Contenido Adulto


Semejanzas del denominador bajo

Qué fruta mas podrida habrá que el mismo hombre,
semejante al reptil -
arrastrándose sobre su verga erecta,
buscando perforar orificios,
mientras su sombra crece cada día
hasta llegar a enterrarlo con la oscuridad
de luna blindada.......

Míralo como desperdicia su tiempo moderno,
acelerado para hacer su parada de burro,
rápido como la tortuga de hadas.
Tiene las manos para darle
vueltas al culo timón,
seso revuelto y mandón.

Tanto en común el pornógrafo,
las putas y los poetas,
exhibiendo a puertas abiertas
su deficiencias gratuitas -
quien creyera que la vulgaridad
crece hiedras de bolígrafos
y cámaras digitales,
en el hueblog de las piernas.

© DW093005

Dejando poemas en Starbucks para ser usados como filtros

Contenido Adulto

Trato de figurar, quién es más desesperado: Chicas quienes postulan sus fotos en el internet buscando citas personales, o, chicas que postulan fotos de su vagina en el internet para votar por el mejor par de labios, o, alguien quien deja su alma desnuda en un poemario dentro de Starbucks, sin saber si la gerencia los botará a la basura o si los reciclará para usarlos como filtros de café. Quizás lo que comparten aparte de esa desesperaciónes el mismo llamado de atención que un suicida exige antes de ejecutar su obra magna, no como un llamado de socorro, ni como lanzando una boya al mar, sino como anunciando donde el sitio con mejor atajo existe hacia el ocaso del camino. No como las veces que me he encontrado atorado en el tráfico de la supercarretera en el Interstate 95 de Connecticut, sin salida, sin solución, tan solo como un bicho indefenso bajo la lupa de un travieso científico.

Reo Del CigarrilloJunio 29, 2004

Pepo, rulo y ñoco.

Coño, qué miran los millones de ojos de las moscas de Satre, estacionadas verticalmente en el vidrio de la oficina. Habrá un emperador, un bicho impostor de Kafka, asediador de las masas con su mensaje de terror. Toda guerra trae cobardes en trajes fino de arañas, desorden ante la calma de la complacencia. Todo soldado doma el vuelo de luciérnaga, gris se colora el cielo desde el punto de la avispa. Mete el rulimán en el ñoco, después del pepo y rulo. Juego de canicas.

Reo Del Cigarrillo Julio 20, 2004

Entrada de diario, miércoles, 28 de septiembre, año dos mil cinco

Cada vez que escribo algo, me doy cuenta que las palabras
dan vueltas como la circulación espiral de una mosca
en preparación del aterrizaje perfecto.
Escribo con la preocupación de un despreocupado,
un poco inconforme, un poco confusa,
un poco de contradicción.
Pobre gata que se deja comer del perro.
Prefiero mariscos y unas frutas pectorales.
No me he dado cuenta en cuanto ha disminuido
las palpitaciones del corazón por minuto
o que rápido se cambian las hojas del calendario.
Si noto que mientras más me alejo de la infancia
y los primeros años de adolescencia, nada he cambiado
el hambre de los ojos por llegar al estomago complaciente.
He sobrevivido mas relojes y zapatos, no sé sí por casualidad,
o porque habrá otro motivo o algún evento donde mi presencia
será clave o imprescindible. Obviamente no puedo estar
ausente a mi entierro, y eso sí, todos están invitados.
Pueden venir en cualquier facha, no me importará.
Pueden venir borrachos o sobrios, pero felices.

