprecio,
sino que cada persona tiene
que vivir con gente semejante
Semi-acostado en el cuarto,
aunque tengo un poco de calor,
no me saco la camisa
hasta que apague la luz,
pues no quiero ver mis vellos canosos en el pecho,
ni los rollos de gordura en mi estómago
Escrito en NY, febrero 2, 1998
Poema IX - Poeta en la Nueva Ámsterdam
¿Cómo escribir algo interesante, original, único
que a la gente motive leer;
sería de cubrir el libro con un cuadro
lleno de colores o una mujer desnuda?
O nombrar el libro con un tema relacionado al sexo, la pasión, un crimen, violencia, odio, venganza
¿A quién le interesa leer poemas de un poeta desconocido
que no domina siquiera su idioma materno?
Quisiera ser el poeta más famoso de los desconocidos
¿Qué puede escribir un poeta que siente que ha escrito sobre todo lo que se pueda escribir?
¿Qué puede aprender un poeta cuando en desesperación siente el fin del camino?
¿Qué puede pensar un poeta que mira al sol y no lo ve que lo ciega?
Entre tantos libros por leer,
cómo uno sabe cual escoger? (Escogí "Poeta en Nueva York" de FGL)
Escrito en NY, febrero 2, 1998
Poema X - Entre la sombra y la claridad
En el amanecer de un día brillante,
conducía hacia el sur de Queens a trabajar
En menos de una fracción de segundo,
atravieso detrás de la sombra de un edificio
que desaparece de la vista hacia la infinita claridad,
desaparece del horizonte que mis ojos no acaparan
En un sobre compuesto de oscuridad y claridad,
parado sobre la puntilla de un alfiler,
tambaleo para no caer fuera de la razón,
sino que me encuentro persignándome
para que Dios proteja a todos sus hijos
Escrito en NY, febrero 2, 1998
Poema XI - Nelson José Vecilla Rodríguez
Mi abuelo Nelson (José Vecilla Rodríguez) se recupera lentamente
de su infarto cerebral
y por lo que me han dicho
no ha perdido por completo su memoria,
incluso ha asumido la personalidad de un rico
repartiendo grandes herencias a nosotros;
(todos los terrenos que tuvieron de verdad
fueron vendidos hace décadas en la ciudad de Babahoyo)
¿Quién le da círculos a la vida para regresar a la infancia?
¿Quién le da vueltas a la ruleta para decidir su porvenir?
¿Quién se aleja para poder encontrar el camino de vuelta
que siempre está bien marcado?
Pues, abuelo, si me quieres dar una hacienda - gracias
Pero, si quieres que yo te dedique un poema,
para ti es el "Te vi", tu favorito
Escrito en NY, febrero 2, 1998
Poema XII - Al margen de un libro
Guardo un pensamiento
solamente para que se evapore en segundos,
no logro recordarlo por más brillante
que lo hubiera formado en mi mente
A las orillas de éstas páginas,
grabo pensamientos pasajeros
para poder recordarlos dentro de futuro días,
para comparar quién fui entonces
Un pensamiento brota con cada mirada
y aun aparecen con los ojos cerrados
La ventana de la imaginación
permite que las palomas escapen de sus jaulas
No tengo mucho que decir con hablar,
solamente cuando sangra éste lápiz de carbón,
tengo la libertad de soñar,
de soñar de felicidad y tristeza
Extraño los momentos de silencio
en la madrugada de las calles de Queens,
con la misma intensidad de vida
que se siente en los campos de las montañas
Escrito en NY, febrero 5, 1998
Poema XIII - Arte Como Deporte
Últimamente no he tenido tiempo
de escribir como lo hacia antes,
ni en la madrugada o en el trabajo
o en la mañana,
porque ahora mi cuerpo me pide vida
La vida que se siente cuando uno se desliza
sobre la carretera pavimentada en ruta hacia el parque
En vez de crear arte con poemas o cuentos cortos
(si me permito la clasificación de tal
lo que escribo con mucho frenesí)
Salgo para empujar el límite de mi pulso,
corro para sentir la sobrecarga de energía,
para agotarme mientras envigoro
Corro para vivir duro
Irónicamente paso por un cementerio
y noto que las tumbas sin flores
son de personas que murieron hace mucho tiempo
y probablemente sus hijos y nietos
también ahora los acompañan en la tierra;
Me alejo mientras troto
sabiendo que tarde o temprano yo también los acompañaré,
por qué todos estamos de paso no mas
Escrito en NY, febrero 5, 1998
Poema XIV - Esposa
Si no escucho las campanas de la iglesia
no es de menos
Si no percibo a los pajaritos cantar
no es de menos
Si no tengo dinero en los bolsillos
no es de menos
Si no salimos al cine en el fin de semana
no es de menos
Si no nos acostamos en la playa
no es de menos
Pero si es más que todo
cuando no veo tus ojitos
o tu sonrisa de oreja a oreja,
cuando no tomas mi mano
o me das un beso en la frente
Escrito en NY, febrero 11, 1998
Poema XV - Nuevas Novedades
Dime algo que no sé,
muéstrame algo desconocido,
hazme vivir una concentración de eventos,
llévame a la cúspide
y déjame caer sin alas ni paracaídas
Lánzame al vértigo infinito,
no me dejes repetir cada vivencia,
no quiero saber qué es la rutina,
borra de mi vocabulario "estar acostumbrado"
o del aburrimiento que viene con el tiempo,
quiero soltar pensamientos sin timidez o reservas,
al igual que un borracho o un niño inocente
¿de que sirve tener todo embotellado para nunca beber?