©0928DW05

Always Separate

Astoria Park, Queens County, NY (Sept 2005)

Einstein

De tanto mirar atrás
la bicicleta de Einstein
devoró el borrador
del lápiz que no pudo cambiar
(el contenido)
la formula relativa
al peso de las frutas
sobre tu pecho
y
la perdición del péndulo carnal.
DIRKWOJTCZACK

Poetas Muertos Escriben Mejor

Dejo atrás la fría neblina en Bogotá. Leo en el almanaque que un poeta muerto vive mejor, ya que no tiene que plagiar: el constante hambre del corazón que empaña las ventanas del mundo; la infinita desesperanza encontrada dentro los espacios vacíos que llenan los riachuelos con huecos de sombras; el peso de la melancolía sentido alrededor de cadáveres vivos tan solo para empuñar la pluma a escribir; la inigualable felicidad de la infancia con inocencia celestial; y sintetizar con palabras el espectro de emociones sobre lomos adoloridos. Un poeta muerto es uno con la naturaleza, comulga, la tierra lo abraza, le provee refugio y el calor del suelo que nunca sintió en los brazos de su hermano, Ahora al fin, las raíces y los insectos lo quieren. En este estado el poeta no tiene que moverse, buscar, inventar versos y frases, "mejor debería estar muerto", pregúntale a Lorca.

Poetas muertos escriben mejor.

DirkWojtczackFebruaryTwoTwoThousandTwo

Cohete Arriba

The world is perfect

The world is a perfect place for an angry young man, who feeds on the imperfections of geographic, economic, social, religious, and other endless and unjustified divisions; a breeding ground for discontent, intolerance and disparages; the spark to ignite, combust, nurture and fuel the fire within. The traveled road is long and arduous, the answers are blunt and inconsistent, time and questions weigh heavily on the young man's crown, who's surrounded by the uncertaintyof his own fate and the impact of his conscientious demeanor.DIRKWOJTCZACK

Herido

Herido escribo mejor, las palabras fluyen con la mayor breve facilidad de la gravedad. Una insípida mirada se asoma sobre el templado horizonte al principio de la mañana, con el corazón acelerado cada hora luce por 89 minutos; el día calumnia sus pasos, a pesar que la cerradura de la cadena permanece abierta y la llave yace en la mano del reloj. Herido escribo palabras húmedas, tibias como la sangre que desliza sus sueños en los caudales serpenteados y venosos de la pluma. Incendian las palabras y reclaman ser derramadas en el día que lleguen a soltar balas en la pleamar: salir al abierto, desunir las ansiedades que secuestran la libertad del árbol hecho papel. Por mas que trata el poeta acorralar versos dentro el puño, las palabras escurren entre los dedos, caen al suelo y besan los poros de la tierra, las alas de una semilla por brotar. DIRKWOJTCZACK, Del Poemario "Tosco"

Friendly Advice to a Lot of Young Men (C. Bukowski)

Go to Tibet.
Ride a camel.
Read the bible.
Dye your shoes blue.
Grow a beard.
Circle the world in a paper canoe.
Subscribe to The Saturday Evening Post.
Chew on the left side of your mouth only.
Marry a woman with one leg and shave with a straight razor.
And carve your name in her arm.
Brush your teeth with gasoline.
Sleep all day and climb trees at night.
Be a monk and drink buckshot and beer.
Hold your head under water and play the violin.
Do a belly dance before pink candles.
Kill your dog.
Run for Mayor.
Live in a barrel.
Break your head with a hatchet.
Plant tulips in the rain.
But don't write poetry.

Consejo para un grupo de varones jóvenes.
Visita Tibet.
Monta un camello.
Lee la biblia.
Tiñe tus zapatos azul.
Crece una barba.
Circula el mundo en una canoa de papel.
Suscribéte al The Saturday Evening Post.
Mastica solamente del lado izquierdo de la boca.
Casa una coja y aféitate con una navaja derecha.
Y talla tu nombre en su brazo.
Cepíllate los dientes con gasolina.
Duerme por día y en la noche trepa árboles.
Conviértete en un monje y bebe postas y cerveza.
Sumerge tu cabeza bajo agua y toca el violín.
Baila moviendo la barriga enfrente de velas rosadas.
Mata a tu perro.
Postúlate para alcalde.
Vive en un barril.
Rompe tu cabeza con un hacha.
Siembra tulipanes en la lluvia.
Pero no escribas poesía.

Versión traducida por Dirk Wojtczack, Junio 26, 2002

ROMANTIC RAP

I waiver
and
shiver
to drown
in your river

Your skin
is my sin,
your blood
is akin
to the flood
within
I struggle
while I juggle
a broken heart
amidst another
tussle

Your faces
are pages
for verses
appeasing
my rages

Your body
holds the glory
found in flower
sand the beauty
for all the hours
I am the contrast
in the present,
who swoons last
of the decadent,
let's dance to the past!
I have the air
between the words
and the flair
to square the swords,
an affinity to the rare.
The path to your forest
in clouds and dreams
behind the unrest
lead to the seams
of your treasured zest.
DIRKWOJTCZACK

Pornografia Del Futuro

Elixir

Cómo quisiera navegar sobre una ola azul, ver a velocidad de abismo, en resumen, la esencia de una vida saciada, en vez de detalles agobiantes, la pestilencia del aburrimiento, la agonía de cada segundo, la acumulación de polvo sobre mi cuerpo; queriéndome enterrar vivo. Las luchas que he emprendido para no caer en el fondo de la inercia, las gotas de sal que he suelto para abrir las pocas llenas de hastío. Cada color tiene una razón bajo luz, aunque sea de halógeno, el velo de la oscuridad en sí sirve para denominar a todas las bandas de un solo nombre - muerto.

Written by DW, Copyright Material

Letter from one of NY's sons

The sea overflows onto the shoreline
with tears of sadness,
for all submerged spirits
before the day surfaces;
below the night's skin.
I wear a thorned crown
of that day
everyday for now four years (Septiembre 11),
my callous hands have not
hardened my heart,
my drenched eyes have not
drained the bitter salt; but,
there's still an orchard
full of growing trees;
there's still a yard
for children to run far.
Man's goodness should prevail
his brother's failings;
man adapts to the course set
by life's stream, not change it.
DW2005
September 09

Too many good choices: Robert Moses or Jones Beach

Camino entre luz y sombra

Post Efectos Traumáticos: Katrina Rapera La Perra

Un poema que quema
con su esquema,
investiga, no instiga,
ni castiga;
una congregación,
una asociación
de palabras;
que llevas y taladras
no ha sido mortal;
¡hola!, ¿qué tal?,
en tiempos de guerras
lluvia de gatas y perras;
mira los cuerpos inflado,
no de aire o dólar chiflado.

Un presidente tan inepto
averigüen si es lelo.
El tiempo que desperdicio
como cómplice, no auspicio.
El mico de pulgas contradice
con su cínica critica, no dice;
trae de Washington
aguinaldos al ricón;
pobre el pobre si vota,
gime y no se nota.

©DW2005
0907

Osama y Katrina

Nunca se ha previsto un huracan....

http://www.nytimes.com/2005/09/07/opinion/07friedman.html

It's not a blame game, but face it

Check out this link.....

http://www.nytimes.com/2005/09/07/opinion/07dowd.html

The vultures never rest amidst calamities

How come I am not surprised to read that the Navy has selected Halliburton.........


http://www.nytimes.com/2005/09/04/politics/04halliburton.html

Sin fines de lucro o de la galería

Fucking hijueputas, parece que todos han salido del mismo molde,
I mean, nadie escribe con individualidad,
con el espíritu revolucionario que se puede entender hoy
y cien años mas tarde.
Todos escriben de huevos de gallina o como cultivar amapolas, en vez
de la soledad que la verga siente en una ciudad metropolitana,
o del distanciamiento de unas tetas ansiosas de ser mamadas.
Como quisiera tener sexo con todas ustedes
hasta perder la sensación del seso,
dejar la verga anestesiada con el estupor
de la repetición chupando la línea entre los dos soles,
quedar dormido entre muslos de varios tamaños.
Nadie duerme en colchón de vidrio roto o punta de clavos,
nadie se rasca la cabellera con las uñas sucias,
nadie pide sexo sin fines de lucro o a la galería.
Papel estéril, palabra sedativa, pluma nula.
Si no pueden abrir el cerebro sin partirlo,
abran las piernas por unos minutos y deja entrar.