Escrito en NY, febrero 11, 1998
Poema XVI - Marea de Playas
Canta pajarito un madrigal,
despégate sol del nidal,
ahoga el sonido de sollozos,
seca las lágrimas de los ojos
Aquellas letras de amor
escritas en la arena de Playas
las borró la marea de tu corazón
Los pasos que dimos bajo la luna
se extraviaron al cruzar el camino,
tan solo parado con mi sombra
y la manga arrugada hasta los codos
El recuerdo de tu perfume,
por más que quiera no me deja
olvidarte de mi piel
Escrito en NY, febrero 8, 1998
Poema XVII - Leche de Melancolía
No quiero darte la impresión
de que todo cambió
cuando no nos pusimos de acuerdo
para la próxima cita
Siendo yo más bravo y valiente que un torero,
la sangre se me puso a hervir
y no pude contener
la lluvia de disparates que solté
con mi lengua de cuero
No pude ver con claridad,
sin tener la serenidad
Un adiós hubiera sido suficiente,
pero siempre destrozo
lo que más quiero
Nunca tengo tiempo para sembrar,
algo como una sonrisa o un hola
El tiempo sin ti sirve mejor
para recordar con melancolía
aquel día que por primera vez
tomé tu mano sin tu permiso
Escrito en NY, febrero 7, 1998
Poema XVIII - E tu?
¿Eres tú la que se esconde,
mientras te busco por todos lados?
Acaso quieres evitar nuestro encuentro,
¿porqué quieres perder ésta oportunidad?
Aguanto el silencio de tu indiferencia,
espero que cambies tu actitud,
mientras espero que las rosas que sembré
en las altas horas de la noche broten para ti
Me imagino ver tu rostro,
ver el reflejo de la luna en tus ojos
Ahógame, asfíxiame, aplástame
por completo hasta perder la razón
Aguanto en silencio,
sollozo sin vergüenza,
tiemblo con el frío de la noche
¿cómo haré para conocerte?
¿me guiñarás con una sonrisa?
Escrito en NY, febrero 11, 1998
Poema XIX - En Manhattan
En menos tiempo que se dice “un instante”,
logré dejar mi mente ambular en las calles,
pero regreso a la realidad después de oír
las palabras torcidas por un borracho
que no deja de fumar para ocupar sus manos
Un segundo más tarde,
vuelvo a nadar en pensamientos,
me pregunto: ¿quiénes son, qué hacen, adonde van?
Gente que se deja llevar por sus pasos,
que pisan sin vacilar las veredas de Manhattan
Manhattan es un tesoro envuelto de papel de regalo,
que contiene una caja de sorpresas adentro,
una y otra sin fin
Manhattan, la selva con árboles de fierro y vidrio,
la ciudad que nunca duerme y aún crece
Escrito en NY, febrero 11, 1998
Poema XX - Agua Clara
Te tocaré unas notas de la guitarra,
te recitaré unos versos de un poema
que empecé a escribir en una servilleta
Tan solo quiero que veas con la claridad
transparente de agua
mis intenciones contigo,
de la luna encima el sol,
te llevaré a una estrella
para viajar en un cometa con tu nombre
Pisarás rosas rojas,
te vestirás solamente de fragancias manantiales,
bailaremos un vals en nubes celestiales
Celebraremos fiestas quinceañeras a diario,
todo esto puede ser realidad
con tal solo dejarte llevar sin reservas
de la corriente de amor que siento por ti
Escrito en NY, febrero 12 y 13, 1998
Poema XXI - Reyes o hormigas
¿Haz alguna vez soñado
de volar sin alas,
de nadar sin aletas,
de flotar en el aire,
de vivir sin problemas?
Las luchas perduran desde el primer llanto fuera del vientre
hasta la última mirada al cielo
que damos al caer al suelo para siempre
La realidad es un estado presente
que nos rodea hasta en los sueños
¿Acaso somos reyes o hormigas?
¿Acaso somos mariposas que buscan refugio del viento?
Todos en vida somos diferentes físicamente
hasta que nuestros huesos se convierten en polvo
o comida de gusanos
¿Quién no para de pensar mientras está despierto?
No oímos pensamientos ajenos por la falta de voces;
seleccionamos lo que decimos para convivir o herir
Escrito en NY, febrero 17, 1998
Poema XXII - Las Grietas
En todo el sentido de la palabra,
con el permiso de ustedes,
tomaré
una intrusión a la privacidad
Pediré la mano
de una novia vestida en blanco
Una palabra emitida por medio de cuerdas vocales,
¿cómo se condensan en un sueño,
que no se pueden oír
y que se esfuman al olvido?
Hay palabras que caen entre las grietas del piso,
sueños que van de un extremo a otro,
de pesadillas mórbidas a fantasías irreales
Sueños que nos hacen pesar al revés
que un precipicio es el principio de la muerte
Ejerce en tu mente una reacción contraria
Escrito en NY, febrero 17, 1998
Poema XXIII - Sin Fronteras
Existe una magia en éste libro,
no sé que será dentro de él
que me ha motivado a volver a escribir,
será por soy Maqroll el Gaviero,
no soy ciudadano de ningún país
Claro que los documentos hoy dicen algo,
aunque nací en Bogotá - no se nada de ella,
aunque crecí en Guayaquil - no podría vivir con ella,
soy estadounidense en papel solamente
No sé sus costumbres o tradiciones,
no conozco su folklore o las canciones
que los niños cantan en el jardín de infantes
Quizás tal como Maqroll soy marinero,
pasando por los puertos principales del mundo:
Guayaquil, Barranquilla, Limón, NY, Lisboa, Barcelona;
será el olor salado de la costa que me atrae
Como gaviota que vuela sobre las orillas,
aunque no puedo volar como una,
mi mente siempre esta ausente
de mi cuerpo, inmóvil y lento
Si pudiera hablar y escribir
a la misma velocidad que pienso,
¿tendría todo sentido común?
O es la lentitud el editor de mis acciones
Escrito en NY, marzo 1, 1998
Poema XXIV - La Chica De La Luz Roja
El denominador común del hombre
desde el principio de los tiempos ha sido el sexo,
un fenómeno tan natural y mal entendido
con tantas explicaciones y justificaciones
cuando se desata el control en público
Es una fascinación de todas las edades,
una combinación física y mental;
de un niño quien nota su primera erección y no entiende por qué sucede,
niños adolescentes con la curiosidad personal
que se tocan hasta llegar a conseguir un clímax;
temprana edad adulta en la que uno
trata de conseguir contacto femenino como dé lugar
Adulto en que piensa en placeres carnales,
una foto, una revista, un video, una chica go-go,
tan solo para estimular deseos eróticos
¿Qué es sexo con uno mismo u otros?
¿Acaso es un escape, un alivio?
Escrito en NY, febrero 28, 1998
Poema XXV- Interrupción a la continuidad
Una ventana se le puede romper el vidrio para salir;
una puerta se le puede torcer la cerradura para abrir;
una pared solo se la puede chocar -
(dale con la cabeza sino estas convencido)
Con todo lo que tengo por dar,
¿de qué sirve una vida sin la continuidad
de la mía, mi ser, temperamento, características?
¿Hacia adonde puedo extender mi afinidad
que siento por la vida?
¿Qué pecado tendré que cometer si el pecado es la solución? ¿Cuán será el precio?
Más tristeza de lo que tendría sin aquella creación divina
¿Sería una creación divina si nace del pecado y no del amor?
¿Qué hace un hombre de verdad?
¿Qué le hace a un hombre todo esto?
¿Acaso se despacha los sentimientos de quien le quiere
y hacerla sentir como desperdicio el resto de su vida?
Escrito en NY, marzo 3, 1998
©DIRK WOJTCZACK
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