©DW2005
0831

Naturaleza Suicidio

El sol se escondió detrás de un velo de nubes La luna asumió seguir el mismo paso del sol La marea se atascó en la bajamar de la costa, las gaviotas aterrizaron y se dejaron desnucar con un tosco golpe del viento Los cangrejos y caracoles salieron de sus carapachos para ser carnada de anzuelos La naturaleza había acordado en este día de la mancha cometer su suicidio sin tirar de la gatilla, sin tener que amarrar un nudo, sin detener el latido del corazón El hombre se levantó y no reconoció al mundo porqué estaba acostumbrado a destruirlo de su propia manera

Del Libro "Nacimiento", Editorial Ruiz de Aloza, Granada, Espana
Derechos Reservados

Sucio, sucio, sucio.
Trato de acostarme con todos los males y los trenes subterráneos de Nueva York responden con el eco monótono e infernal de ruidos metálicos. Cargo la piel estropeada esperando a la señorona, una ama de casa, desnuda del cabaret, a que termine los bailes de su jornada y me traiga una botella de Jack Daniels con cubos de hielo y tajadas de limón. Llevo siglos de dolor y soledad que quiero enterrar a pico de clavo. Tengo los ojos secos por el viento perpendicular a la vista y licencia a romper los huesos. Su cara resta de importancia, su alma arde cenizas de neón, su cuerpo es una novela del ayer. Labios para masticar, tetas por chupar, chuchas de llenar, y mi verga endurece con ansias de descargar la mortalidad de los sueños; cigarrillos sin filtros, marihuana, sábanas sucias y arrugadas, música vieja y voces podridas; nada exalta al corazón como la decadencia que nace del deseo carnal en la oscuridad de un cuarto alquilado por la hora y una pistola cargada velando al dedo en la gatilla.
Copyright - Reo Del CigarrilloAbril 1 y 2, 2004

Katrina: Nueva Orleans


Lo unico que separa al hombre de ser animal:
no es su piel, Septiembre
no es su inteligencia, Uno
no es su sabiduria, Dos Mil Cinco
no es su coraje o su determinacion a la adversidad -
si no su instinto de la sobrevivencia;
su gran necesidad de apaciguar el hambre,
de apagar su sed con agua de fuego.

DW

Grading the track

Adelaida

Infeliz perra de oficina, con todos se acuesta, con todos menos yo -hidalgo del establo. Quizás ella sabe que mi escupe es veloz, que no hay precalentamiento de la tropa principal, y nunca hay garantías de satisfacción. Quizás ella sabe que soy el bobo de la yuca que le diría palabras dulces, cuando ella solo busca que la letra "i" entre su "o". Siempre me encapricho por la aparente facilidad de la perra. Confundo facilidad y felicidad. Pero qué es lo que la perra no ve, soy alto, preparado, eficaz, atento, y puedo ladrar, aullar - como ella. Será el tamaño de mi propina que la asusta. ¿Huevos de desayuno?, no, hueso para ti. Me voy con Mi enamorada Salma Hayek entonces.

Reo Del CigarrilloAgosto 20, 2004

13

¡Pobre mar!
¡Cómo se ahoga
cuando ambula sobre la tierra
y cita al hombre,
quien quiere domarlo.

Sino fuera por la naturaleza,
que el hombre minúsculo cohabita,
el mar se hubiera
tragado a la tierra
de una sola ola.
Llegará el momento
cuando el mar
trepe la cima
de la montaña más alta
y el hombre tendrá
la audacia de
vivir en las mismas nubes
que siempre lo han perturbado.

¡Mar!, ¡Oh!, ¡Mar!
Tendré que aprendera respirar sustantivos
cuando vengas a cobrar.


Noviembre 7, 2003Del Libro "Reservorio"